Сыночек в награду. Подари мне любовь

– Там мама рисовала, – сдает меня с потрохами и указывает пальчиком в сторону малярной.

И если буквально пять минут назад я желала, чтобы Вулканов оценил мою финальную картину, то сейчас молюсь, чтобы он даже не заинтересовался ей. Просто прошел мимо. Или пусть дверь заклинит! Дико переживаю, что босс останется недоволен. Он и так весь похож на черный комок негатива. Вдруг настроение ему испорчу сильнее?

Вопреки моим надеждам, Тимур неторопливо, но уверенно шагает в направлении малярной, толкает дверь, останавливается в проеме, некоторое время изучает автомобиль. Но лица мужчины я не вижу, поэтому не могу считать эмоций. Лишь поглядываю украдкой на широкую спину, напряженную и стальную.

– Хорошо, – хмыкает он, будто других слов не знает. И оглядывается. – Поехали домой, – произносит совсем иначе. Мягче. На секунду я погружаюсь в обволакивающее тепло его голоса. И таю от такого уютного слова «домой». Но тут же сбрасываю с себя наваждение.

Это его дом. Не наш. Мы всего лишь гости. Еще и проблемные.

Соглашаюсь на автомате. Послушно несу Владика к машине, за рулем которой нас ждет бессменный Андрей.

– Вы в следующий раз предупреждайте босса, если задерживаетесь где-то, – шепчет чуть слышно, пока Тимур не сел в авто. – А то мне из-за вас попало по самое не балуй, – жалуется.

– Прости, пожалуйста, – прищуриваюсь виновато.

И перевожу ошеломленный взгляд на Вулканова. Ожидаю хоть каких-то эмоций от него. Объяснений, ругани или обвинений. Но он молча устраивается в кресле, откидывается на спинку, выдыхает с облегчением, посматривая на нас через зеркало.

Опускает плечи. Будто расслабился сейчас впервые за весь день. Успокоился, когда нашел нас и забрал обратно к себе.

Обнимаю Владика, устраиваюсь так, чтобы ему было удобно. И невольно слежу за Тимуром. Изредка встречаюсь с ним взглядами в зеркальном отражении, но сразу отвожу глаза. Делаю вид, что изучаю залитую дождем трассу.

Что же. Домой так домой. Все равно у нас с сыном нет выбора. И холодный, потухший Вулканов не худший вариант. Наоборот, наше спасение. Пусть и такое неразговорчивое.

Но все-таки… Как же тепло звучит…

Домой.

Глава 23

Ева

Бросаю взгляд на спящего в кровати Владика. Замечаю, как легкая улыбка трогает его умиротворенное личико. Как он обнимает подушку и утопает в пушистом пледе, который принес нам Тимур, потому что сегодня резко похолодало и дом остыл. Обхватываю себя руками, чтобы сохранить тепло, которое возникает в солнечном сплетении и разливается по всему телу.

Наверное, это наша первая спокойная ночь с момента, как Игорь нас выгнал. Но я не позволяю себе расслабиться – слишком хрупко все. И непредсказуемо, как настроение хозяина этого уютного, но мрачноватого особняка.

Поправляю на себе пижамные штаны и наглухо запахнутую кофту, что доходит мне до середины бедра, осторожно ступаю по прохладному паркету, и звук моих шагов заглушают плотные махровые носки в розовую полоску. Бывший муж ненавидел их, как и все, что было удобным и делало меня обычной домашней девушкой. Даже в четырех стенах я должна была выглядеть идеально. Носить шелковые халатики, едва прикрывающие попу, с кружевом на груди. Для него.

И я подчинялась, пока в нашей семье не появился третий… Главный человечек. Ради Владика пришлось перестроить всю свою жизнь. Но только мне. Игорь менять ничего не хотел. От обязанностей робота-жены, услужливой и отзывчивой, никто меня не освободил. Просто к ним добавились материнские.

Я объединяла в себе две роли, старалась. Но муж отблагодарил по-своему…

Отчасти я даже рада, что так случилось. И ощущаю себя теперь иначе. Свободно, несмотря на то, сколько у меня проблем.

– Да, Влад, завтра в два, – доносится строгий голос Тимура из кабинета.

Он отдыхает когда-нибудь? Тоже, как робот. Уставший, без намека на эмоции, стальной. Мы как две железяки, действующие на автомате, но мне просто необходимо наладить с ним контакт. В очередной раз я прилагаю усилия ради сына.

Прислушиваюсь, когда прекратится телефонный разговор. И трубка с характерным стуком ляжет на поверхность стола.

Закрыв Владика в комнате, я на цыпочках пересекаю холл и направляюсь к полоске тусклого света. Останавливаюсь у кабинета, переминаясь с ноги на ногу и неловко заглядывая внутрь.

Плотнее кутаюсь в кофту. Соблазнять сурового мужчину, который вгоняет меня в дрожь одним своим видом, точно не входит в мои планы. Однако игнорировать его доброту не могу.

– Тимур Викт… – плечом толкаю тяжелое дерево, и полотно отодвигается внутрь с едва слышным скрипом.

Осекаюсь под пристальным, чуть мутноватым взглядом. Он скользит по мне медленно, внимательно, задерживается на штанах и спускается к носкам, за которые мне все-таки становится стыдно. С непонятной тоской возвращается к моему лицу. Словно Вулканов жалеет о чем-то. И выглядит так, как тогда, в автосалоне. Отстраненно, мрачно, опустошенно.

– Я, наверное, вам помешала… – выпаливаю, чтобы скорее разорвать эту зрительную связь, слишком тяжелую и напряженную. – Лучше я… завтра…