Твоя случайная измена (СИ)

Привожу себя в чувство бокалом спиртного. Пускай! Он ответит за всё. Странная смесь ликования, злости, обиды и боли теснится в груди. Боль разрастается, давит другие эмоции. Я начинаю рыдать. Даю себе вволю поплакать. Затем умываюсь и прячу бокал за стекло.

В спальне тихо, темно. В полумраке белеют крахмальные простыни. Он лежит, повернувшись спиной, заняв собой половину постели. Я ложусь с краю так, чтобы его не касаться. Мне не больно. Уже. Завтра будет. Сегодня «наркоз» Хванчкара забирает последние силы. От вина очень кисло во рту. Я закрываю глаза. И вижу снежинки. Пушистые, белые! Их много, как в шаре, который он мне подарил…

Глава 1

Утром я вся в нетерпении. В руке — чашка кофе. На лице — выражение безмятежности. Хотя внутри меня так штормит, что хочется спрыгнуть со стула. Я всю ночь размышляла, как быть. Высказать в лоб? Припереть его к стенке? Но тогда ведь придётся сказать, что копалась в его телефоне. Стыдно! Обидно. И гадко. Решила пока промолчать. У меня такой козырь в руке. Приберегу его для нужного момента.

Дражайший супруг, не заставив себя долго ждать, заходит на кухню. Свежий, набритый. Такой же вкусно пахнущий, как и всегда. Рубашка пока что расстёгнута. Он, не стесняясь, демонстрирует мне волоски на груди, рельефные кубики пресса. Раньше я принимала всё это как должое. А теперь представляю себе, что он ходит вот так… перед ней.

— Доброе утро, — улыбается. Гад! У него оно — доброе. Но уж точно не у меня.

— Доброе, — улыбаюсь в ответ. Чтобы он не учуял неладное, — Как спалось?

Он тянется, отчего рубашка ещё сильней разъезжается в стороны.

Горячая кровь и растительность достались ему от отца. Чистокровный грузин, он женился на русской. И, скорее всего… изменял.

— Спал, как убитый! — смеётся Илья. И, бодро вздохнув, наливает себе свежий кофе.

Наша кухня просторная. Здесь можно устраивать дискотеки. Что мы и делали, пока не родился Дениска. Молодость кончилась быстро! Думала, после вздохну. Какой там? Диана своим появлением спутала планы. Илья мне сказал тогда — будешь рожать. Ну, я родила ему дочку. А он… Отыскал себе фифу какую-то. Сколько ей? Уж поменьше, чем мне!

— Как командировка? — уточняю я мягко, — Вчера ты так быстро уснул, не успела спросить.

Улыбается… Гад!

— Как обычно, — говорит, а глаза смотрят в сторону, — Ничего нового.

— Вообще ничего? — говорю, между прочим.

Он пожимает плечами:

— Вообще! Деловые вопросы. А вы тут как без меня?

Ускользнул, значит? Мужа «включил».

— Скучали, — отвечаю за всех.

Хотя, по факту, скучала за всех я одна. Денис уже плавает в море. Он с друзьями туда укатил. В свои 16 слишком уж взрослый. В отца! А дочери… Той только цацки да пецки. То тушь ей подай, то кроссовки. В 12 уже на уме один выпендрёж да соцсети. И в кого она? В бабушку, может?

— Дениска уже отзвонился, купается в море, — продолжаю рассказывать я, — Дианка гостит у бабули. Та очень соскучилась.

— Лето, — вздыхает Илья. И смотрит своим тёмным взглядом.

Даже сейчас, спустя столько лет, меня пробирает до самых глубин.

— Ты бы тоже махнула на море, с подругой.

— С подругой? — повторяю я с лёгкой усмешкой.

— Малыш, ты же знаешь, никак, — говорит он, и тянется ко мне через стол. Той самой рукой. Правой. Палец которой сегодняшней ночью открыл мне завесу в его тайный мир.

Я не даю ему руку в ответ. Словно боюсь, что палец этот меня продырявит в отместку.

— Знаю, — отвечаю я, глядя на собственный кофе. И так уже множество лет. Побочный эффект его власти.

Директор, каких поискать! Состоятельный, важный, серьёзный. На таких очень падки различные «цыпы», с IQ минус 5.

— Обещаю, что следующим летом я свожу тебя на Мальдивы, — говорит он так нежно, что душа замирает.

Обещания эти он мне даёт каждый год. Да толку? Работа важнее семьи! А семья существует на деньги с работы. Замкнутый круг.

Я улыбаюсь, молчу. В голове появляются образы. Он за ручку с нимфеткой в бикини, гуляет по пляжу Мальдив… Вот так-так!

— О чём задумалась? — шепчет Илья.

Я, стараясь не выдать себя, сообщаю:

— Да вот, вспоминаю, кем я была в детском саду. Снежинкой, кажется? Так давно это было.

Он тут же меняет настрой.

— К чему это ты? — звучит настороженный голос.

— Да так, — пожимаю плечами, — Старею, наверное.

— Не дури! — восклицает Илья.

И спешит успокоить меня. Как обычно в такие моменты. Когда я страдаю, что жирная. Хотя это вовсе не так! Подумаешь, пару кило.

Когда сокрушённо вздыхаю у зеркала, увидев морщинку. Хотя их уже не одна, и не две. Ну и что? Мне уже 39!

«Мне уже», — оживляется мозг, и опять проецирует образы. Тупица с копной белобрысых волос. Грузины ведь любят таких, белобрысых? Хотя, мой Илья не грузин. Только наполовину. Наверно, поэтому выбрал меня? Невысокую шатенку, с фигурой, пусть неплохой, но неидеальной. А его эта… курица, наверно, имеет модельную внешность? Моделям мозги не нужны! Их кормит другая часть тела…

Смотрю, как Илья собирается. Тупо сижу и смотрю. На его хмурый профиль. На тёмные брови вразлёт. Отточенным движением он завершает свой образ. Мой муж. Мой любимый. Мой верный супруг.

— Задержусь сегодня, — бросает уже на пороге.