Terra Nova. Строго на юг

Дэни вернулся, сопровождаемый что-то дожевывающей на ходу толстухой.

– Месье хочет два билета в Пуэнт-Руж, туда и обратно?

Ну вот, начинаются разводки. Продолжаются, вернее.

– Нет, месье хочет один билет, туда. С лейтенантом вы уж как-нибудь сами разберитесь.

Толстуха с деланым недоумением посмотрела на моего спутника:

– Я так поняла, лейтенант должен вас сопровождать, туда и обратно? Значит, на него тоже нужны билеты.

Усилием воли загоняю рвущееся наружу бешенство обратно.

– Лейтенант, как он вам уже сказал, я полагаю, летит по официальному делу, у него есть командировочное предписание. Так что билет ему положен в любом случае. Если я что-то не так понял, давайте вызовем полковника Матена; уверен, он сможет решить это недоразумение…

Толстуха недовольно кривит измазанные жиром губы:

– Командировочное надо предварительно заверить в штабе Сил общественной безопасности, в городе.

Да чтоб вас всех…

– Уверен: учитывая все обстоятельства, это можно будет сделать позднее.

Кладу на стойку десять экю. Срабатывает – лицо толстухи, как по щелчку тумблера, становится из недовольно-склочного веселым и дружелюбным.

– Пожалуй, месье. Ближайший рейс – завтра, в одиннадцать ноль-ноль, билет в одну сторону стоит двести экю.

– Вот, пожалуйста.

– И ваш Ай-Ди, будьте добры.

Блин, ну ты бы хоть руки помыла – я же отсюда вижу, что у тебя пальцы в рисе и подливке измазаны. Э-хе-хех… ладно, делать нечего. Будем надеяться, что подливка не настолько ядреная, чтобы разъесть пластик.

Столь сложными штуками, как компьютеры и принтеры, здесь никто не заморачивается. Негритянка переписывает мои данные в какой-то засаленный журнал, после чего достает из ящика розовую книжечку с отрывными бланками билетов. Опять переписывание… какое у нее лицо сосредоточенное, аж язык высунула от напряжения. Но почерк красивый, надо признать. Руки бы еще мыть научилась, а то билет тоже заляпала.

– Вот, пожалуйста, ваша квитанция, сейчас билет выпишу…

Блин, так это еще и не билет был, а кассовый приходник только. Ага, точно – опять полезла в ящик, достает книжечку побольше, на этот раз зеленовато-синюю. В третий раз переписывает информацию с ID, еще и номер квитанции указала… развели, понимаешь, бюрократию.

Закончив заполнять бланк, толстуха не спешит передавать его мне, сначала протягивая журнал:

– Распишитесь здесь, пожалуйста…

Расписываюсь.

– Вот ваш билет. Счастливого полета, храни вас бог.

– Большое спасибо.

Фуф, наконец-то! Отвык я что-то от африканских порядков, нервничаю много. А нервничать не надо, толку от этого не будет. Местные, если на них орать, могут упереться так, что и бульдозером не сдвинешь.

– Дэни!

– Месье?

– У тебя машина есть?

С гордостью кивает бритой головой:

– Конечно, месье!

– Замечательно. Отвези меня в какой-нибудь нормальный отель в городе. Китайцы тут гостиницы держат?

– Да, месье! И китайцы и индусы, но больше всего – ливанцы.

Ага, я вот даже не сомневался почему-то. К индусам не хочу, «плавали – знаем», ливанцы вообще-то могут вполне приличные места держать, но антипатия у меня на них, так что…

– Давай к китайцам, а там разберемся.

Конго, Лумумба, проспект Либертэ, отель «Хуанг Донг»

Да уж, это вам не Виго. Да какой там Виго, это вообще иная вселенная, по сравнению с этим даже Мандела-Сити покажется вполне приличным местом, а уж Ситьо-де-ла-Луз – и вовсе недостижимый идеал. Поездки из аэропорта на служебном джипе Дэни мне хватило для формирования твердого убеждения – «из гостиницы ни ногой». Дело даже не столько в опасности. Конечно, увиденная из окна машины сцена забивания ногами и палками какого-то окровавленного негра («вора поймали, а если бы колдуна – то жгли бы, а не били», – равнодушно пожал плечами Дэни) оптимизма в этом плане не добавила, но, в конце концов, видал я в жизни вещи и похуже. Нет, дело в общем угнетающем впечатлении, которое производит конголезская столица. Даже в «настоящем», заленточном Конго (большом в смысле, маленькое-то поприличнее) все не настолько плохо.

Широкий пояс невероятно нищих и загаженных трущоб, где убогие домишки обитателей, судя по всему, слеплены из навоза и прелой соломы, за которым следуют не менее грязные центральные кварталы. Трех-пятиэтажные узкие бетонные коробки, жмущиеся вплотную друг к другу; никогда не асфальтировавшиеся дороги, на которых может утонуть в грязи не то что джип, но и грузовик; забитые мусором и нечистотами канавы с копошащимися в них свиньями (каждую свинью охраняет пацаненок лет десяти-двенадцати, вооруженный здоровенным мачете)… и сидящие на низеньких табуретках у своих магазинов ливанцы и индусы, философски пускающие сигаретный дым в низкое, загроможденное тяжелыми тучами небо.

На вопрос: «А сколько вообще в городе народу живет?» – Дэни (который, напоминаю, не просто случайный оболтус с улицы, а лейтенант местной «сигуранцы») задумчиво почесал бритый затылок и неопределенно хмыкнул:

– Говорят, тысяч триста, месье. Или пятьсот. Где-то так, в общем. Ну это без трущоб – там-то никто их не считает. Миллион или два всего, наверное.