Цена зла

Кожа его жилета удивительно мягкая на моей щеке. Я чувствую, как напрягаются мощные мышцы его спины, когда он ведет мотоцикл, что он делает с такой легкостью, что кажется, будто это продолжение его самого. Его тело кажется огромным по сравнению с моим, сплошная сила и мускулы.

Все в Спайдере кричит о сексе и мужественности. Как будто он был создан для греха.

Он был бы очарователен, если бы не пугал меня так сильно.

Мои мысли в таком беспорядке, что я понятия не имею, сколько времени проходит, прежде чем он наконец останавливает мотоцикл. Я поднимаю голову. Когда я вижу, куда меня привез Спайдер, мои тревоги только усиливаются.

Мы остановились перед старым двухэтажным зданием, похожим на таверну, над которой расположены спальни. В нескольких окнах верхнего этажа горит свет. Над первым этажом висит табличка. На ней тот же символ, что и на спине мужской жилетки, написанным той же пылающей скорописью. Это похоже на бар, но ни одно нормальное заведение никогда не допустит того, что происходит перед ним.

Куда ни глянь, всюду мотоциклы. Они припаркованы перед входом и по бокам здания, рядами, что придает зданию грубый, опасный вид. Люди разговаривают и смеются между собой, стоя вокруг или сидя верхом на них, с напитками в руках. Несколько мужчин в самом разгаре драки, бьют друг друга кулаками. Женщины скользят между собравшимися мужчинами или сидят у них на коленях. Некоторые пары трутся друг о друга с шокирующей откровенностью. Я сглатываю, отводя глаза, чувствуя себя здесь так же неуютно, как и в стрип-клубе.

Едва мотоциклы остановились, а мужчины заглушили моторы, как Пип, Арсон, Страйкер и Риппер развернулись и направились к дверям, пожимая Спайдеру руку или похлопывая его по спине.

Спайдер лениво слезает и берет меня за подбородок, приподнимая его. Он смотрит на меня с удивлением. Ему нравится, что я чувствую себя неуютно.

— Что это за место? — тихо спрашиваю я его.

Он расстегивает ремешок на шлеме и снимает его с моей головы. — Дом.

— Ты здесь живешь?

— Слезай с байка.

Я смотрю на здание и не двигаюсь.

Он хватает меня за талию и поднимает с мотоцикла. Я вскрикиваю от удивления, но он не обращает на это внимания и ставит меня на ноги. — Ты пойдешь пешком, или мне снова придется тебя нести?

У меня нет ни малейшего желания, чтобы он грубо обращался со мной на глазах у всех присутствующих.

— Я пойду пешком, — отвечаю я слишком быстро.

Его рука сжимает мое запястье. Спайдер пробирается сквозь толпу к ступеням, ведущим в здание.

Нет смысла пытаться убежать. Даже если Спайдер отпустит меня, любой из этих людей поймает меня прежде, чем я успею сделать два шага. Всюду байкеры, и вокруг ничего, кроме плоской, жаркой пустыни.

Все взгляды устремлены на нас, когда Спайдер пробирается сквозь толпу, некоторые мужчины оглядывают меня с ног до головы с удивлением, другие с жадным одобрением.

Будь я в стрип-клубе, эти взгляды заставили бы меня чувствовать себя грязной, готовой выползти из кожи. От этих грубых и седых мужчин эти взгляды все еще пугают меня, но по совершенно другой причине. Каждый из этих мужчин выглядит так, словно они вырезаны из той же ткани, что и Спайдер, образ грубых, смертоносных преступников, созданных для насилия, секса и смерти.

Их взгляды заставляют меня чувствовать себя… в опасности.

Чувство вины, которое я так хорошо знаю, поселилось глубоко в моей груди. И снова я умудрилась оказаться там, где не должна была быть. Я ловлю себя на том, что съеживаюсь, приближаясь к Спайдеру.

Мой похититель притягивает меня к себе, держа за шею. Это не дружеский жест. Это что-то железобетонное и сокрушительное, прижимающее меня к нему. Большинство мужчин перестают пялиться и возвращаются к своей выпивке, к своим грубым дракам и своим женщинам.

— Расслабься, — рычит он мне в ухо. — Никто не тронет тебя, если будет знать, что ты моя.

Почему это не заставляет меня чувствовать себя лучше?

Когда мы входим в дом, это как шагнуть в совершенно другой мир.

На нижнем этаже находится таверна, но она не похожа ни на что, что я видела раньше. На задней стене — три огромных телевизора с плоским экраном, что придает помещению ярко освещенный, кричащий вид, напоминающий мне о Лас-Вегас-Стрип. Скудно одетые женщины сидят на коленях у мужчин или ходят между ними с подносами выпивки, как будто это ничего не значит.

Мои глаза поднимаются к потолку, и я задыхаюсь.

Не менее восьми мотоциклов свисают с потолка на толстых цепях в трех-четырех футах над нами. Инстинктивно я пытаюсь отступить к двери, почти ожидая, что одна из этих цепей сломается и на нас обрушится мотоцикл.

— Спайдер…

Он следит за моими глазами и улыбается, похлопывая меня по бедру. — Успокойся. Они не упадут. Эти цепи могут удержать слона, а байки висят там уже много лет.

Я стараюсь не смотреть на байки над моей головой, но это лишь ставит то, что есть в комнате на передний план.