В промокших дырявых онучах,В лохмотья худые одет,Сквозь ельник, торчащий на кручах,С сумой пробирается дед.Прибилися старые ноги,Ох, сколько исхожено мест!Вот холмик у самой дороги,Над ним – покосившийся крест.«Могилку какого беднягиКругом обступили поля?И где для меня, для бродяги,Откроет объятья земля?»Вперед на дымки деревушкиИдет старичок чрез овраг.Над крышею крайней избушкиКумачный полощется флаг.Плакат на стене с пьяной рожейЦаря, кулака и попа.«Час добрый!» «Здорово, прохожий!»Вкруг деда сгрудилась толпа.«Пожалуй-ка, дед, на ночевку».«Видать, что измаялся ты».«Куда я пришел?» «В Пугачевку».«А тут?» «Комитет бедноты».Прохожему утром – обновка,Одет с головы и до ног:Рубаха, штаны и поддевка,Тулуп, пара добрых сапог.«Бери! Не стесняйся! Чего там!Бог вспомнил про нас, бедняков.Была тут на днях живоглотамРевизия их сундуков».Надевши тулуп без заплатки,Вздохнул прослезившийся дед:«До этого места, ребятки,Я шел ровно семьдесят лет!»