Тактика малых групп. Часть 2

– Все ходят в столицу по очереди. Одновременно в столице не могут находиться больше трёх сотен родян. Ротация раз в четыре дня. Ротация клановая, а не индивидуальная. Если этот ультиматум не будет принят, то данная группа отказывается воевать за стадо неумеющих договориться, эгоистически настроенных идиотов. Мы осознаем, что тогда падут все алтари Родбурга. Но также мы понимаем, что мы с высокой вероятностью не будем умерщвлены, а выживем, пусть и служа другому богу. А вот те, кто сейчас орёт и выпячивает своё «Я», почти гарантировано сдохнут. И да, это ультиматум. Если эти правила не примет большинство – мы уйдём. Если примет большинство, но будут те, кто не согласен и пойдёт в столицу самовольно, то мы будем молиться, чтобы если Род проиграет, эти люди умерли окончательной смертью. Мы всё сказали. У вас полчаса на принятие решения. Кто за ротацию встаньте справа от нас, кто против – слева.

Слайд двести тридцать пятый

– Держи, – на край крыши рядом со мной пристраивается раста и протягивает флакончик с буроватой жижей.

– Что это, Джас?

– Запасной вариант, Эхо, всего лишь запасной вариант, – невинной улыбкой серийного маньяка искривлены губы пацифиста.

– Что ты подразумеваешь под словами «запасной вариант»? – С огромной осторожностью забираю пробирку и кладу в кармашек на поясе.

– Ещё раз такой гвалт повториться, ты сразу пей эту штуку, всем сразу поможет прийти в себя.

– Да-а-а??? – в сомнении я что-то по поводу таких чудо-эликсиров.

– Да, да! Ты только меня предупреди, что ты ЭТО пить собрался, заранее, пожалуйста.

– Для чего?

– Что бы я свалил куда подальше.

– От чего?

– От тебя, Эхо, от тебя.

– Джас, я сейчас это выпью, если ты юлить будешь!

– Это я не подумал, – тут же сделал попытку отодвинуться подальше раста. И вид у него… так на бомбу с неисправным взрывателем смотрят, как он на меня.

– Что это?!

– Это отключит тебе мозги, и ты станешь одержимым, – пряча глаза, шепчет растаман.

– Весёлые у тебя подарочки, друг мой, очень весёлые…

Слайд двести тридцать шестой

На крыше становится многолюдно. Слева от меня присаживается Кланс.

– Дай закурить, – он тяжело вздыхает. – Давно бросил но… Тут это на здоровье никак не повлияет, – грустная улыбка на лице ещё больше старит этого человека.

– Держи, – протягивает ему трубку и кисет раста. – Сколько ушло в столицу, плюнув на всех?

– Намного меньше, чем я ожидал, – подполковнику явно непривычно набивать трубку. – Пятьдесят восемь, – тут же поправляется Кланс.

– Тагран?

– Он их и увёл.

– Плохо, – я надеялся до последнего, что он одумается. Но он плюнул на всех, предал свой клан, всех нас, тех, кто столько сражался рядом с ним, и ушёл. Не понимаю!