Третий шеар Итериана

Вернее, хочется верить, что получилась. Оказывается, писать не так-то просто. Не всегда находятся нужные слова, не знаешь порой, как правильно изобразить то или иное событие… У меня ушел почти год на эту историю. Несколько раз рвал черновики и переписывал все заново, но все же закончил. И, знаешь, кажется, вошел во вкус. Уже обдумываю новый сюжет. Если и для его воплощения понадобится год, и для следующего, и для следующего, к твоему возвращению у меня будет уже пятнадцать разных сказок.

Я подошью их и сложу в верхнем ящике стола. Найдешь потом. Если понравится, может быть, прочтешь Люку и Клер….»

Сказочник.

Он всегда улыбается, вспоминая, как она звала его.

Улыбается, заправляет в пишущую машинку чистый лист и начинает печатать.

Их много еще у него, красивых историй с грустным концом, который совершенно его не устраивает. Он пересказывает их по-своему. Так, как было бы правильно. Как сам хотел бы…

Созданные людьми смертоносные машины превращаются в невиданных монстров… Не в драконов, как это заведено, — драконы мудры и прекрасны. А монстры коварны и сеют вокруг себя зло. Они захватывают разум людей, развращают иллюзией власти и богатства. Человек полагает, что это монстр служит ему, но сам становится рабом чудовища. Но всегда находится отважный герой, который обязательно всех спасет. Всех и прекрасную принцессу… Клер нравится, когда в сказке есть принцесса…

Но она может быть и доброй волшебницей, заточенной злобным колдуном в высокой башне.

Или дочерью богатого купца, сгинувшего в море вместе со своими кораблями.

Маленькой продавщицей цветов, которая отправилась в заснеженный лес за первыми подснежниками, а нашла умирающего рыцаря. Она исцелила его волшебным поцелуем, но рыцарь оказался лесным разбойником…

Впрочем, эту сказку он не станет писать. Финал у нее невеселый…

«…Завтра Эйнар наконец-то знакомит Эсею с родителями.

Это смешно, учитывая, что они давным-давно знакомы благодаря мне, и собираются в нашем доме регулярно. Но таковы обычаи.

Это пока даже не помолвка, просто теперь будет считаться, что они вроде как официально встречаются, и об этом можно уже говорить открыто, а не шушукаться по углам.

Да, такие там чудные традиции. И если мой дорогой братец решит соблюсти все их, свадьбы я не дождусь…»

Не исключено, что Эйнар потому и тянет. К чему торопиться, чтобы омрачить первые годы семейной жизни трауром? Траур в Итериане — тоже священная традиция. В честь Вердена много лет еще жгли поминальные костры… Но Верден был героем. И настоящим шеаром.

А ему не нужно костров.

Пусть только помнят…

«…Я нашел для тебя собаку — щенка неизвестной породы, лохматого и длинноухого, как ты и хотела. Он сидит под фонарем рядом с пожарной частью, и я уже попросил Эсею забрать его потом…

Понимаю, как это, должно быть, неприятно, но начинаю потихоньку раздавать указания на будущее. В основном они касаются тебя и детей. Не хочу, чтобы вы остались без поддержки, потому не удивляйся, если вскоре к тебе наведается Эйнар. А там, быть может, и другие. Пусть ты пока и не знаешь этого, но вы, ты и они, теперь тоже одна семья — моя семья, и, если тебе нужна будет помощь, они всегда будут рядом, я знаю…

…Наверное, я должен был бы поставить Огню еще одно условие. Попросить, чтобы ты забыла меня. Так было бы легче. Но я не хочу, чтобы ты забывала. Прости меня за это, пожалуйста…»

Холгер был прав: как только начнешь ценить оставшееся тебе время, оно помчится вперед стрелой. Дни мелькают один за другим. Чаще приходят друзья. Не молчат, как он опасался, а, напротив, рассказывают что-то без умолку, смеются… Словно пытаются обмануть судьбу, хоть и знают, что это невозможно…

Боится ли он?

Да.

Пишет Софи, что его не страшит скорый конец, и не жалеет ни о чем, но на самом деле это не так. Ему страшно, потому что никто не знает, куда после смерти уходят шеары. И жалеет он о многом, обо всем, чего не успел, не сказал и не сделал, когда еще это могло что-то изменить.

А время все летит, и он уже сомневается, успеет ли дописать свою последнюю сказку…

«Здравствуй, Софи.

Сегодня я сжег все письма, что писал тебе эти годы, и в последний раз напечатал эти слова: здравствуй, Софи…»

Когда за окнами светлеет, он вытаскивает лист из машинки, перечитывает и подносит уголком к горящей свече. Последнее письмо из тех, что она никогда не прочтет…

Долго смотрится в зеркало. Как тогда, когда возвращался к ней после тех девяти лет. Вроде похож. Одежда домашняя. Стрижка та же. Седина на висках почти не заметна.

Глаза покраснели и морщины появились на лбу — но это оттого, что он не спал уже несколько дней. Не мог себя заставить…

Все это — мелочи. Она узнает его, конечно же. Ведь для нее разлука продлилась всего несколько часов. А для него? Нисколько. Она всегда была рядом.

Он гасит свечи и выходит из кабинета. Идет не спеша. Не потому, что боится, а потому, что знает: еще рано. Рано, но сердце не хочет ждать — рвется из груди, к ней. Скорее, скорее, скорее… И Тьен намеренно замедляет шаг.

После стоит еще долго у двери в спальню.

И наконец чувствует: пора.