Третье правило возврата

 - Точно, именно так мы и сделаем. Я назову этот шедевр "крылья, созданные светом"! - он на минуту отходит от меня, удаляясь к столу, на котором что-то начинает звенеть. Инструменты, приходит в голову мысль. Медицинские инструменты...

 Крылья - это визитная карточка Ангела. Крылья он рисует острым ножом на разных частях тела своих жертв: пояснице, груди, даже бедрах и ягодицах. А мне, похоже, решил оставить прощальный подарок на животе. Там, где совсем недавно билось сердечко моей девочки. Да, это и правда было бы символично - выжженные крылья на месте умершей жизни. Похоже, Ангел не осознает того, что сотворил со мной: темнота, что захватывет сознание, есть не что иное, как вестник перерождения. И пока мужчина ковыряется, очищая, похоже, руки от моей крови, я понимаю, что меня снова наполняет энергия - только на этот раз совершенно противоположного качества. Я не могу напрямую воздействовать на него? Что ж, есть множество других способов убить человека...

 Когда незнакомец, направляясь ко мне с уже сверкающим на обеих ладонях светом, поворачивается к своему столу спиной, я внезапно начинаю чувствовать все находящиеся там предметы. Я словно ощупываю их своим сознанием. Вот...вот то, что мне нужно. Скальпель стремительно летит к своей жертве и входит со всей силы, которую я ему сообщаю, куда-то в район почки. Сдавленно охнув, мужчина падает на одно колено, но мне этого мало, мне нужно его обездвижить, и я силой мысли поворачиваю нож в пояснице несколько раз, вызывая уже мужской крик. Нравилось мучить меня? Получи теперь своим же оружием!

 Каким-то образом маньяку удается ухватиться за ножку стола, на котором я лежу привязанной, и он начинает подниматься, цепляясь за нее обеими руками. Нет. Я понимаю, что этого допустить нельзя. И тьма внутри полностью на моей стороне. Уничтожить. Все здесь уничтожить! Бо уже не вернуть. Я тоже больше не хочу жить. Я хочу к Бо...

 Эта новая сила, словно жидкий огонь, вырывается изнутри, не причиняя, тем не менее, никакого дополнительного вреда мужчине, карабкающемуся ко мне, но сметая все на своем пути, с каждым новым метром охватываемого пространства круша все, что пробует с ней соприкоснуться. Я чувствую, как дрожат стены помещения, в которое меня приволокли, как лопаются стекла, а откуда-то снаружи начинают доноситься крики людей. Меня уже не остановить. Я хочу крови. Она должна литься рекой. Только не у тех, кто не виновен. И я прошу силу остановиться.

 Стол опрокидывается, когда пламя возвращается внутрь, я падаю вместе с ним, а затем конструкция накрывает меня сверху, ударяя по голове и плечам. Сбоку, там, где до этого находился Ангел, я слышу еще один сдавленный крик. А потом он, кажется, начинает ползти в противоположную сторону, к выходу, находящемуся рядом с тем местом, где раньше был стол с инструментами. Напоследок до меня доносится хриплое обещание:

 - Мы еще свидимся, Светлячок. Мы с тобой не закончили!

 С удовольствием. Я еще что-нибудь воткну в тебя, мерзавец. Убийца моей дочери не будет безнаказанно ходить по свету. Ненавижу...

 Не знаю, как, но с потолка начинают сыпаться каменные глыбы. Неужели я создала настолько сильный импульс, что он даже перекрытия раскрошил на мелкие детали? Что-то изредка барабанит по металлической поверхности, потом вспыхивает в ноге нестерпимая боль - там, где я не была защищена хлипким навесом. Но что такое эта боль по сравнению с вынутой из меня сущностью? Она улетела куда-то далеко, вслед за моей крошкой, и никогда уже не вернется. Душа умерла, а то, что осталось жить после, с убийственным спокойствием наблюдает за все большими и большими поражениями тела. Наконец особенно сильный удар разрывает связь сознания с реальностью, и я уплываю в липкую темную пустоту. Наверное, чтобы захлебнуться в той крови, которую так сильно желала. И, погружаясь в нее все больше и больше, понимаю с новой силой: хочу к Бо. Жизнь без нее больше не имеет никакого смысла...

 Меня не пускают к дочери. Кто-то нежно гладит по плечу, приговаривая удивительно знакомым голосом:

 - Ви, очнись же, Ви... Святые творцы, что же он с тобой сотворил...

 Грион? Грион наконец-то пришел? Гри-и-и...кажется, я с завыванием произношу его имя, когда снова ощущаю частичную способность говорить. Меня продолжают гладить, однако никакого подтверждения, что это делает муж, я не получаю. А мне жизненно важно сказать именно ему, какое у нас случилось горе.

 - Гри...Гри...я потеряла дочку, Гри!

 - Виола...девочка! - на этот раз голос, пусть и ощущается знакомым, не вызывает теплоты в душе. Это не муж, пусть и слышится отчетливо забота со стороны. Но кто? Кто тогда?

 - Грион! - в отчаянии вою я, пытаясь свернуться калачиком и рыдая еще больше, поскольку к страданиям души добавляются увечья, нанесенные телу: у меня совершенно точно несколько переломов, и от малейшего движения я ощущаю волну захлестывающей нервные окончания разрывающей боли. Мне плохо, а рядом, как назло, нет мужа. Где же он?! - Где Грион?..