Три кварка (из 2012-го в 1982-й)

– Бильярд не получится. Такой федерации у нас нет, – покачал головой Петр Сергеевич. Потом порылся немного в бумагах и, найдя нужное, прочитал:

– Играет в настольный теннис на достаточно высоком уровне.

– Чемпион Берлина по теннису, – вновь процитировал Ходырев «Семнадцать мгновений…».

Оба «чекиста» сдержанно посмеялись.

– Ну что ж, пусть будет теннис, – подвел итог генерал. – Еще какие-нибудь соображения есть?

– Да вроде бы нет. Все понятно.

– А раз понятно, тогда иди, готовь план по дальнейшей разработке объекта. Как сделаешь, сразу ко мне.

– Есть, – ответил майор, вставая.

Впрочем, быстро покинуть начальственный кабинет Константину не удалось. Петр Сергеевич остановил его внезапным вопросом:

– А, кстати, почему Свояк?

– В смысле?

– Почему такой псевдоним?

Ходырев пожал плечами.

– Да черт его знает. У меня тут на днях Свиридяк интересовался, как переводится с английского «селфер»?

– Селфер? – удивился Петр Сергеевич.

– Ну да, селфер. Я ему перевел это как «самопальщик». А потом подумал и решил для себя, что правильнее будет «свояк».

Генерал коротко усмехнулся:

– М-да. Фантазии никакой. Хорошо хоть «чужим» не назвали.

– Чужой было бы чересчур, – улыбнулся в ответ Константин…

* * *

В эту ночь, как и в предыдущую, я снова не спал. Сутки назад не мог уснуть от неожиданно свалившегося на меня счастья, а сегодня все было с точностью до наоборот. Лежал на кровати, уставившись в потолок, вставал, бродил неприкаянной тенью по комнате, регулярно натыкаясь то на стул, то на стол, то на шкаф, запинался о валяющиеся на полу шмотки. Потом опять падал ничком в постель и затыкал уши подушкой. Только чтобы не слышать одну и ту же повторяющуюся фразу: «Гад! Сволочь! Подлец! Господи! Какая же я дура!!!»

Хотелось забыться сном. Хотелось отчаянно, до потери рассудка.

Увы, уйти от реальности не удавалось. Раз за разом, снова и снова, опять и опять я прокручивал в голове предыдущий день. Пытаясь найти ответ на главный вопрос. Почему? Почему я все еще жив? Почему не умер от брошенных в лицо слов? Заслуженных слов. Подходящих мне как нельзя лучше…

Некоторое облегчение наступило к утру. Скорее всего, это была просто усталость.

Общее напряжение спало, и мысли стали более адекватными. Видимо, сработали некие защитные механизмы. Мозг перестал заниматься саморазрушением и заработал в щадящем режиме, перейдя от самоедства к анализу. Короче, я принялся думать, сопоставлять, прикидывать. Причем, анализировать стал не свои действия, а поведение Лены. Ее я понять не мог. Вообще. Нет, поначалу она вела себя вполне предсказуемо. Так, как и должна действовать каждая женщина, желающая захомутать понравившегося ей мужчину. Эдакая гремучая смесь романтики и прагматизма. И все это в одном флаконе. Как и положено.

До определенного момента «охмурение» шло на ура. Я велся буквально на все. Брыкался, конечно, но, в целом, двигался в «правильном» направлении. Любая попытка к бегству пресекалась мгновенно. Шансов «соскочить» не было.

Но затем что-то пошло не так. Совершенно не так. Сразу после того, как я сотворил страшное – попользовался Леной в особо циничной форме, фактически изнасиловал.

Блин! Да любая нормальная девушка, как минимум, пребывала бы в шоке от содеянного кавалером. Моя же отчего-то восприняла случившееся как должное. Будто и не было ничего. Словно это пустяк, рутина. Нет, можно, конечно, списать странности ее поведения на пресловутый «стокгольмский синдром», но это ведь не тот случай – в заложники ее никто не брал.

В общем, Лена превратилась для меня в одну сплошную загадку. Пугающую загадку. Стала извиняться за что-то. Потом попыталась выяснить, люблю я ее или нет. И даже получив в ответ «Нет, не люблю», на этом не успокоилась и попробовала зайти с другой стороны, добившись в итоге новой неопределенности. А затем, как апофеоз всего, после уже ничего не решающего признания вдруг взорвалась и тупо надавала мне по мордасам, закрыв тем самым вопрос о наших будущих отношениях…

Версий я напридумывал целую кучу. Некоторые из них выглядели настоящей фантастикой. Например, что Лена – натуральная инопланетянка. Или, скажем, работает в каком-нибудь «Патруле времени» и занимается отловом «несанкционированных» попаданцев. Наиболее реалистичной казалась та, в которой девушка числилась секретным агентом и была подослана ко мне доблестными «рыцарями плаща и кинжала» Ходыревым и Смирновым. Голова шла кругом от этих предположений, не имеющих с действительностью ничего общего…

Эх! Если бы я знал в тот момент, что разгадка была совсем рядом. Стоило лишь протянуть руку, взять с полки тетрадь и вдумчиво, не торопясь прочесть второе послание из будущего, написанное рукой моего старого-нового друга Шуры Синицына.

Тогда я и впрямь нашел бы ответ на все имеющиеся вопросы.

Кто я? Кто она? И что мы с ней вместе?..

* * *