Ты моя одержимость

Я слепну. Глохну. Бес разберет, просит ли Шараев о пощаде, скулит или брызжет бранью, до меня ничего не доносится.

Тишина. Мертвая. Лишь изредка гробовое молчание прорезают хлюпающие звуки. Плоть рвется. Слышится хруст ломающихся костей.

Нет ни слов, ни мыслей. Пустота. Бездна. Алая. Вкус металла на языке. Буря бушует под ребрами. Мир вокруг поглощает шторм.

Я не сразу могу понять, где нахожусь и что именно делаю.

Трезвею постепенно. Откат мощный. С ног сшибающий. Вдоль позвоночника пробегает ток. Как приход накрывает. Зрачки расширены. Все плывет. Тонет в багровом мареве. Дыхание сбивается. Дрожь сотрясает. Дико. Голодно.

Воздух пронизан затхлостью. Ржавчиной. Гниль под кожу въедается.

Я на коленях. В луже крови. Нет. В кровавом месиве. Сжимаю и разжимаю кулаки. Пальцы ноют. Сладко. Еще хотят. Желают. Жаждут. Раскроить новый череп. Ищут следующую жертву. Чуют - настоящий враг близко. Притаился. Замолчал.

Где он?

Мой заклятый двойник повержен. Я напрасно пытаюсь отыскать ту самую татуировку на кадыке. Я вообще не нахожу его шею. Труп изувечен. Тяжело разобрать, что и где.

Ну и наплевать.

Я поднимаюсь и подхожу вплотную к решетке, обхватываю прутья клетки и заглядываю внутрь.

- Заскучал, Веня?

Я сплевываю кровь на пол.

Дьявол. Я совсем не уверен, что эта кровь моя. Провожу ладонью по лицу, стираю багровый налет, вытираю глаза. Теперь могу оценить все лучше. Могу разглядеть.

Королев молчит.

- Бледный ты, - усмехаюсь. - Грустный. Чего так? Сам забавляться привык, а когда с тобой играются, то мигом напрягаешься. Зря. Расслабься.

Он стоит на месте. Застыл. Взгляд не отводит.

Я вижу его лицо. Наконец. Без прикрас.

Ноль эмоций. Ровно.

Социопат. Психопат. Садист. Но даже такому уроду вдруг становится жутко быть со мной тет-а-тет. Это считывается на раз. Точно. Четко.

Он понимает, куда смотрит. В глаза собственной смерти.

- Ты хочешь, чтобы я открыл клетку? - спрашиваю.

- Нет.

- Правильно, - киваю. - Это было бы слишком просто.

Отталкиваюсь от прутьев. Отхожу назад. Достаю пачку сигарет из кармана. Сигареты заляпаны кровью, но мне без разницы. Лишь бы дымились.

Блять. Где зажигалка?

Нахожу. Щелкаю. Отмечаю, что газа внутри совсем мало. Я же бросать собирался. Ника беременна. Нельзя травить девчонку этой дрянью. Пора отвыкать.

Закуриваю. Выпускаю дым в потолок.

Нормально. Отпускает. Тугая пружина внутри разжимается. Спокойствие накрывает. Я впервые за долгое время ощущаю умиротворение.

- Что дальше? - не выдерживает Королев.

- Ничего, - пожимаю плечами.

Я роняю окурок на пол. Давлю, растираю в ничто.

- Но у тебя же есть какой-то замысел, - продолжает ублюдок.

- А ты не догадался? - кривлюсь. - Такой умный. Столько лет оставался без наказания, мотался по свету и творил беспредел. Теперь вообще без идей?

- Забьешь, - бросает Королев, дергается в сторону. - Как того...

- Просто, Веня, - хмыкаю. - Опять слишком просто.

- Генералу не отдашь. Сам же сказал. А в остальном - ты не из тех, кто станет пытать, выдумывать особые экзекуции.

- Верно, - растягиваю губы в улыбке. - Но фантазия у меня есть.

Разворачиваюсь, направляюсь на выход.

- Эй, ты куда? - срывается Королев.

Замираю. Не оборачиваюсь.

- Я ухожу, - заявляю коротко.

-А я?

- А ты остаешься здесь.

- В смысле? - шипит. - Что значит...

- Удачи.

Я толкаю тяжелую дверь.

- Нет! - вопит Королев. - Ты не можешь уйти. Ты не можешь оставить меня здесь. Нет! Татарин! Вернись. Какого черта? Ты чего? Что за шутки?

Он еще долго будет орать. Угрожать. Торговаться. Предлагать разные варианты. А потом услышит, как проход замуровывают. Закладывают камнями. Кирпич за кирпичом. И бес разберет, что тогда ощутит этот гребаный царек.

Я усаживаюсь на выходе из бомбоубежища. Снова щелкаю зажигалкой, но пламя оттуда больше не вырывается.

Дерьмо.

Я отбрасываю бесполезную железяку. Зажимаю сигарету в зубах и оскаливаюсь. Нельзя получить все и сразу, да?

Огонь вспыхивает перед моим лицом.

- Отлично выглядишь, Татарин.

Рустам Ахметов усаживается рядом.

- Благодарю.

Я затягиваюсь. Запрокидываю голову назад, смотрю на звездное небо. Дым пронизывает прохладный воздух.

- А я думал, только в моей семье каждый так и норовит изобразить покойника, - говорит Ахметов.

- К чертям прелюдии, Рустам, - обрываю я. - Давай по сути. Ты предлагаешь мне трон, я шлю тебя в пекло. На этом и расходимся. Разговор закончен.

- Я ничего не предлагаю, - ровно бросает он. - Сегодня.

Верчу в пальцах его зажигалку. На автомате. И вдруг замечаю, корпус обернут бумагой. Раскручиваю записку. Пробегаю взглядом по адресу.

- Что это? - спрашиваю мрачно.

- Подарок, - ухмыляется Ахметов.

Глава 38

- Тимур, - выдыхает она.

А потом подходит вплотную и вглядывается в мои глаза, будто пытается понять, что там отражалось совсем недавно. Доказательства ищет. Улики. Я не выдерживаю и усмехаюсь. Оскаливаюсь, будто сытый зверь.

- Ты убил его? - спрашивает тихо. - Все закончилось?

-Да.

- Как это произошло? - ее голос срывается, поэтому моя девочка откашливается и переводит дыхание: - Ты нашел организатора или только исполнителя?