Танец мотылька

Он хватает меня за волосы и тащит в зал. Я не сопротивляюсь, едва успеваю перебирать ногами, чтобы не остаться без скальпа. Фотографии из папки рассыпаются по полу и прокладывают тропинку до балкона. Кричать нет смысла, никто не поверит. Штамп в паспорте, кольца.

Мужчина швыряет меня в центр комнаты. Я отползаю назад и забиваюсь угол.

– Могу сказать, как это быстро закончить, – режет он грубыми словами. Выходит и тут же возвращается.

Мне под ноги падает навязчивая фотография с незнакомцем.

Я непонимающе поднимаю глаза на Вольного.

Ухмыляясь, Марк отходит и садится на диван, раскидывает крупные руки по спинке. Вороньи волосы прикрывают одну часть его лица, но я вижу, как утончились его черты и удивляюсь, как быстро сошли его царапины на коже.

– Что ты хочешь? – сиплю. Не могу сказать сильнее. Сердце зашкаливает, дыхание тяжелое.

– Вспомни его, и я уйду. Ты вернешься к прежней жизни, и навсегда все это забудешь.

– Бред… – смотрю на фото и понимаю, что знаю человека на снимке, но не могу его вспомнить. В памяти какой-то блок: седая пелена, за которой есть какое-то движение, но ничего на разобрать.