Сверхигра

Ч-черт… почему всегда так… Когда кажется, что цель уже вот-вот, рядом, только протяни руку – и какая-то подляна обязательно случается. Как в попкорновых голливудских фильмах, где главный герой вроде всех победил и уже протягивает руку смазливой подружке, с которой переспал в самом начале и должен переспать в конце, но мы-то знаем, что финальный поцелуй будет не скоро, поскольку до следующего сеанса еще минут сорок, а один из монстров убит недостаточно сильно, то есть не совсем чтобы до конца. Он еще встанет, шатаясь, и подло выстрелит в спину, когда, мать его за ногу, совсем не ждешь. Фильмы – лишь проекции наших ежедневных проблем, только поданные неестественно резко и сочно, как неряшливо отфотошопленные пейзажи. Так я думаю.

Разбираться, кто его подорвал – мореманы из Южного порта, или мусульмане из «татарских», чтоб обезопасить свою территорию, времени нет. Разбор тут уже был, и, судя по рваному характеру обрушения, был жестким, взрывчатки потрачено немало. Кто угодно мог продать – и «Перекресток» на Шаболовке, и «Ашан-сити» с Севастопольского проспекта, тут неподалеку. Теперь уже неважно. Завтра отметят на штабной карте, а пока сталкеру надо делать крюк по Варшавке – Нагатинской и заходить через проспект Андропова. Сокращать путь по набережной не было смысла – она вся простреливается с того берега, из промзоны. «Сибир» взревел и утихомирился лишь у перекрестка на «Коломенской». Выезжать здесь на проезжую – смерти подобно, это Sever усвоила давно. «Большой перекресток – большие проблемы» – вторая заповедь сталкера. Первая – «Стреляй в того, кто попадает на твою траекторию».

Она срезала путь, прижавшись к бордово-рыжим девятиэтажкам, проскочила наглухо заваренный зев входа в метро и, не задумываясь, выстрелила в парня, выскочившего из-за соседнего магазина прямо под колеса «Хонды». Пуля прошла мимо, парень – нет. Визг тормозов, удар вскользь, головой о заледеневший асфальт. Хоть и шлем – все равно очень больно. Sever резко, на автомате, поднялась, оценила обстановку и подбежала к парню. Тот лежал на спине, судорожно пытаясь подняться. «Пистолет в район лба (на теле может быть бронежилет), прицел, выстрел. Мозги в кашу».

Так должно быть, и так было уже не раз и еще не раз будет. Но не сейчас. Что-то удержало палец на спусковом крючке «магнума». Непонятно, что. Какое-то странное возбуждение.

– Я тебя знаю?