Цена ошибки некроманта

   – У меня есть татуировка, - созналась честно и не удержалась от улыбки – настолько выразительно вытянулось в ответ лицо Адриана.

   – Серьёзно?

   – Ну, мне тоже когда-то было восемнадцать, – я пожала плечами. – Впрочем, я даже тогда была достаточно здравомыслящей, чтобы не делать ничего такого на видном месте.

   – Я заинтригован. Покажешь?

   – Посмотрим, – туманно отозвалась я.

   – Она наверняка на спине, внизу, - предположил Блак. – Самое очевидное место, если хочется иметь возможность скрыть. А вот что… Мне кажется, должно быть что-то, связанное с правосудием. Меч, весы и мешок? - припомнил он официальный знак судебной системы.

   – В некотором роде, - улыбнулась я. - Но ты, кажется, считаешь меня человеком совсем без фантазии…

   Пока мы искали нужный подъезд, пока поднимались на последний этаж, Адриан вдохновенно гадал и строил предположения, а я с огромным удовольствием их опровергала, чувствуя неoжиданную лёгкость и искренне веселясь.

   Похоже, с заявлением о невозможности флиртовать с Блаком я поспешила, надо было просто подобрать подходящую тему.

   – Пришли. – Шериф окинул задумчивым взглядом странного вида дверь – угольно-чёрную, лаковую, с каким-то абстрактным сложным рисунком, нанесённым серебряной краской. – Погоди, – он поймал меня за руку, когда я потянулась к звонку, выполненному в виде старомодного шнура. - Надо настроиться, - пояснил со смешком. - Ты меня так заинтриговала, что я уже забыл, зачем мы шли. Может…

   – Нет уж, страдай так! – весело фыркнула я в ответ и второй pукой всё же дёрнула шнур.

   Некромант глянул на меня насмешливо, а сам отступил немного в сторону, чтобы не маячить перед глазком и в поле зрения возможных наблюдательных артефактов. Наверное, даже какими-то чарами прикрылся; я сама распознать не могла, но об их существовании прекрасно знала.

ГЛАВА ПЯТНАДЦАТАЯ, в которой находят чёрного человека

Открыл хозяин не с первого раза. Не то не слышал, не то подозрительно изучал меня через дверь и выискивал подвох. Я склонялась к первому: появившийся на пороге мужчина выглядел помятым и заспанным, даром что был полностью одет. Может, кстати, на это и потратил прошедшее с первого звонка время, потому что прямые чёрные брюки и рубашка были чисты и тщательно выглажены, вряд ли спал он в них.

   – Я ничего не покупаю! – каркнул хрипло, глядя исподлобья. Чёрные, глубоко посаженные глаза на худом бледном лице смотрелись зловеще и даже жутковато, и вообще во всей сухощавой фигуре хозяина квартиры ощущалось нечто угрюмо-потустороннее. Пожалуй, если бы не моральная поддержка в лице стоящего почти рядом Блака, разговора с этим типом на его территории я бы точно постаралась избежать.

   Но с таким некромантом под боком никакие зловещие типы не страшны, поэтому я просто ответила:

   – А я ничего не продаю.

   – Да, – с непонятной интонацией пробормотал хозяин, окинув меня внимательным взглядом. Учитывая, что сумка осталась в машине, непонятно, с чего он вообще сделал вывoд о цели моего визита. – Принимаю только ночью, тогда и приходите, – буркнул тип и попытался закрыть дверь, но тут вмешался Адриан, банально подставив массивный ботинок в щель.

   – А мы не клиенты, - со смешком сообщил некромант, открыл дверь пошире и оттеснил хозяина вглубь квартиры.

   Я вздохнула, мысленно помянув нарушенные шерифом cтатьи, но шагнула следом и аккуратно прикрыла за собой дверь.

   Миновав небольшую тёмную прихожую, хозяин вместе с незваными гостями попал в очень странного вида комнату. Мрачная,тёмная, со зловещим тусклым светом от замаскированных драпировками светильников. На полу тёмный полированный камень с выгравированными на нём узoрами, рассмотреть которые внимательней мешал сумрак; посреди комнаты – резная плита на единственной мощной ножке, больше всего похожая на алтарь. Душно пахло сгоревшим воском и сладковатым дымом,и всё это перешибал навязчивый дух тяжёлых благовоний, напоминающих о жарких пейзажах Алого лепестка, которые я видела только на картинках.

   – Вы кто?! – голос брюнета дал петуха, глаза вытаращились,и облик его в мгновение утратил загадочноcть. Обычный мужчина средних лет, сутулый и тощий.

   – Адриан Блак, шериф города Клари. Я хочу задать вам несколько вопросов о Морриге Висте, шоррском журналисте.

   – Я не знаю, кто это такой! – попытался возразить брюнет. И что он врёт, было видно по лицу.

   А кроме того, я узнала этого типа. Может, свидетельствовать в суде не рискнула бы и на сто процентов уверена не была, но он очень походил на человека, с которым убитый журналист ругался в привокзальном кафе. Да, лица я не видела, но сложение, жесты, голос и манера держаться были слишком специфичны и похожи, чтобы всерьёз сомневаться.

   – Дан, это он. Тот самый человек в чёрном, - предупредила некроманта.

   – Тем более, – удовлетворённо кивнул Блак, с интересом озираясь. - Вы угрожали Висту несколько дней назад в кафе на вокзале, а через несколько часов после этого он был убит. Если продолжите настаивать, что вы его не знаете, я расстроюсь, и разговор мы продолжим в участке.