Три кварка (1982-2012)

Так, солдатские ботинки — долой, штаны грязные — нафиг. Футболку — свежую, труселя́, джинсы, ветровку… носки. Теперь — умыться. Лучше под душем, но — времени нет, ополаскиваюсь в умывальнике, до пояса. Что ещё? Ага, зубы почистить. Чищу второпях. По новой натягиваю футболку. Вот теперь всё! Готов!

Обратно лечу, как на крыльях. Про записку, будущее и Шурин портфель даже не вспоминаю — не до того мне сейчас, меня сейчас девушка ждёт. Лучшая в мире. Метров за сто до ворот перехожу на шаг, успокаиваю дыхание. В «нормативы» вроде бы уложился, «контрольные» пять минут ещё не прошли, секунд десять в запасе имеется. Подхожу к вагончику, дёргаю ручку. Вот это да! Заперто. Ну ничего, мы не гордые, можем и постучать («Кто там? — Я. — А я думала, ТЫ. — Ошиблась, выходит»).

Стучу. Лена открывает дверь, смотрит на часы, смеётся. Ну слава богу! Успел…

* * *

…Рычу, как раненый зверь. Дёргаюсь, будто в припадке. Лена не отстаёт от меня. Стонет, кричит, рвётся навстречу.

Да! Да! Да-а-а-а!!!

Всё.

Кончено!

Сердце стучит в пулемётном темпе. Морда — словно в огне. Дыхание? «Нет, Моня, это не оргазм, это астма». С трудом отрываюсь от партнёрши, сползаю куда-то вбок. Лена лежит на спине, прерывисто дышит, шалым взглядом смотрит на потолок. Пытается что-то сказать. Интересно, что?

Прислушиваюсь.

«Боже… боже… как хорошо…»

А уж мне-то как хорошо, словами не описать. Сказка. Даже представить не мог, что вновь испытаю… такое. Очень хочется повторить, так хочется, аж сил нет. Однако сил действительно нет. К повторному «подвигу» я пока не готов — физиология, мать её в дышло. Приходится ждать, пока гормон по новой не закипит в крови и в… эээ… иных важных «конструкциях» организма. Ждать, надеюсь, недолго.

Огорчает одно — о том, чтобы «предохраниться», и думать забыл. Банально крышу снесло. Ну да чего уж теперь, что сделано, то — сделано. Снявши голову, по волосам не плачут. И вообще, повинную голову меч не сечёт. Не факт, что ЭТО обязательно произойдёт, причём, с первого раза. Иные, бывает, годами тужатся, а результат — ноль. Хотя случается и обратное: в щёчку всего лишь поцеловал и сразу в дамки. Точнее, в папки и мамки. Смешно, скажете? Ну да, кому-то смешно, а мне, прямо скажем, не очень…

Что думает об этом Лена, не знаю. Наверное, вообще не думает. Вижу, что сейчас ей и впрямь… хорошо и «лишними» мыслями она нисколько не заморачивается. Перестаёт, наконец, буровить взглядом вагонку, томно потягивается и поворачивается ко мне. В глазах — шаловливые искорки. «Шо? Опять!?» Не-е, так дело не пойдёт, второй «подвиг Геракла» надо как следует подготовить. Не всё коту масленица, а кошке — кот. Извини, милая, но пять минут ты мне всё-таки дай, иначе — позор на мои «седины», никакой «бес в ребро» не поможет. Красавица моя едва заметно вздыхает, слезает со стола, начинает собирать вещи. В смысле, сорванную в порыве страсти одежду.

Трусики болтаются у неё на левой ноге, но она их будто не замечает. Подходит к топчану, присаживается на корточки, находит бюстгальтер. «Импортный». Выпрямляется, опускается коленями на пол, с удручённым видом рассматривает разодранные «кружавчики». Господи! Ну что у неё за фигура! Богиня, блин, мать-перемать! Глаз от неё оторвать не могу и… кажется, у меня опять… начинается…

А ведь, ей-богу, никак предположить не мог, что всё у нас с ней будет именно так, поскольку начиналось всё чинно и мирно. Почти как в ясельной группе…

* * *

…Вхожу в вагончик, но дальше порога меня не пускают.

— Я полы помыла, — заявляет Лена. — Не натопчи.

Оп-па! Когда это она успела-то? И вообще, нафига? А, впрочем, какая разница? Пол влажный, и это хорошо. Люблю ходить босиком по свежевымытому линолеуму, оставляя на нём «воровские» следы.

Скидываю обувку, следом за ней носки. Шлёп, шлёп, шлёп — чапаю по полу, наслаждаясь «свободой естественного поведения».

«Ну, всё. Сейчас она ка-ак даст мне тряпкой по шее! А я ка-ак увернусь! А потом ка-ак…»

Нет. Лена лупить меня тряпкой не собирается. Наоборот, глядит с восхищением, а потом выдыхает:

— Здо́рово! Я так тоже хочу.

На ногах у неё какие-то розовые тапочки (откуда она их взяла, фиг знает, может, купила по случаю, когда на работу спешила). Бац! В угол летит левый тапок! Бац! Правый летит туда же, но до цели так и не долетает.

— Ой! Прости, Андрей, я нечаянно, — Лена прикрывает ладошкой рот, едва удерживаясь от смеха.

Качаю головой и потираю «ушибленный» тапком лоб. Девушка под моим укоризненным взглядом смущается и принимает виноватый вид. «Ёлы-палы, прямо пионерлагерь какой-то. Или вообще — детский сад».