Тёщи нет

– А где она? – спросила тетка.

– Умерла…

– Ой, – огорчилась тетка. – А от чего?

– Инсульт…

– А такая молодая была, такая энергичная…

– Да, вот.

– А Ирочка как там, переживает?

– Да, валерьянку пьет.

– Ну, вы держитесь, ребята, звоните, если что.

В трубке запикали сигналы отбоя.

– Кто это был? – спросила жена.

– Ну, как ее там… Короче, с работы "этой". А, вспомнил, Хрущева.

"Этой", без имени и прочих опознавательных сигнификаторов мы называли тещу.

Причем Ирина первая стала так называть мать, которая после смерти мужа стала в открытую гадить ей, устраивая скандалы, утаскивая вещи в наше отсутствие и почти открыто читая заклинания на развод.

– Хруничева, – поправила меня жена. – Ну, теперь начнется.

– Хочешь, я буду подходить.

– Ты думаешь, я откажусь, – Ирина благодарно улыбнулась и поцеловала меня. – Женя, а с барахлом, что будем делать?

– Кое-что я бы выбросил, кое-что запихнул бы в маленькую комнату.

– Ты думаешь?

– А чего тянуть? – серьезно сказал я.

"Берлога" тещи представляла собой ловушку метров пяти, возникшую по прихоти безумных советских архитекторов, как реализация желания напихать максимально возможное количество комнат в квартире, чтобы именовать этот закуток трехкомнатным, не увеличивая его метраж.

По правой стене стояло кресло-кровать, тещина гордость, слева – старый обшарпанный платяной шкаф со старухиным барахлом, который она закрывала на ключ, чтобы "прихаметливый зять" и дочка – "подколодная сучка" ничего не украли.

То, что поношенное шмотье нужно было нам как рыбе зонтик, – старуха даже мысли не допускала. На шкафу лежали завалы "бесценных сокровищ": давно снятые и брошенные светильники, коробки, банки, бережно сохраняемый на черный день дерьмовый набор кухонной посуды, тряпки, бумажки и рваные ботинки. У кровати в беспорядке лежала гора дешевых бульварных газетенок и околомедицинских изданий, рассказывающих, как при помощи ведерного клистира и перекиси водорода можно приобрести железное здоровье и вечную молодость. На полке, за шкафом стояла батарея туалетного формата детективов и любовных романов.

Мне стало неуютно в этой шизофренической обстановке и я решил, что нужно что-то сделать прямо сейчас. Я стянул постель с кресла и бросил ее на пол.

– Нам тряпки нужны? – спросил я жену.

– Нет, – ошарашено ответила она.

– В помойку, – подвел я итог.

– Подушки нужны?

– Нет.

– В помойку.

– Одеяла?

– Оставь, – ответила Ирина. – Сделаю Дюше новый матрасик.