Terra Nova. Вперед, в пампасы!

Поработав инструктором (и не только) в Латинском Союзе, после начала процесса «национального примирения» быстренько оттуда свалил. Что было очень правильным решением, потому как значительную часть нынешних властей у латиносов составляют как раз те, борцов с кем он тренировал, а то и возглавлял в поле. Застрял в Порто-Франко на скучной работе старшего инструктора маленькой ЧВК и уже подумывал было начать потихоньку спиваться, когда услышал, что несколько десятков семей белых родезийцев пытаются возродить погибшую родину в Свободной Африканской Республике. Вопреки, как он сам признаёт, изрядному первоначальному скепсису, решил-таки поехать и взглянуть на всё своими глазами. Четыре года спустя, у него есть плантация под Солсбери, вторым по величине городом САР, жена и двое детей, а единственное, что омрачает жизнь – это полученная в прошлом году пуля в ногу, из-за которой его временно отстранили от должности заместителя командира «Скаутов Селуса» и отправили «в этот чёртов Вавилон» принимать партию Gepard M3, которую, по каким-то таинственным причинам, могли прислать только на Базу «Western and Central Europe». И всё бы ничего, но партия задержалась, наступил сезон дождей, и Ян застрял здесь, с венгерскими крупнокалиберными снайперками (интересно, кстати, в кого они там калибром 14,5 мм собрались пулять?), а его подчинённые, семья и командование (сдаётся мне, приоритетность именно такая) остались на том берегу Большого залива. Что, как легко догадаться, его несколько напрягает, хоть он и прикладывает героические усилия, чтобы не кидаться на окружающих.

Пока мы идём к припаркованному на стоянке перед стрельбищем «Додж Раму» Тома, поднимаю лицо к небу, наслаждаясь лучами солнца. Отличная погода сегодня. Хорошо… Том, заметив мои ужимки, иронизирует:

– Ты ж русский, вроде как. Снег должен любить, а не солнце.

– Ага. Ты вот с Мексиканского залива, ты болота, духоту и москитов сильно любишь?

– Хм… Ну, да, логично.

– Вот то-то.

Ян подключается:

– Болота, духоту и москитов ты в Кейптауне найдёшь. Я ж тебе говорил уже – там климат совсем не тот, что в том Кейпе.

– Да помню я, помню. Ну, что поделаешь.

– Плюнул бы ты на эту затею с казино, и купил бы землю в Вельде, как я. Конечно, в нашем Солсбери климат тоже не совсем такой, как в старом, но, по крайней мере, не кажется, что ты всё время в душевой.

– Не, Ян. Ничего я не понимаю в сельском хозяйстве. Да и денег не так много. Вот разбогатею, тогда, может быть…

– Ну-ну.

У Яна сложные чувства насчёт моего предполагаемого бизнеса. С одной стороны, он твёрдый сторонник принципа «не суй нос в чужие дела» и типаж «моральных крестоносцев» со времён жизни в США терпеть не может. С другой – большой патриот своей новой родины, и не уверен, пойдёт ли ей моя деятельность на благо (развитие сферы развлечений, цивилизация, всё, как у людей) либо во зло (обдеру его соотечественников и сбегу с деньгами). С третьей – не очень у них там хорошо обстоят дела с притоком белых переселенцев, насколько я понимаю, а уж переселенцев с деньгами – тем более. Поэтому, надо меня привлекать. Опять же, открываться я планирую в Кейптауне, а он от остальной САР как бы особняком стоит, по словам замкомбата скаутов. Народ всё больше мутный, типа меня, а то и ещё хуже. Так что, если их кто-то (я, например) слегка пощиплет, особого убытка добропорядочным гражданам от этого не будет. Особенно, если я вложу награбленное в местную же экономику, за что Ян меня периодически агитирует, как тот двадцатипятитысячник за колхозы.

***

Новая Земля, Вольный город Порто-Франко, Оушен-Авеню, паб «Bilfawst».

«По пивку», если без уточнения места, у нас означает именно «Bilfawst». Уютное местечко, и атмосферное такое, мне нравится. Чего у выходцев с Британских островов не отнять, так это умения обустраивать лучшие в мире пабы.

Время ещё довольно раннее, посетителей немного, так что мы занимаем один из самых уютных столиков, в дальнем левом углу. Заказываем огромную миску перчёных полосок вяленого мяса на закусь, и каждый себе по кружке пива, кому какое нравится. Я своих пристрастий не меняю, светлое нефильтрованное из Нойехафена рулит, родезиец заказал Guinness местного производства, ну а Том остановился на Buck’s Head. Американец, что с него взять… Он ещё и виски перед этим закинул в чрево. Прогрев печени, ага.

– Ну, давайте?

Уф! Хорошо… Я, кстати, на двухпинтовые кружки перешёл. Что не очень хорошо, в общем-то, но все местные так делают, надо …ээ… blend in, вот. Всё-таки, есть у английского преимущества.

Сидим, потихоньку потягиваем пивко, глядя на начинающий заполняться публикой зал, грызём жёсткие, как подошва, полоски мяса. Хорошо, однако. Нормальный мужицкий отдых, женщинам этого не понять…

Млять! Надо, и правда, валить отсюда побыстрее. Уже сам себя ловлю на типичных мыслях мужа-подкаблучника. Не, нафиг-нафиг.

– Ян, за «Stellenbosch» ничего не слыхать? Без изменений?