Том 1

В лесах,
В кустах,
Густых и прочих,
Весь превращаясь
В бег и слух,
Под хриплый лай
И визги гончих
Зверь совершает
Жизни круг.

Охотник ждет,
И он дождется.
Охотник знает:
Есть закон,
Что зверь затравленный
Вернется
На место,
Где был поднят он.

Тогда рука взведет курки..
Но я печалюсь
Не об этом.
Я говорю, что и поэтам
Даны подобные круги.

Когда поэзия не шалость,
Усилий требует полет.
В какой-то час
Придет усталость:
Что ж, и железо устает!
Тогда, усталый,
Но не хилый,
Чтоб стать сильней
И боевей,
За прежней дерзостью
И силой
Спешит он к юности своей.

Темна,
Близка
Защита леса…
Дай бог ему
В тот крайний срок
Не встретить своего Дантес
Уже взводящего курок.

К СТИХАМ

Не радуясь
Высокому родству,
Смотрю я с болью
На поэмы эти.
Так смотрит мать,
Когда в семье растут
Большой любви
Глухонемые дети.

Не знаю,
Время ли тому виной,
Моя ли кровь,
Как знать,
Мое ли имя?
Вы научились
Говорить со мной,
Но, дети,
Надо ж говорить с другими.

Не избежать
Ни равнодушных глаз,
Ни строгих глаз,
Что видят все пороки.
Хорошие мои,
Быть может, вас
В чужой душе
Задержат на пороге.

Не обижайтесь,
Добрый мир широк,
Не бойтесь
Ни дождя,
Ни зимней стужи.
Возьмите от меня
Терпенья впрок,
К другим идите
И стучитесь в души.

"Я атеист и поэт…"

Я атеист и поэт,
Я жалею, что бога нет.

Был бы мудрый,
Жил бы всевышний,
Меньше бы бед
Случилось со мной.
Этот всевышний
Был бы не лишний
Даже при наличии
Власти земной.

Я спросил бы:
"Великий боже,
Как стишки,
Скажи от души?"
И ответил бы боже,
Похлопав в ладоши,
И сказал бы боже:
"Пиши… Хороши!.."

Но, увы!
Уже сколько лет
Есть Щипачев,
А господа нет.

"Сочиняем, пишем, строчим…"

Сочиняем,
Пишем,
Строчим,
Заседаем.
Все — родня.
А в буфете, между прочим,
Смеляков, как строгий отчим,
Косо смотрит на меня.

От поэзии любимой
Отлученный за грехи,
На базарах со слепыми
Стану петь свои стихи.

Не в ладах с литературой,
Брать начну из добрых рук
Не деньгами, а натурой:
Сладкий блин
И горький лук.

Будут женщины к базарам
По дорогам грязь месить;
Обо мне, еще не старом,
Разговоры разносить.

Пропою самозабвенно,
Зарыдав и загнусив,
Про любовь и про измены
На моей родной Руси.

Пропою про урожаи
И про Вегу, как фантаст.
Глядь, какой-нибудь Державин
Заприметит
И воздаст.

И тогда,
Обретши слово,
Неподвластное суду,
С бородою Льва Толстого
К вам, товарищи,
Приду.

ГУСИ