Те же и Скунс – 2

– А раньше чем занимался? Парень огрызнулся:

– Ассенизатором был!

– Кончай базар, дело говори! – снова показал зубы Сорокин.

– Инженер я, – опустил глаза парень. – Компьютерщик. Неплохой, говорят… был. «Пода-айте слепому на телевизор…»

– Хватит, – спокойно оборвал Пётр Фёдорович. – Чего ж в прошляки-то подался? Мозги вместе с ногами отсохли.

Oтвет был прост, как вся наша дерьмовая жизнь:

– А дома мне агрегат добрый дядя поставит?

Француз всегда принимал решения быстро.

– Ладно, – сказал он, – слушай сюда. В собес свой и завтра не опоздаешь. А сейчас мотай взад, до халупы доброшу. – И, увидев в глазах парня немой вопрос, представился. – Пётр Фёдорович, si vous voulef[58]. А тебя?

– Иван… Иван Резников. Борисович…

Он был то, что получается, когда мама русская, а папа еврей. Для одних – «гой», для других – «жидовская морда». Осознание этого факта пришло в подростковом возрасте и было до крайности горестным. А в детстве он был усверен, что Резников – нормальная русская фамилия. Не Филькенштейн ведь какой-нибудь, не Рабинович…

– Ну да, – фыркнул Француз. – Хайкин тоже русская фамилия. А Троцкий – польская.

Дача, где летом и зимой проживал Иван Резников, действительно грозила вот-вот завалиться. Сгнившие венцы, поломанный шифер на крыше, отсыревший подпол…

– Квартиру делить не захотела, – пояснил Ваня. – Бывшая моя, то есть… Дом-то ещё дед её строил, ну, она его мне… за полквартиры…

Пётр Фёдорович помог ему вскарабкаться на крыльцо – оно было слишком высоким. Сорокин уже успел оценить многочисленные преимущества в расположении этого дома. Рядом с городом, но всё же в дачном посёлке. Стоит не на главном шоссе, а на одной из боковых улиц, притом очень близко от станции. И подъезд для машин хороший. Одинокий инвалид, угрюмый и не больно общительный…

Зато сам вроде бы весьма с головой… Вот и загадывай, где найдёшь, где потеряешь.

– Ладно, Ваня, – попрощался Француз. – Бывай. Потом заеду к тебе.

– А если я вдруг в собес…

– Да пошли ты его на хер, этот собес, – посоветовал Пётр Фёдорович и вышел.

Менее чем через сутки в дверь постучали. Весьма, прямо скажем, уверенно и весомо. Кто это мог быть?.. К Ивану неделями не заглядывала ни одна живая душа. Пётр Фёдорович?..

– Входите, не заперто! – крикнул Иван. Входную дверь он действительно не запирал. Красть у него всё равно было нечего, зато ковылять к ней, проклятой, с того конца дома, и только затем, что какой-нибудь идиот явился узнать, не сдаётся ли комнатка…