Том 3. Менестрель. Поэмы

Поэту, как птице, Господь пропитанье дает:
Не сею, не жну — существую второй уже год.
И добрые люди за добрые песни-стихи
Прощают ошибки и, если найдутся, грехи.

Кому теперь нужно искусство? не знаю кому…
Но мне — оно воздух, и вот я пою потому.
А некто лучистый, — не русский, эстонец, чужой, —
Не ангел ли Божий? — следит неустанно за мной.

Он верит в искусство, и полон ко мне он любви:
«Поэт, будь собою: пой песни свои и живи!»
Как нищая птица, поэт подаянию рад…
Восторженной трелью я славлю тебя, светлый брат!

Поэза доказательства

Все то, что раньше было б диким,
Теперь естественно вполне:
Стать пред решением великим —
Быть иль не быть — пришлось и мне.

Но так как дух «не быть» не может,
И так как я — певучий дух,
Отныне выбор не тревожит:
«Быть» выбрал из решений двух.

Эфемериды

Он лежал, весь огипсен,
Забинтован лежал,
И в руке его Ибсен
Возмущенно дрожал…

Где же гордая личность?
Где же ego его?
Человека отличность
От иного всего?

Неужели все бренно?
Неужели все прах?
И его постепенно
Стал охватывать страх.

Пред окном лыжебежец
Эфемерил свой круг…
И великий норвежец
Выпал на пол из рук.

Люди ли вы?…

Жизнь догорает… Мир умирает…
Небо карает грешных людей.
Бог собирает и отбирает
Правых от грешных, Бог — Чародей.

Всюду ворчанье, всюду кричанье,
Всюду рычанье, — люди ли вы?
Но в отвечанье слышно молчанье:
Люди — как тигры! люди — как львы!

Все друг на друга: с севера, с юга,
Друг и подруга — все против всех!
Нет в них испуга, в голосе — вьюга,
В сердце преступность, в помыслах грех…

Полно вам, будет! Бог вас рассудит,
Бог вас очудит! Клекот орла
Мертвых пробудит, грешников сгрудит,
Верить понудит: смерть умерла!

Молитва Мирре

Тяжко видеть гибель мира,
  Ощущать ее.
Страждет сердце, друг мой Мирра,
  Бедное мое.

Все так жалко, так ничтожно…
  День угрозней дня…
Дорогая, если можно,
  Поддержи меня.

В этой яви только злоба, —
  Радость лишь во сне…
Дорогая, встань из гроба
  И приди ко мне.

Безнадежно! Жутко! пусто!
  В днях не видно дней…
Гибнет, чувствую, искусство,
  Что всего больней.

Гибель мира для поэта
  Ведь не так страшна,
Как искусства гибель. Это
  Ты поймешь одна.

Ты, родная, ты, благая,
  Как прекрасен рай,
Дай мне веру, дорогая,
  И надежду дай.

Эти вопли сердца, Мирра,
  Это не слова…
Ты, умершая для мира,
  Для меня жива!..

II. Снежинки Польши

Поэза моих наблюдений