*Свинцовые пушинки, сборник рассказов

Она собиралась купить стартовый пакет местного оператора прямо в аэропорту, но Елисею нужно позвонить раньше, чтобы успел встретить. Достав мобильник, девушка глубоко вздохнула и с бешено колотящимся сердцем нажала на вызов. Гудки раздавались слишком долго, она кусала губы и мысленно молила «возьми, возьми!». Наконец раздался сигнал приёма, скрипы, шорох и хриплый сонный голос:

- Алло.

- Привет, - она широко улыбнулась, подпрыгивая в кресле от радости, добавила, - это Леся.

- Какая Леся? - протянул парень, девушка надула губки:

- Из Черногории Леся, проснись! Я почти прилетела, через час буду в аэропорту. Ты меня встретишь?

- Какой аэропорт, пять утра, - пробурчала трубка. - Слушай, Леся... давай ты ближе к обеду позвонишь, а?

- Что?! - взорвалась она. - Слышишь, ты, я к тебе из Владивостока летела, а тебе влом проехаться по городу в маршрутке?! Я тут кроме тебя никого не знаю, где я буду до обеда кантоваться, а? Давай просыпайся и встречай. Всё, я в роуминге разговариваю, приедешь – наберёшь меня, я пока симку переставлять не буду. Возле входа буду ждать, в красной курточке, заметишь. Всё, давай.

Она отключилась, проверила счёт, вздохнула. Минус, хоть и не глубокий, но всё равно неприятно. Нет, он это серьёзно, интересно? В обед ему позвонить! Класс!

Злилась она долго. Минут десять, а может и все пятнадцать. Потом истосковавшаяся по ласке фантазия опять начала щекотать воображение видениями бирюзовой лагуны, платинового песка и загорелого тела Елисея.

*

Он сидел на краю кровати и тупо смотрел в мобильный. Бледные отсветы от экрана бросали жутковатые тени на шторы и постель, где-то на улице одиноко залаяла собака, проехала по луже машина.

Леся. Из Владивостока. Скоро прилетит. М-да.

Единственная Леся, которую он имел честь знать, училась с ним на курсах и дальше ближайшего курорта в жизни не ездила, да и голос у неё постарше и погрубее. Вопрос – в чём подвох?

Леся. Из Владивостока. Или из Черногории? Хрен её поймёт.

Да видал он в гробу эту географию, пять утра!

Он потёр глаз, широко зевнул и обернулся к подушке. Тёплое одеяло настойчиво шептало «забей...», но совесть оказалась сильнее. Парень поскрёб макушку и потянулся за майкой.

*

Легко ей говорить, «по городу в маршрутке»! А не ходят маршрутки в такую рань, только дежурные тралики, и те раз в час. Он поплотнее запахнул куртку, подышал на руки.

Пар изо рта. Середина октября. Пя-ть ут-ра!!!

Какой чёрт его дернул вообще взять трубку?

Тралик всё-таки подошёл, совершенно пустой, он скорчился на сидении возле печки, сунул ладони подмышки. Холодно. Проводница проснулась, посмотрела на него мутным взглядом и не стала подходить. Ну и ладно.

Аэропорт полупустой, грустные сонные таксисты, у каждого на лбу написано «меньше чем за сотню с места не сдвинусь». Ну и не надо, через часик ещё одна дежурка подойдёт. На входе курит охранник, в одной руке рация, в другой пластиковый стаканчик кофе. Кофе... Было бы очень неплохо. В зале ожидания дремают на чемоданах люди, он быстро окинул взглядом ближайшие ряды, нашёл трёх девушек в красных курточках. Все незнакомые.

Что я вообще здесь делаю?

Достал мобильный, принятые, последний вызов со страшно непривычной первой цифрой. Одна из девчонок полезла в сумочку, он сбросил, подошёл ближе:

- Ты Леся?

Она резко подняла голову, улыбаясь так, как будто он только что достал из кармана вечное счастье и великодушно протянул ей. На лице играл румянец, на щеке обозначилась ямочка, а глаза сияли так, что затмили бы новогодний фейерверк. Это продолжалось всего несколько секунд, пока её глаза не встретились с его. И её улыбка погасла, мигом превратив ангельский лик в загорелое лицо очень уставшей молодой девушки:

- Вы кто?

Он фыркнул:

- Я кто? Это ты кто? Сорвала меня среди ночи на другой конец города, и хоть бы представилась!

Глаза девушки полезли на лоб:

- Сорвала? Тебя? Не может быть... - Она села, поставила сумку на колени, стала лихорадочно в ней рыться, нашла телефон, открыла и стала диктовать номер по одной цифре, - пять, три, два...

- Девяносто один, - закончил он. - Да, это мой номер телефона. Откуда он у тебя?

- Твой? - она прикусила губу, стала рыться в сумке ещё активнее, достала блокнот, из него какую-то бумажку, развернула, стала сверять написанное с телефоном, нервно захлопнула раскладушку и аккуратно сложила листок. Потом упёрлась в парня обречённым взглядом, со спящей на самом дне надеждой, - как давно у тебя этот телефон?

- Третий год, - он вздохнул, сел на соседнее кресло, уже понимая, что не стоило вообще вылезать из-под одеяла, - а карточка и того дольше, я сам лично её покупал и никто, кроме меня, ею не пользовался. Ты неправильно записала номер.

- Не может быть, - простонала она, утыкаясь лицом в ладони. - Он же сам писал! Он не мог...

Парень молча сидел рядом, пока у неё не закончились многочисленные «как же так», «я в это не верю», «как можно было ошибиться» и ещё с десяток междометий. Потом она посмотрела на него, как пятилетний ребёнок на всемогущего взрослого и спросила:

- И что мы теперь будем делать?