Цена крови

Он без труда нагнал упорно бредущую вверх по склону пологой дюны фигуру в длинном сером покрывале, замедлил темп своего скольжения и некоторое время двигался рядом, не произнося ни слова.

Звезды и узкий серп умирающей луны скрывали собою облака, дразнившие засушливый Турракан обещанием дождя, однако почти никогда этого обещания не сдерживавшие. Узреть в темноте пустыни что-либо способны были разве что обладающие зрением кошки, волка или дракона. Тем не менее, идущие в ночи без труда узнали друг друга.

Куда держишь ты путь, о владычица грез?
Обрела ль свою суть ты, тюльпан среди роз?
Пусть в глазах твоих – мрак, пусть в душе твоей – прах, —
Но ведь можно свернуть, обойдя бездну гроз!

Голос человека в черном был напряжен, и немудрено: в стихотворных поединках, столь популярных у певцов, бардов или менестрелей всех времен, он никогда не участвовал. Поднапрягшись, он мог сочинить четверостишье-другое, мог и ответить на рифмованный вопрос – но он не был поэтом, и прекрасно сознавал это! И все же, только так он мог попытаться переломить судьбу.

Мгновение спустя раздался ответ женщины в сером:

Без ножа в полутьме – не бывает даров.
Без отравы в вине – не бывает шатров.
Без обмана – речей о цветах прошлых дней
Не бывает вдвойне. Это – мудрость веков.

Шорох песка под двумя парами ног.

Единственными зрителями (точнее, слушателями) здесь были только проснувшиеся от этого шороха пустынные змеи и ящерицы. Однако те, кто по-настоящему углубляются в Искусство – будь то умение нанизывать жемчужины слов на нить сюжета, способность изображать одним росчерком грифеля тончайшие оттенки чувств или дар делать из мертвой глины живую статую, – не нуждаются в зрителях.

Жизнь – театр, сказал кто-то из мудрецов прошлого. И каждый из живущих – не зритель, но актер. И не ради аплодисментов зрителей истинный актер раз за разом выходит на подмостки…

Не ради внимания посторонних слушателей говорили и они.

То, что было – ушло. Впереди – новый день.
И на ткань светлых слов не опустится тень,
Коль себя не терять и свой дух удержать…
То, что было – ушло. Час пришел перемен.

Горько рассмеявшись, женщина ответила без промедления:

Вера в лучший удел – что бельмо на глазах.
Вера в светлую цель – что могильников прах.
Что нельзя изменить – с тем приходится жить;
А что можно – ужель не свершилось в веках?

Они шли в темноте, и ночь за их спинами мерцала призрачными образами прошлого, которого могло и не быть…

* * *

"Природа не знает ни Зверей, ни Монстров. Монстры созданы нашей фантазией, чтобы их можно было убить.

Это ведь так приятно – создать кого-то, на ком можешь выместить свой страх, гнев, «темную сторону Силы». И уничтожить «в процессе», после чего с очищенной от грязи душой следовать дальше.

Вот только рано или поздно появится монстр, сравнимый по силам с создателем. И кто возьмет верх тогда?

Монстры созданы нашей фантазией, потому что мы должны убивать, чтобы не быть убитыми.

Нет, не так.

Монстры созданы нашей фантазией, чтобы мы могли убивать – и не быть убитыми.

Сон разума рождает чудовищ. Сон разума – это торжество эмоций, победивших здравый смысл, торжество чувств над логикой. Спящий разум – чудовищен. Спящая совесть – всего лишь бесчеловечна.

Монстры созданы нашей фантазией, пытающейся одержать победу над разумом – любыми средствами, как то всегда было и будет в войне.