Свадьба в Катманду

Снова и снова он вспоминал тот день в Кок-Янгаке. Тогда он все-таки не выдержал и ночным междугородным автобусом рванул в Ташкент. Но ничего утешительного он там не узнал. Да, они уехали: Нарайян, Вика и двое сопровождающих из непальской группы. Нарайян оставил в ректорате и на кафедре предельно вежливые письма, в которых уведомлял, что неотложные семейные дела требуют его срочного отбытия на родину, что стажировку свою он считает законченной и всех глубочайшим образом благодарит за полученные знания и что остальные формальности он выполнит через посольство. Вику никто в день отъезда не видел, да и до этого видели редко, так что никаких подробностей никто не знал. Единственное, что было точно, — зачет по истории философии она так и не сдала. И еще, в деканате Игорю показали справку из Дворца бракосочетаний, в которой было официально подтверждено, что такого-то числа в присутствии свидетелей таких-то и представителей Королевства Непал таких-то «зарегистрирован законный брак гр-ки Узбекистана Козыревой Виктории Николаевны и гр-на Королевства Непал Шах-Дэва Нарайяна Пушпараджа».

Все было ясно, все было ясно. И ничего не было ясно.

Все дружно ругали Вику и жалели Викиных родителей. Вот для кого этот отъезд явился ударом сокрушительной силы. Отец Вики слег в больницу, мать впала в какой-то ступор: не выходила из дома, не отвечала на телефонные звонки, никому не открывала дверь. Кончилось тем, что они написали в правительство республики письмо, в котором сурово осуждали поступок дочери и требовали немедленного расторжения брака и отзыва ее на родину, по месту прописки. Подписались оба, отец и мать.

Разговоров было — на весь Ташкент.

Впрочем, в институте все быстро стихло. Уже начались каникулы, коридоры опустели, дискотека в старом корпусе смолкла, в двадцать четвертой аудитории шел ремонт и меняли парты. Город, как всегда полный зноя, дневной толчеи улиц, пыльной листвы и низких, теплых звезд по ночам, привычно переживал лето. Все было, как обычно, только не было Вики. И эта пустота оказалась такой невыносимой, что Игорь впервые в жизни по-настоящему растерялся. Он не вернулся в Кок-Янгак, пил, валялся целыми днями на кровати в своей комнате, где на полочке под стенным зеркалом еще лежали забытые Викой расческа и заколки для волос, и за целый год не написал ни строчки для своей диссертации. Какая, к чертям собачьим, могла быть диссертация? Что он мог написать о согдийских правителях и их жизни, когда в своей собственной ни шиша не мог понять?

Это был тяжкий, мутный и бесславный год. Его постыдной вершиной стала безобразная драка, которую Игорь учинил на очередной вечеринке у Марата. Началось с того, что Сеня Бойко, известный всему институту хохмач, бессменный тамада с грохочущим голосом и замашками массовика-затейника, от всей своей широкой души желая Игорю добра, стремясь вывести его из мрачной заторможенности, подсел к нему, обнял за плечо, затормошил:

— Ну шо ты, Игорюха, ей-Богу! Ну кончай дурить, чесслово!

Он крепко выпил, раскис от духоты, язык у него потяжелел, но ему очень хотелось помочь товарищу.

— Забудь, наплюй… а то сидишь как трахнутый… в натуре!

— Ты о чем? — тяжело взглянул на него Игорь.

— Ну как же, япона троксевазин… о чем, о чем… О том! Увезли мою манду в славный город Катманду. Ну и хер с ней, Игорь, чесслово…

Он не договорил, опрокинувшись от бешеного Игорева удара вместе со стулом в угол, под батарею парового отопления.

И грянул бой. Завизжала Семенова жена, возмутился крепко поддатый друг-каратист, вмешался еще кто-то, кинулся между ними Марат, но было поздно. Каратист быстро уложил мельтешащего Марата, заехал локтем еще одному и бросился на Игоря. Но Игорю, который еще раз отбросил поднявшегося из-под батареи Семена, только этого и надо было. Каратист и бил, и блоки ставил как надо, и ногой махал выше головы, но Игорь с проснувшимся вдруг в нем хладнокровным ожесточением нырнул под удар и перехватил ногу каратиста с таким вывертом, что тот улетел туда же, под батарею.

Кончилось все в милиции, которую вызвали соседи. Даже в машине, куда их с трудом запихнули, они продолжали драться, и Игорь еще по разу достал и Семена, и каратиста, но в отделении их быстро успокоили парой резиновых шлангов. Дубинок тогда еще не ввели, но шланги у ташкентских мильтонов водились, и притом увесистые и жесткие — видно, чем-то набитые.

— В принципе, все логично, — кряхтя и поглаживая посиневшие бока, рассуждал Семен, сидя на полу КПЗ. — Кто же столько пьет в такую жару? Вот вам и результат, япона троксевазин…

— Это водка плохая, — вздыхал в углу каратист. — Была бы нормальная водка, разве я бы подставился под этот удар? Надо было сгруппироваться, а я раскрылся как бобик. Ты что, кастетом бил, что ли?

Никакого кастета у Игоря, конечно, не было, но он промолчал.

— Вам хорошо, — скулил в другом углу побитый своими, чужими, милицией и упавший духом Марат. — А меня из квартиры теперь выселят, весь дом на меня жалобу написал… Нет, все. Выйду отсюда и женюсь, к чертовой матери. Ну вас всех в жопу.