Том 1. Стихотворения

Скорей на шею вешаться
В порыве умиления.
— Пора и мной потешиться,
Хоть я не трехлинейная!

— Ревнуешь?
Не советую!
Пойми же, ненаглядная:
Мы трехлинейной этою
Спасли тебя, трехрядную!

К ладам прижались пальчики
Под переборы частые.
Эй, девушки… вы плачете?
— Мы так… чуть-чуть…
Мы счастливы!

У озера, у омута
Звенит моя трехрядная.
А любо, братцы, дома-то,
В моем селе Отрадное!

С душой советской, русскою
Иду, пою страдание
И славлю вместе с музыкой
Прямое попадание!

1949

Поклон

Стороне моей лесной
Шлю поклон я поясной,
Сосенкам, березкам,
Всем лесным дорожкам.

Ручейкам, озеркам,
Всем непойманным зверькам,
Белкам и куницам,
Зайцам и лисицам.

Низко кланяюсь траве,
Темной ночи и заре,
Омутам и мельницам,
Песенницам-девицам.

Два поклона соловью,
Как коллеге своему.
Говорят: у соловья
Народились сыновья.

Как ему живется?
Как ему поется?
С этой жизнью я знаком,
День начался — нужен корм!

В чаще иволга поет,
Не меня ли узнает?
Солнце тонет в небе,
Полдень полон неги.
Сел на камень отдохнуть,
Расстегнул пиджачок.
Не успел чихнуть:
— Будь, здоров, землячок!
Вся родная сторона
Говорит эти слова.

1949

Эпос

Весна.
В наступление зелень ползет.
И лес нарядился, листвою ощерясь.
Задача:
Примять, придавить этот дзот
И двинуться к западу, через.

Двенадцать бойцов.
Отделенный Петров.
Калужский.
А все остальные из Тулы.
— Рванемте, ребята,
В двенадцать ветров,
Чтоб в нас не плевались
Немецкие пули!

Эх, мать ваша!
Высверки из амбразур.
Змеиное пламя.
Огонь стоязыкий.
Не вытерпел парень,
Ботинки разул,
Пустился с гранатой
И в щель им:
— Изыди!

Дзот кровью откашлялся,
Выронил: — Оx!
Разбита стальная его диафрагма.
Вторая граната!
Ослеп и оглох,
Землей захлебнулся
Он русскою.
Амба!

— Ребята-а-а-а!
Они уже следом бегут.
— Ну, как — не скучали по пулям?
Работа моя вам понравилась?
— Гут!
— Отлично,
Давайте покурим.

А рядом деревня.
На взгорье цветут
Черемухи белым потопом.
Такие ребята и черта сметут,
А дьявол —
Сейчас вот потоптан!

1949

* * *

Спит свинец пулеметного диска.
Спят бойцы. Отдыхает война.
Но до смерти по-прежнему близко,
Даже ночью дневалит она.

Притаилась в зияющих жерлах,
На штыках откровенно блестит.
Замолчала, как дремлющий порох,
Как плакучая ива, грустит.

Не видать старика Берендея,
В белых касках макушки и пни.
Смерть стоит у березы, бледнея,
Ждет знакомого выкрика: — Пли!

У нее наготове носилки
В окровавленной сиежной пыли.
И она отправляет посылки
В адрес матери — Русской Земли!

Начат бой. Смерть все ближе,
              все ближе.
Вот уж первою кровью пьяна.
— Эй, боец! Нагибайся пониже,
Чтоб тебя не задела она!

1949

* * *