Том 1. Стихотворения

Ветер в поле кружит,
Ох, и сильно вьюжит,
Вьюге ни во что,
Коль замерзнет кто».

Вышла утром в сенцы,
Защемило сердце,
Намело сугроб,
Ну, совсем как гроб.

Мать по сыну плачет:
Слезы в платье прячет:
— Нет, не может быть,
Чтобы был убит!

На бугре домочек,
Над трубой дымочек,
Смеркнулся денек,
Вспыхнул огонек.

Мать сидит вздыхает,
Скорбь не утихает.
Ничего не слышит —
Пишет… пишет… пишет!

1942

* * *

Колокольчик позванивал
Всю дорогу,
Каждый встречный выранивал:
— Ну, и народу!

Присаживался иногда,
Вынимал кисет.
— Какие берут года?
— Все!

Впереди нас маячило
Столько дуг, столько дуг.
Что бы все это значило?
Расставанье, мой друг!

Расставались с тобой
Мы на камском на льду.
— Где тебя, дорогой,
Я теперь найду?

В синем ли небе звездочкой,
В черном ли хлебе корочкой?
На лугу былинкой?
На шляху пылинкой?

Пусть уж будет враг
Подкопытный прах,
А тебе под каской-невидимкою
Сквозь бой пройти
Невредимкою.

Слезы наших разлук
Я умел беречь.
Я их помню, мой друг,
Не о них речь.

Слезы этой разлуки
Камский лед прожгли.
Они каплями ртути
Сквозь меня прошли.

Слезы этой разлуки,
Как ртуть, во мне,
Никогда их не высушить,
Ни в каком огне!

1942

Загорода [1]

Сильная, вороненая,
Ни дождем, ни ветром не ронёная,
На Ивана Купалу
Не помялась, не упала,
Вызрела, выстояла,
Напоказ себя выставила,
Напоказ, на виденье,
Как невеста на выданье.

  Я тебя, моя загорода,
Не продам ни за какие задорога,
Не дам с тебя ни единого цветка сорвать,
Не дам о тебе ни единого
Словца соврать,
По твоим задам
Проходить не дам:
Ни конному, ни пешему,
Ни ведьме, ни лешему,
Ни галкам, ни воронам,
Ни больным, ни здоровым,
Я сам тебя, моя загорода,
            выкуплю,
Я сам о тебя свою косу вытуплю,
В твоей росе звенеть моей косе,
Плохо ли, худо ли,
Гулять моей удали!
Твою траву кашивать
Моим рукам,
Твое сено кушивать
Моим коням.
Коса литовская,
Хватка московская,
У меня отец
Хоть куда косец!
Я чуть похуже,
Прокос чуть поуже.
Над моей над загородой
Шмель гудит.
У меня на косьбу
Плечо зудит.
На моей на загороде
Сарафан цветной,
Посмотри, полюбуйся,
Народ честной!

1942

Март

Везде в всюду сказывается
Март, старый капельмейстер.
Две капли с крыши скатываются,
Летят на землю вместе.

И падают на клавиши
Двух водосточных луночек,
От радости заплакавши,
Что снова неразлучны.

Что, если и поднимутся
Они обратно, наверх,
На этот раз обнимутся
Не как-нибудь, а навек.

Грачиного и галочьего
Март-месяц полон крика.
Он дирижерской палочкой
Нам воскрешает Грига.

По луночкам надраивает
Он радужную пену
И всю капель настраивает
На светлый звук Шопена.

И жмурится и светится
Капель, летя с карнизов,
Исполнена март-месяца
И всех его капризов.

1942

Скупая