The Мечты. Соль Мёньер

- Вы с ума сошли? – возмутилась она, крепко удерживая предмет раздора и оглядываясь в поисках представителей бравых органов правопорядка. Те, к несчастью барышни, как назло, куда-то запропастились. А шофер с охраной должны были ждать снаружи, потому и подоспеть ей на помощь оказалось некому. Но Шеф не собирался и дальше пугать ее раскатами своего богатырского голоса. Он вообще был за мир во всем мире, если честно, а сейчас, нежданно-негаданно оказавшись под обстрелом ярко-зеленых, как те дурацкие автобусы из Аликанте в Берлин, глаз – заткнулся, давая то ли ей, то ли себе фору. Деловитая лохматая невеличка. Ничего особенного, но взгляд такой, что... вай.

- Это мой чемодан, - сообщил он ей наконец и улыбнулся. Как умел. Обаятельно.

В ответ ему раздалось не менее обаятельное рычание:

- Этот чемодан – мой! И предупреждаю: ограбить меня у вас не получится!

- В данном конкретном случае меня грабите вы!

- Ничего подобного! – фыркнула Блогерша и дернула на себя ручку. – Отпустите!

- Да успокойтесь вы, ну! – воззвал к разуму Шеф. – И посмотрите внимательно на эту шайтан-конструкцию на колесах! Машалла! Неужели вы не видите, что перепутали? Или вам рассказать, что внутри, и мы вместе проверим?

- Ничего я не перепутала! – не сдавалась Блогерша. Не в ее характере было сдаваться при первых же трудностях. – Это мой чемодан. И я тоже могу рассказать, что там внутри.

- Ну давайте померимся, у кого интереснее, хотя вряд ли вы переплюнете шесть томов подарочного издания Лопе де Веги на испанском языке! – рассмеялся Шеф, а потом довольно борзо выдернул у барышни ручку чемодана, проворно перевернул его так, чтобы наклейка оказалась с ее стороны, и с улыбкой уточнил: - Или вы тоже любите Египет? 

- Блин, - выдохнула Блогерша, изучая наклейку, и пробормотала себе под нос: – Кому пристроить испанского рифмоплета я бы нашла…

Она озадаченно оглянулась и, развернувшись на каблуках на сто восемьдесят градусов, рванула обратно к ленте. Надо отдать должное Шефу. Тупил он недолго. Секунды две. А после этого догнал ее в один огромный шаг и спросил на ходу:

- А вы каким рейсом-то летели? Мой с берлинского.

- Что?

- Я говорю, каким рейсом вы летели? Явно же перепутали ленту!

- Ничего я не перепутала! – в очередной раз повторила она и остановилась, уставившись на табло, а на ее лице отразился сложный мыслительный процесс, явственно подтверждавший обратное. Она именно перепутала.

- Идемте искать? – снова улыбнулся Шеф. 

- Сама справлюсь, - буркнула Блогерша и направилась к стойке информации.

Но вряд ли Шеф был бы Шефом без двух важных черт своего непростого характера. Первая из них заключалась в том, что он никогда ничего не пускал на самотек. А вторая – в том, что не завершив одно дело, он ни за что не приступал к другому. И как бы ни спешил наш новый знакомец на свой поезд, найти десять минут, чтобы помочь запутавшейся девушке, к тому же, совсем молоденькой, к тому же, без встречающих, к тому же, с такими глазищами... в общем, решение о помощи больших сомнений не вызвало. Потому еще через мгновение он оказался возле стойки и спросил:

- Ну что? Внесли ясность?

- Вы меня преследуете или надеетесь обвинить в мошенничестве? – задиристо ответила она, также показывая характер.

- Да помочь я вам пытаюсь! Вы чего недоверчивая такая?

- Родители научили не доверять незнакомцам. Устраивает?

- У меня тоже с родоками беда. Вам, кстати, банку фаршированного моцареллой перца не надо?

- Спасибо, нет, - весело фыркнула Блогерша. – Это я точно никому не пристрою.

- Жаль. Потому что я тоже не ем. Где ваш желтый чемоданчик?

- Вон! – она кивнула в сторону ленты, которая уже не двигалась, и на ней ярким солнечным пятном выделялся чемодан. Скажем по секрету, так же набитый подарками.

-  Аллах, Аллах! Ты смотри, и правда один в один! – непонятно чему обрадовался Шеф и широким шагом направился в означенном направлении, легко подхватил багаж Блогерши в свободную руку и спросил: - Куда? На остановку? К такси?

- К выходу.

- Как прикажете, ваше величество!

И послушно потопал к стеклянным дверям терминала. Сразу с двумя солнечными чемоданами. Совсем-совсем одинаковыми, если не считать дурацкой наклейки из Египта. Там, на декабрьском сквозняке, его лохмы и ее кудри подхватил ветер, и ни один из них даже не догадывался, что они сейчас напоминают два одуванчика посреди зимы. Маленький и большой. Один чуть рыжее другого.

Да и никому не пришло бы это в голову, кроме авторов, строящих подчас весьма странные ассоциативные ряды.

Однако декабрьско-одуванчиковая романтика была нарушена спустя каких-то несколько мгновений, когда возле нашей парочки оказался незнакомый мужик представительного вида в теплом пальто, выскочивший из гигантского черного внедорожника, припаркованного здесь же, и обращавшийся скорее к Блогерше, чем к Шефу:

- Доброе утро, Татьяна Романовна! С прибытием!

- Драсти! – отозвалась Моджеевская-не-самая-младшая и махнула рукой в сторону навязавшегося сопровождающего. – Один чемодан – мой.