Цветной бульвар

Что у нас тут с тобой?
Адрес – почти любой.
Воздух – настолько плох,
Что попугайчик сдох.

Что у нас там потом?
Я над сухим листом,
Ты – на пути в сапсан,
Питерский партизан.

Что у нас про запас?
Денежек – в самый раз,
Если бы не лгуны,
Взявшиеся с луны.

Кто нас сто раз спасал?
Именно он, сапсан.
Синий – как тетива.
Сильный, как вся Москва.

09.11.2013

В двух совсем небольших словах:
Я рассохлась в важнейших швах.
Разошлися мои бока
И не сшились еще пока.

Что ж я лодку свою кляну?
А пойду-ка, переверну…
Просмолю ее всю, пока
Еще дышат с трудом бока.

Они дышат с таким трудом —
Будто тонким покрыты льдом.
Или тот, кто придумал лед, —
Мне уже дышать не дает.

10.11.2013

В темноте, когда ни предмета,
Ни шумов, ни книг, ни людей, —
Он приходит – ни то, ни это,
Мой маленький Асмодей.

Он растерзывает утенка,
Он невинного ест козла…
И мокра его бороденка,
И морденка честна и зла.

Он журналы мои разрушит.
Уничтожит мою хурму.
А потом меня обнаружит —
Запечатанную в тюрьму.

И тогда он достать захочет
Мою голову из угла —
И топочет, рычит, грохочет —
И я выкачусь, в чем была…

Сколько раз мохнатые руки
Доставали меня во мгле…
Горловые чудные звуки —
Невозможные на земле —

Разносились…
Глаза палились —
Зеленущие, мир другой.
Так мы в утро и провалились —
Асмодей ты мой дорогой.

11.11.2013

Внутри меня – восстание ткачей.
Буянов записных, бородачей.
Оболтусов лионских, дурачков,
Упившихся до красноты зрачков.

Но там же – и восстание ткачих,
Готовых лечь за каждый мужний чих.
Готовых всю себя отдать,
С чепцом —
Делимую меж мужем и отцом.

Но тут же и восстание детей…
Вот мы и дождалися новостей.
Детишки тут. Бодры как огурец.
В провинцию назначен
Жиль де Рец.

11.11.2013

И клинопись кардиограммы,
И знаки тайные узи…
Вот жизнь одной неюной дамы.
А уж какой – вообрази.

Одно суровое коленце —
И небольшое полотенце
Подмокшее на горьком лбу…
Почти вершит твою судьбу.

Приляжем-ка, планше-планшетик.
Постыдный высветлим сюжетик.
Положенная на слова —
И не кружится голова.

12.11.2013

Пускай же выкипает суп
И как-то сам спасается…
У Бенедикта первый зуб —
Того… И не кусается!

Теперь все будет весело,
Все будет по-хорошему.
Мое побитое село
Покроется порошею…

Уйдет проклятая чума,
Мы вслед ей кинем валенком.
Ну и окажется – зима
В аббатстве нашем маленьком.

12.11.2013

А кто не явится, сквозь дождь и снег, во Вражек —
Пусть больше руку даже мне не подает.
Там буду я, как прежде, в ворохе бумажек.
Но и с гитарой все же. А она – поет.

16.11.2013