Том 1

В осенний лес,
Как в сон и неизвестность,
Тропинка порыжевшая пряма.
На всем, куда ни гляну,
Вижу трезвость
И строгую задумчивость ума.

Так женщина с прекрасными чертами,
К покинувшему чувства сохранив,
Сидит весь день с открытыми глазами,
В колени рукоделье уронив.

Порой в душе надежда шевельнется,
Что он,
Как только птицы прилетят,
Припомнит дорогое и вернется…
Глаза, не веря,
Холодно глядят.

Лесная речка меж стволов блеснула, —
Я вижу игры волн, давно ручных,
И берега крутые, словно скулы
Сибиряка,
На выгибах речных.

В лесу светло.
Березкам-белоножкам
Укрыться бы за хвойной темнотой.
Подружки озадачены немножко
И смущены своею наготой.

Как девушкам,
Им не во что убраться,
Как модницам,
Обидно им до слез:
Они вчера разделись искупаться,
А ветер взял и платья их унес.

Озябшие,
Они дрожат и гнутся,
Упрятав ноги в коврики из мхов;
Стыдливые,
Они друг к другу жмутся
В кругу рябых
Чубатых женихов.

Иду вперед,
Волнуясь и тревожась
За все, что ни увижу пред собой.
Есть в судьбах леса маленькая схожесть
С большою
Человеческой судьбой.

"Ветер ходит метелицей…"

Ветер ходит метелицей,
Ветер воет пургой,
Как на чертовой мельнице,
Хлещет белой мукой.

Я шагаю к единственной,
Пробиваясь плечом;
Я сегодня воинственный,
Мне пурга нипочем.

Среди ревностью мучимых,
Средь не знавших средин,
Среди смелых и влюбчивых
Я, такой, не один.

Может, ветер, как веником,
Разметая пути,
Дует в спину соперник,
Помогая идти.

В нетерпенье неистовом,
Все вперед и, вперед,
Я беру, словно приступом,
За суметом сумет.

Ветер ходит, метелицей,
Ветер воет пургой,
Как на чертовой мельнице,
Хлещет белой мукой.

СОЛОВЬИ

Игорю Кобзеву

Жизнь потекла его
И вкривь и вкось:
В работе нелады, раздоры дома.
Раскритикованный насквозь,
В двенадцатом часу
Он вышел из райкома.

Весенний воздух был хмелен и свеж.
Он, как вино, впивал его глотками.
Не разбирая ни дорог, ни меж,
Шагал к реке
То полем, то лугами.

О берег волны полусонно бьют.
Волна отступит,
Прошумит и смолкнет…
А за рекою соловьи поют —
Один присвистнет,
А другой прищелкнет.

Забыть бы о райкоме, и жене,
И "строгаче" своем,
Но отчего же,
Чем песня соловьиная нежней,
Тем на душе становится все горше?

А соловьи смелей:
Мол, мы поем,
Чтоб радость пробудить,
Настроить мысли.
Мы, соловьи, настойчиво зовем
Не к отдыху души,
А к лучшей жизни.

Не развлекаем —
Помогаем жить,
Страдать, любить
Сильней и полновесней.
Вся ваша жизнь
Должна красивой быть,
Как наши песни.

"Мне сказали: полно, море смоет…"