Три кварка 3 (1982-2012). Конфайнмент

Бросив железку, оттолкнулся от трупа… поднялся… пошатываясь, словно пьяный, добрёл до неподвижно лежащей девушки и рухнул перед ней на колени.

Мне отчаянно хотелось поверить, что всё это просто сон, который вот-вот закончится.

Ведь, по любым правилам и законам, Лена никак не могла очутиться на линии огня. Мы же договорились, что разбежимся в разные стороны. Почему она рванулась за мной? Неужели надеялась, что её бывший жених не станет стрелять, если она окажется между нами?

Я осторожно перевернул погибшую. Пуля попала ей в сердце. Без шансов.

Свет снова погас.

Наверное, опять пробки.

Не знаю, зачем, но я подхватил под мышки лишенное жизни тело и приподнял так, словно надеялся, что моя подруга лишь спит и разбудить её можно, только обняв и прошептав на ушко что-нибудь ласковое.

Чуда не получилось. Разбудить её так и не удалось, как ни старался.

В окна светила Луна, я сидел на полу и молча раскачивался из стороны в сторону, прижимая к себе мёртвую Лену. Девушку, которую я любил. Девушку, которую я предал…

* * *

Я вижу тучи — а может быть, я вижу дым.

Пока было солнце, я думал, что пел, я думал, что жил.

Но разве это настолько важно — что ты хочешь ещё?

Ведь никто из нас не выйдет отсюда живым…[1]

От Шереметьевского до кацнельсоновской дачи было всего полтора километра. Пятнадцать минут пешком и ещё пять на рекогносцировку. Это если всё делать быстро. До контрольного срока оставалось всего ничего. Не успеешь, повторной попытки может и не случиться.

Тем не менее, спешить я не собирался.

Чтобы хоть как-то прийти в себя, требовалось, в первую очередь, время.

Идти по заснеженной тропке, с непокрытой головой, в расстегнутой куртке, чтобы холодный ветер выбивал из мозгов всё, что мешало достижению цели — лучшего способа я придумать не смог. Поэтому и переставлял одну за другой ноги, удаляясь всё дальше и дальше от места, где потерял Лену, а в голове всё крутилась и крутилась дурацкая, но оказавшаяся внезапно пророческой песня из ЗиЛовской магнитолы:

Когда гроза, мне легче дышать — это факт;

Не бойся грома, он всегда попадает в такт.

Цветы, что я подарил тебе, будут стоять до утра,

Но никто из нас не выйдет отсюда живым…

В какой-то момент мне и вправду почудилось, что жизнь кончена, и если бы в «трофейном» ТТ отыскался хотя бы один патрон, я бы не задумываясь выстрелил им в себя. Лена ведь говорила, что если мы умрём вместе, мир, возможно, спасётся.

К счастью ли, к сожалению, но пистолет оказался пустым — Витёк выпустил в нас весь магазин, а больше патронов я не нашёл, и мысли о смерти мало-помалу ушли, сменившись другими — злостью и страстным желанием отомстить. Выживет этот мир или нет, получится ли у меня вернуться обратно в будущее — какая, в сущности, разница, если в моём ещё не свершившемся прошлом останутся жить убившие Лену уроды?

Непонятный «чекист» Свиридяк, его ещё менее понятный «эксперт», дружки подонка Витька…

Нет, если уж мне суждено здесь сдохнуть, то только вместе с этими пятерыми.

Хватит тупых рассуждений о важности каждой жизни!

К чёрту интеллигентские бредни о жертвенности и покаянии!

Хотел обойтись без крови?

Надеялся выглядеть чистеньким перед собственной совестью?

Строил заборы и стены, чтобы отгородиться ими от реального мира?

Мечтал превратить всех врагов в посмешище, но оставить в живых?

Не получилось.

Реальному миру, как оказалось, плевать на мечтания.

А враг нужен только затем, чтобы его уничтожить…

Любой дом непрочен, если в небе сталь.

Я хотел бы успеть допеть, но если нет, то не жаль.

Я строил так много стен, я столько хотел сберечь,

Но никто из нас не выйдет отсюда живым.

Никто из нас не выйдет отсюда живым…

Куртку я застегнул, только когда добрался до места. Шапку не надевал — она осталась на покинутой даче. Из «оружия» оттуда прихватил с собой лишь топор. Плохо, конечно, что не пистолет, но всё-таки лучше, чем кухонный нож или палка.

Осторожно прокравшись мимо решётчатого забора, я заглянул во двор.

Свет в доме горел только в одном из окошек. Перед воротами стояла машина — тёмный «Москвич». На крыльце под небольшим фонарём курили трое знакомых гопников. Помнится, комитетчик называл их по кличкам: Щерба, Хобот и Лысый. С первым и третьим — понятно, за какие «заслуги», второй — хрен знает, наверное, из-за длинного шнобеля, или потому что совал его регулярно туда, куда не просили. Но мне это было сейчас без разницы. Главным сейчас было уконтропупить их так, чтобы находящиеся внутри ничего не заметили.

Размышления, как это сделать, продлились недолго.