Сын мэра

- Класс… - бормочет парень, а у меня складывается впечатление, что эта реплика относится напрямую к моей маме.

Он ее не любит. Никогда не любил и не скрывал этого. Как, впрочем, и Герман Дмитриевич.

- Даша…

В этот самый момент дверь Архива открывается и из нее выходит полная старушка в очках с толстыми стеклами. Спустив их на кончик носа, строго на нас смотрит.

- Почему не на занятиях?

- Клавдия Петровна, мы уже идем, - подарив сладкую улыбку, касается ее плеча.

- Ох, Саша, Саша, - укоризненно на нее глядя, качает она головой.

А затем, развернувшись, снова скрывается за дверью.

Как только Клавдия Петровна уходит, улыбка на лице Греховцева тает.

- Я пойду…

- Подожди, - обхватив мое лицо руками, он прижимается губами прежде, чем я успеваю что-либо понять.

На этот раз действует без напора. Втянув нижнюю губу, проходится по ней языком. Этого оказывается достаточно, чтобы мое тело превратилось в кусок мягкой глины, а мозг размяк до состояния клубничного желе. Положив руки на его грудь, я слабовольно сама к нему льну.

Саша глухо стонет, дергает меня рывком на себя, пальцами впивается в поясницу.

Я не хочу его отталкивать, не хочу, чтобы поцелуй прекратился, но… так нельзя.

- Саш, хватит…

- Давай, переспим!

- Что?..

Уткнувшись в мой лоб своим, он тяжело дышит. На лице мука.

- Давай, переспим, Даш… Я не могу думать ни о чем другом.

Я быстро облизываю губы. Во мне схлестываются два противоположных желания. Уступить ему и согласиться или бежать, сверкая пятками.

Если секс случится, он мне понравится. Я чувствую это каждой своей порой, каждым рецептором. И тогда я окончательно в него влюблюсь. А он – нет.

- А дальше что будет? После того, как мы переспим?

Греховцев молчит. Смотрит мне в глаза и молчит.

Ничего дальше не будет.

Выбираюсь из его объятий и поправляю на себе одежду. Саша больше меня не трогает, встав ко мне полубоком, достает из кармана жужжащий телефон.

Я успеваю увидеть имя на экране.

«Алина»

Сбросив вызов, он прячет айфон в кармане.

- Увидимся завтра, - говорю прежде, чем уйти.

Выхожу из закутка и шагаю вдоль коридора.

- Даш, дай мне время, - догоняет голос Саши, - я все решу.

Не знаю, что он там собирался решить, но уже вечером на странице Алины появляется новое фото, на котором она обнимает Греховцева со спины, с подписью ниже: «Люблю любимого любимку»

Этой ночью я не сплю. Отвернувшись к стенке, беззвучно глотаю слезы. Кажется, я тоже люблю ее любимку. Не понимаю, как у него это получилось – занять собой все мои мысли. Разве так бывает? За такое короткое время.

Игоря я пять лет знала до того, как мы стали встречаться. Мне нравилась его внешность, мне нравились его умственные способности, чувство юмора, импонировали черты характера. У нас были общие интересы, нравились одни и те же фильмы и музыка. Мне было с ним спокойно.

А Греховцев что? Да мы с ним даже не общались толком! Ни я о нем, ни он обо мне ничего не знаем! Так откуда взялось это влечение? Почему я рядом с ним задыхаюсь? Почему он набрасывается на меня с такой жадностью? И зачем я каждый раз позволяю ему это делать?

Уже ближе к полуночи от него приходит сообщение.

«Тоже не спишь?»

«Нет»

«О чем думаешь?»

«О том, что нам нельзя видеться»

«Это не поможет. Я пробовал»

«Может, мне забрать документы и уехать домой?»

«А может, все пройдет после того, как мы переспим?»

«И потом ты скажешь – не вздумай влюбляться, это ничего не значит»

«Ты уже влюбилась, Даша»

Глава 27.

Саша.

Нет ничего унылее Дня Рождения 11-летнего пацана. Сам Кир и все его приглашенные друзья ходят по дому с важными лицами, типа взрослые уже, аниматоры бесят, конкурсы дебильные.

Даже Маришкина Днюха отвязной вечеринкой казалась по сравнению с этим праздником.

Усаживаюсь на качели – диван и отталкиваюсь ногами. Поглядывая за снующей туда-сюда малышней, пишу Дашке сообщение:

«Ты скоро?»

«Едем на такси»

Сердце в груди неожиданно дергается.

Желание видеть Стрельцову даже перевешивает мою неприязнь к ее мамаше. Зацепила она меня. Сильно. Ни о чем другом думать не могу. Сутками придумываю повод написать ей. Дожил, бля…

- Сашка! А ну, иди сюда! – зовет колдующий над мангалом дед.

Направляясь к нему, замечаю, что он в последнее время сдал. Никак не может оправиться от перенесенного в прошлом году инфаркта.

- Давай-ка, шампуры переворачивай, - командует он, - а я вместо тебя на качелях покачаюсь.

- Да без проблем, пост сдал – пост принял.

Дед хлопает по плечу и направляется под большой зонт, где бабуля возится с малышней. Ставит стул рядом и, усевшись, обнимает ее за плечи. Идиллия, хотя, по случайно услышанному разговору, знаю, что так было не всегда.

Подмигнув бабушке, отворачиваюсь и вижу Дашу. Она и ее мать обнимаются с моей мамой. Полина как обычно в образе роковой женщины. Короткая стрижка, яркий макияж и короткое красное платье. Дашка на ее фоне теряется, и только сейчас я понимаю, почему никогда ее не замечал. Со стороны она кажется лишь бледной тенью своей матери. Увидишь и в следующий раз уже не вспомнишь.

Если не знать, какая она на вкус и ощупь.

Бл@ть!