Том 8. Чаша Афродиты

Мы снова выпили, с каким-то странным значением коснувшись рюмкой рюмки.

— У тебя все-таки есть кто-то? Тот парень?

— Зачем вам? Не знаю.

— А все-таки? Как это понимать?

— Да не знаю. Я с ним опять поссорилась.

— Значит., есть. А что ты все время ссоришься?

— Характер плохой… Я вспыльчивая.

— Характер надо обуздывать..

— Какой шоколад вкусный… Давно такого не пробовала.

— Еще выпьем?

— Наливайте… Ой, я уже пьяная. Голова так кружится. Хорошо..

— Только не думай, пожалуйста, что я тебя собираюсь споить. И ничего не бойся.

— Я и не думаю… И не боюсь… Вы не страшный. Вы вообще какой-то… Не такой…

— Какой?

— Не знаю… Ну, не такой, как все..

Теперь она была розовая, даже пунцовая по щекам. Глаза потеряли неприятный мне маслянистый блеск. Со мной сидела юная жаркая девочка. Девочка. Девочка. Девочка!

— Почему ты не вырастила косы?

— У меня были в школе, да плохие, жиденькие.

— Что за глупость! Волосы у тебя хорошие. Я бы не дал их стричь. Их можно вырастить.

— Ну, вырастите..

— Надо время. Могу..

— Ой, уже полвторого! Скоро шофер приедет.

— Торопитесь..

— Не знаю..

— А еще приедешь?

— Не… Ой, приеду, наверное.

— Ну, давай выпьем за это!

— Наливайте… Какие конфеты вкусные! Я как раз такие люблю. Ой, я совсем… Как я тогда… Теперь… А такси?

— Можешь остаться.

— Что вы?

— Вон есть два кресла-кровати. Они раскладываются. Займи любое..

— Не знаю… Нет. Мне же завтра на работу.

— Ну, хорошо. Давай пить чай.

А дальше мы пили чай. И она наливала мне. А я любовался ею. Девочка, наливающая чай! Сейчас мне она уже казалась «моей». Моя девочка! Как часто в душе мужчины и женщины, наверное, тоже используют это странное и собственническое притяжательное местоимение: моя! мой! Как часто — и как ошибочно!

Мы допили чай. И с улицы послышался гудок такси. «Приехал. Молодец!» — брякнул я, а про себя пожалел. Лучше бы она осталась, хотя знал, что вряд ли меж нами сегодня что-нибудь будет, но если по правде, я уже так хотел ее, но все равно бы не тронул, не заставил, не стал лезть с приставаниями. Нет. Я будто бы точно знал, что здесь отношения наши будут другими, неясными, может быть, очень тяжелыми. Но еще, сверх того, словно чувствовал, что она будет со мной и от меня не уйдет.

И опять спустились по темной лестнице-шахте. Кто-то погасил свет — выключатель был внизу, мы шли в полной темноте. Она держалась за меня. И на выходе я обнял ее и неловко поцеловал в щеку. Она не отдернулась, но и не ответила.

Мы вышли из подъезда. Светила полная луна. И такси доверчиво ждало нас у крыльца.

— Я уж думал — зря… — усмехнулся таксист.

— Давай поехали, — суровее, чем хотел бы, пробормотал я, усаживая свою гостью.

Машина помчалась, раздвигая огнями лунную мглу. Я нашел руку девушки, жестковатую, детскую, и сжал ее. Она не сразу, но все-таки ответила. И так об руку, касаясь ее полного бедра, я ехал (мы ехали) до того самого паршивого городишки, где она все еще жила, и подкатили к самому крыльцу знакомой мне пятиэтажки. Здесь она («моя» девушка) козой выскочила из машины и, ни о чем не условливаясь, не прощаясь даже, исчезла в подъезде.

«Вот тебе на! Проводил! — горько и зло подумал я, захлопывая дверку. — Убежала, как дура! Что с ней такое? Ведь все было хорошо. Что?»

— Не поладили, видно? — философски заметил таксист. Закурил сигарету, щелчком послал спичку на крыльцо. — Расстроился, что ли, хозяин? Плю-у-у-нь… — и двинул вперед рычаг скорости.

Зачем-то я не оборвал его, слушал. Лицо таксиста было старое, жестко-злобноватое и, как ни странно, мудрое, даже располагающее — лицо пожившего, повидавшего жизнь мужчины, имеющего об этой жизни свое, твердое, непоколебимое мнение. Приняв мое молчание, как форму для совета, таксист продолжал: