Тьма под солнцем

Капитан Ральф Хогарт, загорелый, бородатый, в афганской одежде – сидел за рулем машины такси, относительно новой, бело-желтой Короллы китайской сборки. За спиной – сидел его стрелок, «пассажир такси», лейтенант Уилкинсон. Рация лежала открыто на приборной панели – рации были у каждого таксиста, ничего такого тут не было. Рация была поставлена на прием, на заранее оговоренный канал – ей следовало воспользоваться только в экстренной ситуации. Для всех остальных случаев существовали сотовые телефоны с купленными только сегодня СИМ-картами афганской компании мобильной связи Рошан. Автомат капитана лежал под ногами, лейтенант – держал свой под рукой, прикрыв одеялом. На лобовом стекле горел огонек, показывающий, что машина занята…

Капитан сидел и думал. Он был единственным носителем тайны, единственным хранителем знания и это ему не нравилось. Потому что они в патруле – знали друг о друге, наверное, больше, чем знали подружки – иначе было нельзя, когда идешь на смерть, о человеке который прикрывает твою задницу нужно знать все. Но он не имел права сказать – и это его мучило.

Он давно уже, еще в Боснии потерял остатки наивности и веры – но то, что происходило здесь, вызывало у него омерзение и гнев. Он догадался – не дурак – для чего на самом деле американцы привлекли его и его группу. Деньги на самом деле существуют и именно двадцать миллионов долларов, и они будут переданы племенным вождям. Но не за поддержку коалиционных сил и за неоказание помощи рыщущим в горах бандам Талибана – а за груз героина, который пойдет из этой страны в ближайшее время, скорее всего – с аэродрома. Кандагар был не только столицей купцов – но и столицей афганской наркомафии.

Вот это его и убивало. Он видел даже не то, что афганцев невозможно победить. Он видел то, как работающие здесь люди разлагаются буквально на глазах, начинают творить то, чему их не учили ни родители, ни школа, ни церковь. В Ираке – он видел парней в бейсболках, верных очках и карабинами М4. Выходцы из бедных белых семей, отцы в основном работали на промышленных и сталелитейных фабриках и потеряли работу, а эти парни – искатели приключений двадцать первого века, джентльмены удачи нанялись за тысячу долларов в день делать мужскую работу. Те, кто выживал, не ломался в первые три месяца – превращался в настоящие машины смерти. Они с хохотом расстреливали машины на шоссе, просто так расстреливали, чтобы проверить, как сегодня работает их винтовка. Они пытали пленных – эксцессы были столь серьезными, что иногда за иракцев вступались солдаты регулярных частей, и пару раз дело доходило до перестрелок. Они убивали детей. Они палили по всему, что движется, могли начать палить вообще с ничего, с ровного места. Но были и другие. Те, кто торговал наркотиками, оружием. Те, кто вступал в нелегальные контакты с Талибаном. Отслужив, отбыв свой тур – они возвращались домой, искалеченные, с усвоенными противоправными нормами поведения, с полностью разрушенной моралью. С каждым годом войны таких становилось все больше, и никто этого не видел и никто не хотел ничего предпринимать. Все просто предпочитали делать вид, что все нормально. Ничего не происходит. Take it easy…

Телефон зазвонил мелодией Шакиры…

– Первый на приеме – ответил капитан

– Ситуация развивается. Направляйтесь к Сельскохозяйственному банку, знаете, где это?

– Знаю, район Шахидан – Чак.

– Верно. Отзвоните по прибытии.

– Что происходит, оценка угроз.

Американец положил трубку

– Твою мать!

– Что там? – спросил лейтенант

– Какая-то хрень. Идем к Сельскохозяйственному банку, держи оружие наготове…

– Так себе райончик… – сказал лейтенант, кладя автомат себе на колени…

Райончик и в самом деле был так себе – коммерческий, приличный – но на самом краю цивилизованной зоны, дальше частная застройка, горы и зеленка…

Воспользовавшись несколько раз клаксоном, капитан вырулил на улицу. Свободной рукой достав телефон, набрал быстрый номер…

– На связи.

– Сельскохозяйственный банк.

– Я успеваю первым.

– Блокируй с юга.

– Тебя понял…

Какой бы дрянью не были эти ребята – но дело надо было выполнить до конца.

Протолкавшись через плотное движение кандагарских улиц, капитан свернул на улицу, ведущую к сельскохозяйственному банку. Сразу за большим перекрестком – увидел стоящий у тротуара белый Форд, тот самый, на котором американцы приезжали на базу…

– Белый пикап. Слева…

– Вижу.

Рядом с пикапом – стоял пикап Мицубиси и около него – вооруженные афганские полицейские.

– Проезжай. Встанешь дальше по улице…

Было сложно даже не просто припарковаться – было сложно ехать. В афганских городах уже появилось деление на деловой центр, Даунтаун и остальной город – но вот на дорожном движении это никак не сказывалось. Старые – престарые грузовики, рикши – китайские мотоциклы с приваренной в корме большой телегой, таксисты – никто не соблюдал правила дорожного движения, все лезли вперед и гудки клаксонов в сочетании с сыплющимися из окон проклятьями – создавали настоящую безумную какофонию…

– Вон там!