Трилистики

Над дремлющим сердцем пылает глагол,
горит неустанно, но жечь он не может.
Устал человек, его прошлое гложет,
он часто напитками балует стол,
всего выше ставит любимый футбол,
хоть жизнь с каждым днём всё суровей и строже.

И даже поэты, и даже пророк
не в силах поднять его с мягкого кресла;
пусть дом неказист, да и краска облезла,
он болен, растерян, совсем одинок,
и мир для него равнодушен, жесток...
Простим же ему состояние стресса.

Ведь явно к нам Бог потерял интерес;
пророк в казино молча крутит рулетку,
поэт безнадёжно, стеснительно-редко
спрягает глагол, уважая прогресс...
Навек уходя из насиженных мест,
брось в ящик почтовый на счастье монетку.

Да, нету пророка в отчизне моей.
Познав боль потерь и тоску городскую,
он выбрал роль зрителя, участь немую
среди одиноких и слабых людей.
А я, вдалеке от отчизны своей,
не плачу давно и уже не тоскую.

2019 

Многострадальная страна

Прошло уже как будто двадцать лет
как мы вошли в отравленную эру,
не потеряв несбыточную веру
о том туннеле, где мерцает свет.
Но что мы знаем о судьбе планет, —
непознанных и разных по размеру?

Судьбу свою угадывать грешно,
здесь каждый шаг — как повод для волненья,
когда за взлётом следуют паденья,
а всё уже расписано давно.
Я думаю: вокруг черным-черно,
а вот внутри — плывут, дрожат виденья.

Прошедшее, грядущее — во мне.
Смотря в себя бесстрастно, безучастно,
я вижу свет отчётливо и ясно,
и чей-то взгляд в бездонной глубине,
где голос устремляется вовне, -
такой понятный, ласковый, но властный:

«Моя многострадальная страна,
где плачет и бежит безумный Каин,
стирая всё — от центра до окраин,
так в чём твоя невольная вина,
и почему ночь горькая длинна,
в которой рыщут с воем волчьи стаи?»

Тут голос смолк, не в силах дать ответ,
произнести живительное слово.
И полетели дни как тени снова,
но был далёк сомнительный рассвет.
Огня в золе остывшей уже нет,
когда душа для счастья не готова.

2020

Империя упадка