Впрочем, надежда на ее лице довольно скоро сменилась горькой улыбкой. «Цебеш был прав. Пожив в этом мире недельку, начнешь верить и в бога и в черта».
Они выехали из города в полдень тринадцатого октября. Цебеш, кажется, до последнего момента ждал чего-то, но так и не дождался. Теперь он сидел хмурый, держа на коленях ящик с бесценным яйцом черного петуха. Томас гнал их двуколку но дороге на Зальцбург. Ольга зябко куталась в плащ. Ей казалось, что от этой коробки исходит какой-то неестественный холод.
Лошади выбивали копытами странный ритм: «Спеши – не спеши, спеши – не спеши...»
И ритм этот, так напоминавший почему-то страшное бормотание под бубен в пещере, вызывал что-то темное из глубин сознания...
«Нет... Не-ет!» – страшное предчувствие колотилось у нее испуганным криком в груди.
В два часа пополудни в трактир «Белый камень» зашел пропыленный молодой человек в дорожном камзоле. Он заказал пива и передал трактирщику письмо, адресованное Карлу Готторну, который должен был проживать в это время в трактире.
– Наверное, именно этого письма он дожидался, – нахмурился трактирщик. – Вы разминулись всего на пару часов.
– Что же делать? Я тут проездом. Меня попросили передать письмо, и я обещал, – пожал плечами молодой человек.
– Понимаю. Вы сделали все, что обещали, так что езжайте дальше спокойно... Я помню того господина. Если это письмо для него действительно важно, то он, уладив свои дела, заедет за ним или кого-нибудь пришлет. А пока пусть оно лежит у меня. Никуда не денется. Бывает, что такие письма доходят через несколько лет, но у меня еще ни одно не пропало.
Если бы кто-нибудь открыл письмо и сумел расшифровать его, он бы прочел:
Лошади уносили двуколку все дальше от Линца, а у Ольги в голове все не смолкал страшный шепот: