Трасса "Юг". Парни из 90-х

Хворостов был забавным городом. Здешние жители не стеснялись выходить на улицу в домашних тапочках. А любимым их занятием было торчать где-нибудь на углу, лузгать семечки, поплевывая на тротуар, да еще таращиться на нас с Маринкой, как будто мы китайцы, или негры, или ожившие фараоны из древнего Египта. С фараонами нас роднило одно обстоятельство: нам было абсолютно наплевать на всё окружающее народонаселение, да мы этого и не скрывали; мы шли прямо по проезжей части, держась за руки, и разноцветные местные «жигули» притормаживали, пока нам не надоедала эта игра.

На привокзальной площади мы зачем-то заглянули в фотоателье. Там на высоком штативе стоял старенький полароид, который сразу же выдавал готовые снимки. Мы веселились и корчили рожи, сидя в кресле перед аппаратом, фотограф – сердился.

Тут я увидел на соседнем доме вывеску: «Интернет-кафе – Treasure Island». Вероятно, так назывался какой-нибудь очередной компьютерный квест. Символика вокруг нас мне порядком надоела. Но я подумал, что для ответа на все наши вопросы лучшего места и не придумать. Я пригласил Маринку войти.

Хозяин кафе указал нам на крайний компьютер. Сдвинув стулья, мы уселись перед монитором рядышком, как сиживали обычно с Костиком.

Я влез в интернет. Щелкая мышью, как бичом, разогнал несколько всплывающих рекламных баннеров. Нашел почтовую службу, набрал password.

– Вот они, письма, – сказал я Маринке. – Смотри. Вот они все,

начиная с первого.

«Речь идет о довольно большой сумме, – читала Маринка, широко раскрыв глаза. – Это такой тяжелый чемоданчик».

– Мне кажется, он существует, – тихонько сказала Маринка. – Но к нам он заезжал без чемоданчика. Это я точно помню. Он на такси приехал, потом машину отпустил. А чемоданчика с ним не было.

– Олег Анатольевич, тот, что в Волгореченске, тоже ни про какой чемоданчик не говорил, – припомнил я. – Вроде не говорил. Сказал – отец прибыл прямо с вокзала...

– В камере хранения оставил, – предположила Маринка. – Всё лучше, чем с собой таскать.

– Может, и так, – сказал я, недоверчиво качая головой. – Смотри, вот еще письмо.

«Приедешь – не удивляйся», – прочитала Маринка. И хитро прищурилась:

– Ты удивился?

– Да я просто чуть не упал, – честно ответил я.

– Ты будешь писать ему? От меня привет передай, – сказала она.

Я улыбнулся. И набрал вот что:

«Привет, папа!

В Хворостове я приехал по нужному адресу. И очень удивился. Просто офигел, если честно...

Не чужие нам обоим люди сидят рядышком и передают тебе привет. А также спрашивают: что делать дальше?

И еще: ты порядочная свинья, папа. Я же всегда мечтал, чтобы у меня был младший брат или сестра.

А чтоб ты был совсем уверен, что это пишу я, а не кто-нибудь другой, расскажу тебе вот что: я тут вспомнил, как мы с тобой давным-давно случайно попали на нудистский пляж в Сестрорецке. И тебе там очень понравилось. А потом я разозлился и уехал в Питер на электричке, а ты остался на этом пляже, и я до вечера ждал тебя на вокзале, но так и не дождался и добирался до дому один».

– Все так и было? – испуганно спросила Марина.

– Ну а чего я, врать буду?

Маринка наморщила нос, как будто собиралась чихнуть, но вместо этого проговорила ужасно серьезно:

– Петька... А что, если у нас с тобой еще братики в Питере есть? Или сестрички? От какой-нибудь нудистки?

Я фыркнул так, что на меня оглянулись.

– А твоя мама никогда нудизмом не увлекалась? – спросил я, и непосредственно после этого Маринка схватила меня за волосы и ткнула носом в клавишу «Enter».

По команде, отданной таким необычным способом, наше электронное письмо улетело по оптоволоконному кабелю на раздолбанный сервер местного интернет-провайдера. Оттуда через китайский спутник связи за считанные доли секунды оно добралось до Штатов, где в каком-нибудь роскошном небоскребе, как я полагал, базировалась почтовая служба MSN-Hotmail, – и там мирно улеглось в ящик с коммунистическим адресом: Lenin-35. Нам оставалось только подождать, когда отец в своем пражском пригороде бросит взгляд на экран монитора и поймет: его сын и дочка наконец-то встретились на Острове Сокровищ и теперь ждут, чтобы он рассказал – где же запрятан этот гребаный чемодан?

– Пойдем погуляем, Маринкин, – сказал я весело. – Сожрем чего-нибудь.