Сын мэра

- Это все? Слишком мало информации. Мне нужно знать, какие модели она предпочитает, какой у нее размер…

- Модели? – разглядывая витрину, чешу подбородок.

Мне кажется, Дашке любая модель подойдет. В любой из этих тряпок она будет выглядеть, как ходячий секс.

- Это, - указываю на манекен.

- Этот пеньюар?

Киваю. Красивая вещица. Кружево на тонких бретельках, собранное под грудью резинкой и с разрезом по центру. Представив в ней Дашку, чувствую, как тяжелеет в паху. Сглатываю и смотрю в ее глаза. Она думает о том же, пробегается язычком по нижней губе и прикусывает ее зубами.

- Размер какой нужен? – спрашивает приглушенно.

- Как у вас… - выразительно смотрю в грудь, - Дарина.

Дашка часто моргает. Смущается нещадно, но игра ее эта завела. Хочет и боится.

- Поможете мне? – опираясь на руки, подаюсь вперед.

- Саша… - выдыхает она, но попавшись на мой пристальный взгляд, решается, - конечно.

Поворачивается ко мне спиной и, присев на корточки, открывает один из многочисленных шкафчиков. Достает оттуда черную, с золотым тиснением коробочку и вынимает из нее кружевную вещицу.

- Этот размер должен подойти… вашей девушке.

- Может, вы примерите на себя, а я посмотрю?.. – предлагаю шепотом, - и трусишки подберите… к пеньюару.

Дашка как-то дергано кивает. Метнувшись к шкафу, достает коробку с бельем в тон сорочки. Выкладывает несколько упаковок на стол и начинает их распаковывать.

- Есть стринги, есть бразильяна, - разворачивает и одни за другими мне их демонстрирует, - это обычные слипы…

- Конкретно вам, Дарина, какие нравятся?

- Мне? А при чем тут я?.. – хлопает невинно глазками.

Продолжает вскрывать упаковки, разворачивает очередные трусы, но спохватившись, быстро зажимает их в кулак.

- Ой… это не то…

- Покажите-ка… - подцепляю пальцами кусочек ткани и вытягиваю из ее руки.

Раскладываю на столе и… дар речи теряю. В верхней части они как обычные женские трусики, а снизу, вместо критической их части, всего две параллельные тонюсенькие тесемки.

Я думал такого рода наряды только в секс-шопах продаются.

- Саш, дай сюда, - нервничает Дашка, - это не белье… вернее, не то, что тебе нужно!..

- Уверена?

По пылающему лицу и горящим лихорадочным блеском глазам вижу, что нет, не уверена.

На миг представляю ее в этом пеньюаре и этих… трусиках и… мать вашу… вся кровь бурным потоком устремляется в штаны.

- Я их возьму… заверните.

Глава 60.

- Может, доставку на дом закажем? Или ты в кафе хочешь? – спрашивает Саша, поглядывая на меня с водительского места.

Даже не спрашивает, где я ночевать буду. В общежитии или у него. Для него это вопрос уже давно решенный.

Опустив взгляд на лежащий на моих коленях пакет «Bustier», чувствую, как сердце сбивается с ритма. Мне стыдно за то, что я хочу надеть этот комплект для Саши.

Сглотнув обильную слюну, судорожно вздыхаю.

- Даш… - снова смотрит на меня, - домой едем?

- Я уже неделю в общаге не появляюсь.

- Да, ты права, - вдруг соглашается он, - завтра нужно будет остальные твои вещи перевезти в квартиру.

Я только качаю головой. Он неисправим.

- Открой бардачок, пожалуйста.

- Зачем?

- Не помню, клал туда паспорт или нет…

- Сейчас.

Ставлю пакет в ноги и дергаю рычажок. Дверца медленно опускается, и я, вытащив оттуда белую прямоугольную коробку, ищу среди прочих документов паспорт Саши.

- Как он выглядит? Какая у него обложка?

- Белая… - говорит со смешком.

Вынимаю документы на машину, страховку, сервисную книжку обслуживания автомобиля, брошюрку об установке сигнализации, но конкретно паспорта там не нахожу.

- Саш, нет паспорта. Вспоминай, когда пользовался им последний раз.

Лично мне этот способ всегда помогает.

- На коленях еще раз посмотри…

Перебираю бумажки снова. По одной складываю их обратно.

- Нет.

- А это что? – указывает глазами на белую коробку.

Беру ее в руки и разворачиваю картинкой к себе. Телефон новый. При чем тут паспорт?

Подношу коробку к его глазам.

- Это телефон.

- Ага, - говорит ровно, не отрывая взгляда от дороги.

- А мы паспорт ищем…

- Ну да…

Уголок его губ тянется вверх, брови вздрагивают.

Я снова смотрю на коробку в моих руках, и тут в голове мелькает подозрение, которое у меня даже мысленно не получается оформить в слова.

- Саша-а-а… не молчи, пожалуйста.

Греховцев, глянув на коробку, начинает смеяться.

- Дашка, ты самая странная из всех, кого я знаю.

- Почему? – смеюсь вместе с ним.

- Открой, - кивает на коробку, - это тебе.

Руки слабеют, я больше не смеюсь, но губы по инерции улыбаются. Горло перехватывает спазмом.

- Зачем?

- Открывай, Даш, это подарок!

Осторожно подняв крышку, вынимаю упакованный в целлофановую матовую пленку смартфон.

Дышать все сложнее, язык прилипает к небу, в носу свербит.

Вытаскиваю его из пакета и зажимаю в ладони.

И как мне на это реагировать? Я знаю, сколько он стоит, и никогда в жизни не позволила бы сама себе такой купить. А Саша купил и теперь хочет, чтобы я с легкостью его приняла?

- Не нравится?

- Ты с ума сошел? – спрашиваю тихо.

- Тебе нравится или нет?

- Нравится, конечно, но…

- Ну и ладушки! Завтра на него чехольчик купим.

- Саш…