Театр Разума (СИ)

Стараясь не выдать волнения и вибрации неистово бьющегося сердца, я нежно обнял эту чудо-юдо красавицу, и был счастлив одним лишь этим мгновением. Весь тот неописуемый кошмар полнейшего безумия, преследовавший меня по пятам с момента пробуждения в абсолютной тьме, закончился. Все невзгоды оказались где-то далеко позади, на обочине мироздания, а тёмное влияние экзистенциональной депрессии отступило прочь, оставляя меня в покое и наедине со внезапно случившимся счастьем.

- Мне не за что тебя винить, потому и прощать не за что... – слова сами собой слетели с уст.

Руки не желали отпускать.

Что это?

Что происходит?

Не понимаю.

Через некоторое время, ведомый на крыльях любви в приподнятом настроении, я лёгкой походкой парил домой, сам того не понимая, когда же успел отпустить златовласую красавицу. В голове гуляла ровно одна мысль – всего какая-то жалкая ночь и мы снова встретимся. Пригласить к себе не мог по определённым причинам. Извечные проблемы квартирного вопроса не решены по сей день...

Алло, будущее – как поживаешь?

Внезапно встретил хорошего знакомого, Пашку, одного из немногих, кого действительно могу назвать своим другом.

- Слабо пробежать там? – вдруг подначил он меня.

Оглянувшись вокруг, осознал, что уже нахожусь в своём родном районе. Аутентичные панельные девятиэтажки бородатых времён, из-за которых ощущаешь себя в бетонных джунглях, пусть и не настолько всё жёстко, как в той же Японии.

Кажется, я слишком долго пробыл в нирване.

Это же получается, что я пересёк чуть ли не всю Москву, но, всё же интересно, почему нахожусь ровно с противоположной стороны – со стороны самой гущи бетонных зарослей, со стороны ближайшей станции электрички, а не ближайшей станции метро, что на противоположной стороне, где обитают парки... Если пробежать по предложенному Пашкой маршруту, то можно неслабо срезать путь и оказаться дома в считанные минуты. Территория не то детского сада, не то лицея... всегда терялся в догадках что же это за комплекс, ибо никогда тут не бывал в период его активности... стояла на моём пути неприступной крепостью.

- Да без проблем! – с ноткой дерзости ответил я.

Нормальные герои всегда идут в обход.

Умный в гору не пойдёт, умный гору обойдёт.

Какое счастье, что я студент, предпочитающий переть напролом.

Но стоило мне перелезть через заборное ограждение, как вдруг, под звуки буквально из ниоткуда завопившей оглушительной сирены, хлынула необъятная волна людей в военном камуфляже. При чём «волна» это не красивое выражение, а самая что ни на есть почти буквальная ситуация. Солдаты в тёмно-зелённом снаряжении и чёрном кевларовом бронежилете поверх, а также соответствующего окраса в полном шлеме хай-тековского стиля на голове, с непроницаемым забралом – двигались столь синхронно и математически правильно, что внешне их бесконечный отряд походит на стремительный поток воды, как текст какой-нибудь книги при описании совершенно неважных для сюжета вещей. Солдатня принялась выбегать из всех щелей комплекса, откуда только можно и нельзя, но не успел я этому удивиться, как тут же начали раздаваться раскаты пальбы.

Сердце ёкнуло и судорожно забилось в панике.

Откуда ведётся огонь – меня не волновало, учитывая реально очковое положение. Я поспешил перелезть обратно... и как только прикоснулся к воротам, когда уже был готов начать взбираться, как, чёрт подери, по ту сторону начало творится абсолютно то же самое! Орда камуфляжных вояк активно брало меня в кольцевую блокаду, и ладно бы только эта напасть, прикинься шлангом да уповай на удачу. Но, какого чёрта в моих руках оказалась реплика одного из экземпляров легендарного револьвера своего времени?!

Смит-Вессон, образца 1880 года.

Вроде бы реликт хер пойми каких времён, а серебристый материал и начертанные на стволе руны почему-то вызывают какую-то теплоту. В нём чувствуется надёжность и смертоносность, как и уверенность в том, что враг будет крайне удивлён такой «пукалке».

Боже, как же он охуенно лежит в моей руке...

СТОП!

- Щас точно дело пришьют! – вырвалось, бросая револьвер на землю.

В надежде выжить при творящемся абсурде, я всё же решил прибегнуть к тактике «шланга», поднимая руки вверх. Сдаюсь. Однако, пальба не прекращается. В глазах спецназовцев отчётливо блуждают красные огоньки жажды крови, будто бы агрессивно настроенный монстр из игры Виртхейм Онлайн. Невероятно сильное наваждение твердило: «если сейчас сдашься, то умрёшь навсегда!». Вражеские пули опасно очерчивают свою трассировку рядом, но ещё ни одна из них не достигла своей цели. Гадай теперь, то ли товарищи военные болеют синдромом штурмовика или же целью являюсь не я?

Не выдержав ментального давления, разум вмиг покрылся непроглядной чернотой. Спонтанные рефлексы сделали выбор за меня. Сам того не ведая, я заговорил потусторонней версией своего голоса, резко опустившись на правое колено:

- «Каждая пуля», – в тот же миг там, где ранее была моя голова, пролетела вражеская пуля, – «фрагмент души».