Сын мэра

- Потому что я видела, как он переживает после того, что произошло. Я ждала, когда он созреет до окончательного принятия собственных чувств. Ты простила его?

- Да, - отвечаю, не задумываясь.

- Он тебе нравится? В прошлый раз ты не ответила на мой вопрос.

- Нравится, - отвечаю осипшим голосом, - очень…

Нервничаю я. От волнения сводит живот и немного морозит.

- Это тоже видно невооруженным взглядом, Даша… я рада за вас…

- Спасибо.

- Вы уже вместе живете?

- Нет… мы не торопимся…

Я не тороплюсь. Будь воля Саши, он уже давно перевез бы мои вещи к себе.

- Ладно… думаю, вы сами разберетесь.

- Раиса Николаевна, можно вас попросить?.. – решаюсь я.

- Конечно. О чем?

- Вы… могли бы не рассказывать моей маме… хотя бы пока…

Тетя Рая внимательно на меня смотрит, не спеша расправляет на коленях брюки, заправляет прядь волос за ухо.

- Ты боишься, что она все испортит? Поэтому не хочешь ей рассказывать? Или этого не хочет Саша?

- Нет, Саша здесь не при чем! – восклицаю эмоционально, - я сама не хочу.

- Я тебя понимаю. Но, если у вас все всерьез и надолго, вы должны научиться сосуществовать с твоей мамой. Ты же не перестанешь с ней совсем общаться, - заглядывает мне в глаза, - родителей не выбирают.

- Конечно, не перестану!

Об этом не может быть и речи. Какая бы она не была, она единственный родной мне человек.

- Мы сейчас очень редко созваниваемся с твоей мамой, но если она позвонит, я ей ничего не скажу.

- Спасибо!

- Сделаете это сами, когда сочтете нужным. Хорошо?

Я облегченно выдыхаю, но в глубине души понимаю, что она права. Находить общий язык с мамой рано или поздно все равно придется.

Сидя рядом с Сашей в его машине на обратном пути я окончательно расслабляюсь. Настроение прекрасное, на душе, наконец, тишь да благодать. Что ни говори, а реакции его родителей на наши отношения я боялась.

- Может, у меня переночуешь? – спрашивает Саша, искоса на меня глядя.

Мы оба понимаем, какой смысл вкладывает он в этот вопрос.

- Не сегодня… - извиняюще улыбаюсь, - может, завтра?

- Я завтра до вечера работаю, - выглядит немного расстроенным, но держит себя в руках.

- Я тогда вечером позанимаюсь, а ты за мной потом заедешь. Хорошо?

- Открой бардачок.

- Зачем? Что там?

- Ключи.

Тяну рычажок на себя, жду, когда дверца плавно опустится. В нем действительно лежит связка ключей.

- Это от твоей квартиры?

- Твой комплект. Можешь приходить в любое время.

Глава 55.

Саша.

Работы в офисе отца выше крыши. Я третий день пропускаю лекции, работая в паре со штатным юристом. За чистоту договоров муниципалитетов отвечаю головой. Дело это муторное, непростое, но мне нравится. Видимо, пойду по тропе деда и отца.

Закопавшись с головой в работу, все же периодически возвращаюсь мыслями к своей трусишке. Сегодня у меня собирается ночевать, наверное, нервничает, все губы себе изгрызла.

Попросив секретаря отца сделать мне чашку кофе, выхожу из кабинета, чтобы ей позвонить. Удостовериться, что планы на вечер не поменялись.

- Привет, ты уже освободился? – спрашивает сходу.

Слышу в трубке ударную музыку. Будто она на концерте рок-группы.

- Ты где сейчас, Даша?

- В нашей комнате, - хмыкает она, - даже ты ее слышишь, да?

- Это что за концерт там у вас?

- Это парни с пятого этажа, у них комната прямо над нами… второй день что-то отмечают. Мы со Светой полночи вчера не спали.

- Пздц!

- Мы комендантше жаловались уже, их хватает на пятнадцать минут, потом все по новой начинается.

Чувствую, как в венах вскипает кровь. Желание поехать туда прямо сейчас и скинуть меломанов с пятого этажа.

- Даша. Послушай меня. У тебя есть ключи от квартиры. Вызывай такси прямо сейчас и жди меня там. Поняла?

- Я могу тебя здесь дождаться… Ты же не долго?

- Ты меня поняла? – давлю на нее голосом, - Даша, вызывай такси и езжай ко мне.

Дашка молчит, дышит прерывисто в трубку, видимо, думает. Я жду.

- Хорошо, - отвечает покорно.

- Умница. Все, давай, дуй домой. Как приедешь, отзвонись.

Я сознательно называю квартиру домом. Пусть привыкает.

Она прыскает со смеху.

- Хорошо, дорогой. Буду ждать тебя к ужину.

Бл@ть! Звучит заманчиво. Ужин и встречающая меня с работы Дашка. От этой яркой картинки дыхание перехватывает.

- Целую, - бормочу в трубку, прежде чем отключиться.

Сижу с бумагами до вечера, постоянно поглядывая на часы. Девять уже, а работы еще минимум на час.

- Устал? – спрашивает отец, - давай еды закажем…

- Нет, я сейчас быстро все перепроверю и домой.

- Даша ждет?

- Ага…

- Тогда поторопись, - усмехается он.

Я действительно ускоряюсь. Дочитывая последний договор, завожу машину с автозапуска.

Но перед тем, как поехать домой, решаю последовать примеру отца. Забегаю в цветочный магазин, чтобы купить Даше букет. Выбираю эустому белого и сиреневого цветов. Продавщица клянется, что девушки от нее без ума. Проверим.

До дома добираюсь уже около одиннадцати. Стараясь не шуметь, тихо вхожу в квартиру и сразу проверяю шкаф на наличие Дашкиных вещей.

Куртка висит, ботинки на месте. Разуваясь, прячу букет за спиной. Не умею я их дарить, опыта нет.

- Даша, - зову негромко.

Не отвечает. В квартире ни звука, из света только торшер в прихожей.

- Даш…