Только мы

Когда наступит время оправдаться,

Когда наступит время оправдать,

Всем верящим одно лишь можно дать -

Лишь прямизну пути и жажду знать

И право вечных – на пути остаться.

Я верой встречу время оправдаться,

Я правдой встречу оправдать.

Мистардэн

Фатих сидел, уткнувшись лицом в борт яхты и тихо плакал. Остальные не знали, что делать, они безумно хотели ему помочь, но не имели понятия как. Гибель детей потрясла муллу настолько, что его душа свернулась в черный комок, превратилась во что-то мертвое и страшное. Даже самые близкие, такие же ключи и замки, понимающие его, как никто другой, ничего не могли сделать. Отчаяние Фатиха било их по нервам, по душам, но как тут помочь? Как дать понять, что он не один?..

В глазах муллы стояли мертвые дети, он считал себя виновным в том, что не успел, не остановил убийц. Да, все убийцы уже мертвы, но это не вернет чистые души ясноглазых обратно. И мулле было больно, больно настолько, что дыхание перехватывало. Он не обращал внимания на положенную ему на плечо руку Шломо, на стоящего за спиной мрачного Рагнара, подпирающего плечом мачту, на Рикардо, с грустью смотрящего на него.

Вдруг воздух потемнел, и на палубе появился байк, на котором сидел, естественно, Баффа. С огромным рюкзаком за спиной. Он деловито слез, положил мотоцикл и двинулся к остальным. Назгул, увидев его выражение лица, сразу все понял и ухмыльнулся – у кого-кого, а у этого разгильдяя огромный опыт в вытаскивании своих из депрессии.

Грохнув рюкзак на палубу, Баффа достал из него две десятилитровые канистры. Назгул хохотнул – все ясно. Либо самогон, либо еще что-то в том же духе. А может, и спирт – от этого старого хмыря с волосатыми ногами можно ожидать чего угодно. И байкер не обманул его ожиданий – в канистрах оказался ямайский ром. Где он ухитрился добыть этот ром, Назгул даже думать не хотел – с него сталось бы и с затопленного корабля лежащие там пару столетий бочонки вытащить. Баффа, повернувшись к Назгулу, подмигнул, подтверждая, что именно так – ром двухсотлетней выдержки.

Затем Баффа вытащил из рюкзака запеченного поросенка, завернутого в фольгу. Увидев скривившуюся физиономию Шломо, он хохотнул и добыл совсем уж со дна жареную курицу в термопакете.

– Кошерная! – провозгласил Баффа. – В Тель-Авиве покупал!

Раввин рассмеялся, провел над курицей рукой и взял ее, кивнув.

А затем Баффа налил полную кружку рома, подошел к Фатиху и сел рядом.

– Пей! – приказал он, сунув эту кружку в руку мулле.

– Нам запрещено… – растерялся тот.

– Вам запрещено вино пить! – рявкнул байкер. – О роме в Коране ничего не сказано! Так что пей – тебе надо.

Мулла растерянно посмотрел на остальных, пожал плечами и залпом опрокинул в себя кружку рома. Он явно никогда раньше такого не делал, потому что глаза его моментально стали круглыми, из них брызнули слезы, лицо покраснело, он закашлялся. Сочувствующий Шломо оторвал от курицы крылышко и протянул Фатиху. Тот ухватился за это крылышко, как утопающий хватается за соломинку, и принялся жадно его обгладывать.

– Отлично, – довольно прогудел Баффа, беря кружку и снова наполняя ее. – Продолжай.

– Чего?!! – шарахнулся от кружки, как от шайтана, мулла. – Нет, вы русские, совсем чокнутые!

– Мы уже не русские, не арабы, не евреи, – как-то странно усмехнулся Баффа. – Мы – другие. Иные. Пей!

Фатих пристально посмотрел на него, медленно наклонил голову, затем взял кружку и мелкими глотками выцедил ее.

– Ты не мог их спасти, – тихо сказал байкер. – Понимаешь, не мог! Это не твоя вина. И если мы сделаем то, что должны, то твари заплатят за свое паскудство.

– Я знаю… – опустил голову мулла. – Но мне от этого не легче…

– Понимаю, – кивнул Баффа. – Но мы с тобой! А это немало.

– Немало, – согласился Фатих и слабо улыбнулся. – Шломо, – обратился он к еврею, – давай выпьем!

Раввин улыбнулся в ответ, взял кружку и подставил ее под струю рома из канистры. После чего выпил, закусив курицей. И закурил, попросив сигарету у Рикардо – раньше он никогда не курил, считал это ненужным, но теперь мог позволить себе все. Впрочем, это было уже неважно.

– Ребята! – возник из воздуха Лазарь. – А вы в курсе, что вокруг вас самоубийцы шарятся?

– И кто же они? – невозмутимо поинтересовался Белое Перо.

– Да так, американские морячки на своих убогих лоханках. Им приказали нас грохнуть. Прут сюда на всех парах.

– Ну, внизу тоже какие-то ребятки агрессивные чувствуются, – заметил Шломо, деловито обгладывая куриную гузку. – Перо, да они обнаглели – торпеду по нам выпускать собрались…

– Уже нет, – едва заметно улыбнулся индеец.

Действительно, на подводной лодке типа «Лос-Анжелес» больше не было никого живого – одни высохшие мумии. Та же судьба вскоре постигла и вторую.

– Подводная лодка уходит под лед, подводная лодка уже не всплывет… – спел Назгул, взяв гитару. – Туда ей и дорога!