The Мечты. Минор для мажора

Юля дернулась в ее руках и резко подняла вверх голову. В лице было совершенно искреннее непонимание, выразившееся коротким словом:

- Что?

Женя снова переместилась. Раскрыв толстый альбом, она выудила из него фотографию, которую вчера явил ей муж, и показала Юле.

- Вот что.

Та медленно, будто бы умирая от страха, опустила взгляд к снимку. На самом деле она и правда умирала от страха. С ума от него сходила. Чувствовала, как позвоночником проходят болезненные импульсы, как подкатывает тошнота. Как от ужаса прошибает пот и становится липкой кожа. Потому что пока она смотрела на карточку с маленьким мальчиком на ней, никак не могла сосредоточиться. Никак не могла сконцентрироваться. Никак не могла понять, что это такое Женька ей теперь показывает и зачем.

Потому что тот миропорядок, в котором она жила все последние годы не мог, не должен был, не имел права пойти трещинами и начать крошиться прямо сейчас. И единственное, что берегло ее от обломков – это надежда, что глаза ей врут.

Вот только они не врали.

Юля медленно забрала из Жениной руки фотографию и издала едва слышный всхлипывающий звук, фокусируясь на изображении, но вместо него видела саму себя, загибающую пальцы три года назад, пытающуюся что-то там высчитать, и ни черта не понимая, как считать, пока врачи не объяснили, оказавшись катастрофически прозорливыми.

Катастрофически. Прозорливыми.

Она снова вскинула отчаянный взгляд на старшую сестру.

Та молчала, напряженно вглядываясь в Юльку. В ее голове совершенно некстати мелькнуло давно забытое воспоминание о двух одинаковых розах самого не подходящего ни к чему цвета. И в этот момент вместо ответа на свой вопрос Женя услышала:

- Мамочки...