Судья и палач

Личность убитого установили быстро. Кто-то из жильцов узнал, жену позвали. Реву было, хоть громкость в ушах убавляй. Горе у человека. Этой симпатичной блондиночке с золотыми сережками в ушах мужа уже не вернуть. Но, может, ей станет легче, если убийцу найдут. Вряд ли, конечно. Но найти его надо.

— Здравствуйте, милиция… В подъезде вашего дома произошло убийство…

И так далее и тому подобное, в одном ритме и на один манер.

— Ничего подозрительного не заметили? Первый, второй, третий этаж. И никто ничего не заметил. Зато на четвертом этаже кое-что прояснилось.

— Я не знаю, — пожала плечами задавленная бытом женщина лет тридцати пяти. — Но, может, сын что-нибудь видел. Он у меня то и дело на улицу бегает. Весна, все расцветает…

Лирика Степана сейчас интересовала меньше всего. Зато заинтересовал пацан лет четырнадцати. Типичный оболтус с нахальными глазами.

Оказалось, он и в самом деле кое-что видел.

— Я из лифта вышел, по ступенькам стал спускаться. А тут мужик какой-то. Он от почтовых ящиков как раз отходил…

— Может, почтальон?

— Ну что я, совсем тупой! У почтальона сумка, а у этого ничего. Да и прикинут на штуку баксов, не меньше…

— Не понял…

— Ну, костюмчик на нем такой клевый, часы на руке золотые. И вообще весь из себя…

— В лицо запомнил?

— Да нет… Я его сбоку видел, а потом со спины. Какое тут запомнишь…

— Он вышел из подъезда, а дальше что?

— Ну что, вышел из подъезда. И я вслед за ним. Я по своим делам, он по своим. Сел в машину и будь здоров…

— Та-ак, какая машина?

— Джип. «Гранд Чероки». Клевая такая тачка…

— Откуда знаешь, что это «Гранд Чероки»?

— Да что я, на грядке найденный! — гордо задрал голову пацан. — На такой тачке у Димки Синицына братан раскатывает…

Какой-то там Димка Синицын Степана абсолютно не волновал.

— Номер случайно не запомнил?

— Да нужно мне это… Хотя две цифры точно запомнил. Ноль и два.

— А роста он какого?

— Да примерно как вы будете. Только в плечах поуже…

Мужчина его роста в дорогом костюме с золотыми часами на руке, джип «Чероки», две цифры на номере. Это уже что-то. Хотя так мало. Но все же какая-то зацепка. И то, если этот мужчина не кто-то случайный, а тот самый киллер-подрывник.

Когда на месте преступления появился Марков, Степану было что ему сообщить. Он уже связался с гаишниками, попросил их пробить по картотекам все джипы «Чероки», в номерах которых присутствуют цифры ноль и два. К утру обещали представить список.

— Чую запах добычи! — пошевелил ноздрями Николай. — А чутье меня редко подводит…

Криминалисты обследовали труп, составили протоколы, видеооператор произвел съемку. Делали они все это монотонно, рутинно. Без всяких эмоций. Как будто перед ними лежал манекен, а не человек, который совсем недавно дышал, строил планы на будущее. Но упрекнуть их было не в чем. Страшное дело уже давно стало для них привычным.

Домой Степан вернулся поздно, уже за полночь. Надо хоть немного поспать. А завтра с утра в отделение.

Список с номерами машин должны подогнать. Надо будет срочно опросить каждого владельца джипа с номером ноль-два. А это значит — в связке с людьми Маркова придется объездить всю Москву и Подмосковье, ближнее и дальнее, в пределах Золотого кольца. Работы прорва. Хорошо, если результат будет.

Утром Степан проснулся в половине шестого. Зарядка по плану-минимум, жесткий контрастный душ, крепкий кофе с яичницей, сигарета «на посошок». Он уже собирался уходить, когда запиликал мобильник.

— Степан, привет, это я, Люба! — послышался радостный щебет сестренки.

«Это я, Люба!» А то он ее по голосу не узнал.

— Чего так рано?

Часы показывали половину седьмого. В такую рань она никогда не просыпалась. И тем более не звонила.

— А я сегодня уезжаю, — голос ее дрожал от восторга.

— Вот те на! И далеко?

— В Анталию!

— Чего?!

— В Анталию. С любимым человеком…

— Ну ты меня и уморила!

— Да нет, я серьезно. У меня есть друг. Мы с ним очень любим друг друга. Очень! И я так счастлива…

— Так-так, — Степан забарабанил пальцами по столу. — А он надежный?

— Надежней не бывает. Он и паспорт мне сделал. И тур организовал. Мы там целый месяц будем, представляешь?

Степан не влезал в личную жизнь Любы. Но сейчас был не тот случай. А вдруг этот «любимый человек» какой-нибудь пройдоха? Заманит Любу в Турцию, а там в бордель продаст. Примеров тому предостаточно. Уж Степан это хорошо знал.

— Кто он такой? Я хочу знать о твоем друге все. Давай, выкладывай! — потребовал он.

— Да ты не волнуйся. Я же сказала, он надежный. Он бизнесмен, живет в Битово, вполне порядочный человек…

— Ты мне зубы не заговаривай. Выкладывай фамилию, имя, отчество, адрес…

— Ладно, — сдалась Люба. — Записывай. Болотов Виталий Георгиевич, владелец фирмы «Гранд плюс»…

— Болотов… Виталий… Георгиевич… Так, записал. Передай ему, если с тобой что-то случится, я его, гада, из-под земли достану…

Хоть Болотов он, хоть Золотов, хоть Голодов, женат он или нет, любит Любу или только притворяется, — все это неважно. Главное, он не инопланетянин. И если с Любой что-то случится, Степан его найдет и с дерьмом смешает.