Тени Снов

Когда я понял, что зря глазами хлопаю, уже рассвело настолько, что стало всё видно. Подвешенная к лампе — давным-давно перегоревшей, кстати, не люблю верхний свет, модель имперского эсминца. Я её сам склеил, когда мне было лет десять, по чертежам из детского журнала «Имперский соколёнок». А вот картинка на стене — это рисовала мама. Рисовать она не умела совершенно, если у меня и были художественные способности, то никак не от неё. Все картины где-то наверху, на чердаке. Только эту я не стал снимать, хотя однажды из любопытства насчитал на ней семь только фактических неточностей. Ну не мог Император Грей в разгар Смутной Войны носить боевой костюм модели «Викинг», его ещё не придумали, и на фоне пылающего гнездовья Алкари его изображать смешно, он там не был, и уж никак не мог Император трогательно прижимать к груди свежевылупившегося птенца Алкари, спасённого из огня. Алкари — не цыплята, у них генетическая память, и даже самый мелкий птенец понимает, кто друг, а кто враг. Хватанул бы Императора клювом в открытый гермошлем, и всё, нет у человечества вождя… Ну и ещё, по мелочи, всякие неточности…

Всё здесь было знакомо, всё привычно, я с закрытыми глазами могу каждую мелочь найти, а в туалет ночью сходить не просыпаясь вообще, и книжку на стол швыряю не глядя, зная, что упадёт точнёхонько на единственное свободное место. У нас в общине считают, что так вот и надо жить — храня преемственность поколений, дух, народность и моральные ценности. Когда-то эту комнату занимал отец. Вон, в шкафу на полочке стоит пластиковая модель боевого робота. Это он собрал. А перед ним здесь жил дед. Подоконник сделан из доски, которую дедушка сам украсил выжиганием — там изображен огромный город, который будет стоять на месте нашего посёлка в будущем.

Цепочка. Преемственность. Помни дела своих предков, передай их своим потомкам. Главный наш завет.

Я тоже так думаю, конечно. Только не применительно к себе. Не хочу! Не хочу и всё! Вот только представлю… появятся у меня дети, старший сын будет жить в этой комнате, зная, что выжигание — от прадедушки, робот — от деда, модель эсминца — от папы… И когда он соорудит что-нибудь достойное духа семьи, так сразу этому найдётся своё место — на полочке, или на гвоздике.

Когда я понял, что точно не усну, то свесил ноги с кровати, рукой не глядя щелкнул по клавише кофеварки, и посидел немного с закрытыми глазами, слушая тихое бульканье кофе. Интересно… улетело уже с планеты семейство Эйко?

Конечно, хочется. Очень хочется такой шанс за хвост схватить. Выиграют они регату, или не выиграют, всё равно можно будет домой не возвращаться. Устроиться где-то работать, ведь обязательный имперский образовательный курс я закончил на отлично, может быть в армию пойти — рядовым, или техником в космопорт. Всё равно — здорово. Но не зря же Денис, который меня вечно ругает за нерешительность, этот отказ одобрил? Как вспомню глаза девочки… страшные у неё глаза. И не потому, что в них злость, или жажда убивать. Просто слишком легко они меняются — то внимательные, серьёзные, а то наивные и просительные. Не верь людям, у которых глаза так быстро меняются. Никогда не верь.

Кофеварка проиграла побудку, я протянул руку и взял чашку кофе. Втянул аромат. Не очень, конечно… есть где-то мешочек настоящего, терранского кофе, не нашему чета. Тетя Лиза и дядя Павел хоть и стараются, селекцией занимаются, специальные удобрения выписывают, а всё равно кофе не такой.

И откуда я знаю, что именно наш — не такой? Если разобраться, так наоборот, терранский должен неправильным казаться, его я пил раз десять в жизни, а наш — постоянно. Вот только всё равно — чувствую. Будто где-то в глубине, в клеточках, как у Алкари, сидит память и нашептывает «не так», «неправильно», «подделка»… Отец Виталий говорит, что это пережитки, что хоть Терра и родной мир человечества, но в колыбели вечно жить нельзя. Значит и небо должно быть нам родным, и земля, и безмозглые абори, и джунгли… и этот кофе.

Выхлебал я две чашки, забрался в душ, переоделся в чистое. Потом вдруг принялся за уборку, хоть обычно по пятницам наводил порядок, а сегодня только четверг. Наверное, хотелось что-то делать. Пол пропылесосил и протёр старый робот-черепашка, он барахлит, но если его запускать два раза подряд в режиме генеральной уборки, то становится вполне прилично. А я вытер пыль, особое внимание уделив дедушкиному подоконнику — в выжженные линии вечно набивался мусор, и город становился пыльным и ненастоящим, как макеты в нашем музее, потом протёр стекла — для окон тоже есть маленький робот, но его замаешься пересаживать со стекла на стекло, проще походить с тряпкой и аэрозолью.

Хорошо бы, если гонщики уже заправились, отдохнули и улетели…

А ещё лучше, если военный курьер попутно забрал Огарина. Не хочу я с ним прощаться. Лучше прийти в бункер, и забрать у ребят конверт с какой-нибудь запиской, что он обязательно оставит. Прочитаю… и пойду к священнику просить благословения на брак с Ноновой…