Тайный наблюдатель

– Раз, два, три! – резко открываю дверь, с атакующим криком и поднятым вверх ножом врываясь в пустую комнату. Вот же зараза! Никого. А я надеялся… Он должен был быть здесь, больше негде. – И кто теперь из нас играет в кошки-мышки?

Опускаюсь в кресло, откидывая голову на спинку. Такими поисковыми темпами никакого боевого запала и решительности не хватит. Риткин фотоаппарат попадается на глаза! Лежит на середине стола, на самом видном месте. Как я сразу не заметил? Беру в руки, проверяя карту памяти. На месте. Можно выдохнуть! Сейчас это самая дорогая вещь, хранящая десятки, нет, сотни, приятных воспоминаний.

Включаю, батарея почти разряжена. Так не должно быть. Не припомню, чтобы Рита снимала хоть что-то в этой проклятой больнице, значит, фотоаппарат использовал наблюдатель. Захожу в папку, без остановки начиная перелистывать кадры. Вот оно!

Первая фотография, сделанная в этой поездке. Мы счастливые, стоим возле машины, улыбаемся и кричим: «Чи-и-з!» Даже Лада смеется, хотя она совершенно не хотела фотографироваться, считая затею полной кринжатиной. Дальше листаю – дорога, мы в машине, веселые рожицы, Тим за рулем, спор Богдана с Маринкой. Точно, Рыжик всю дорогу не выпускала камеру из рук, неудивительно, что получилось столько кадров.

Подождите, а это еще что? Не помню, когда сделана эта фотография. Вся наша дружная компашка возле входа в пещеру… Не может быть! Эта та самая пещера, в которую мы собирались. Нет! Мы не могли здесь быть, не доехали, свернув по пути в психушку! Я что-то путаю, может, это старая фотография, или… Не сходится, та же самая одежда, моя сумка, которую я купил месяц назад, и блондинка. Прежде Лада никогда не выбиралась с нами в походы. Ничего не понимаю! Перелистываю на следующий слайд – то же фото, только уже вместе с инструктором. Тем самым инструктором, которого мы нашли здесь на чердаке с проломленной башкой. Бред, полный бред! Это невозможно! Мы не доехали, этих фотографий не должно существовать!

– Это было два года назад, – произносит хриплый голос. Поднимаю голову, в дверях наблюдатель. Кажется, без оружия, можно попытаться напасть. Тяну руку к ножу, с ужасом осознавая, что его нет. Я ворвался в кабинет, рассекая лезвием воздух, куда я мог его сунуть? – Это потерял? – Он делает шаг ко мне, в руках охотничий нож. – Дамасская сталь, хороший выбор, разрежет все, что угодно.

– Это нож моего друга, – рычу сквозь зубы, пытаясь встать. Не выходит. Что со мной? Ног не чувствую, словно я опять оказался в одном из своих кошмаров.

– Уверен, что друга? – с усмешкой произносит маньяк, вальяжно присаживаясь в кресло напротив. – Это твой нож. Простой, с прорезиненной рукоятью. С виду обычная безделушка с китайского рынка, но это подарок отца. На нем твои инициалы.

– Нет, это… – мотаю головой, глядя на гравировку «ССВ». Скворцов Семен Владимирович. Дьявол! А он прав. У Тима другой, с серебряным скакуном на ручке, он был у Лады все это время. Когда я нашел девчонку, нож лежал в луже крови, я интуитивно прихватил его, ни на секунду не сомневаясь, что он моего друга. Этот ублюдок забрал все наше снаряжение, в том числе колюще-режущие предметы. Другого оружия у нас не было, у меня даже мысли ни на секунду не возникло… Выходит, этот ублюдок убил блондинку моим ножом! Зачем? Хочет подставить?

– Ты… Кто ты такой? И что тебе, черт возьми, надо?

– То же, что и тебе, – отвечает он, постукивая костяшками пальцев по столу.

– По-твоему, это забавно?

– Думай! Семен, почему ты здесь?!

– Ты затащил нас сюда, убил их… Убил всех! Ты ублюдок! Я…

– Они уже были мертвы! Все они, ты не мог их спасти! Думай, – он ударяет кулаком по столу, заставляя меня вжаться в кресло. – Почему ты здесь?

– Ты затащил… Павлик… он… – мямлю что-то невнятное, опуская взгляд на фотоаппарат. – Два года?.. Ты сказал, что это фото сделано два года назад.

– Теплее. Обычно до тебя дольше доходит, – успокаивается собеседник, расслабляясь в кресле. Нам только пары кружек не хватает для чайной церемонии. Сидим, как закадычные друзья, друг напротив друга, болтаем. Не так я представлял нашу встречу, вот только выбора нет, я словно врос в это кресло, шевельнуться не могу, продолжая играть по правилам ублюдка. – Из Ритки бы вышел отличный фотограф, она умела подмечать детали. Ты всегда ценил в ней это, не так ли?

Перевожу взгляд на камеру, дрожащей рукой перелистывая слайды. Пещера, спуски, подъемы, ребята в снаряжении, вечерний костер, Тим с гитарой… Когда все это было снято? Я не понимаю, вернее, не помню. Все это очередная игра? Рука останавливается, сам не знаю почему, не могу перелистнуть дальше.

– Ты должен вспомнить, – произносит наблюдатель.

Пальцем провожу по экрану, замирая. На снимке обвал, везде камни, ребята в крови, и наш инструктор с размозженной головой… Что там случилось?

– Я не понимаю…