Струна

Нет. Так нельзя. Если я начну шарахаться от собственной тени, то лишь наделаю новых ошибок, а я уже на пределе, мой запас везения почти израсходован. Осталось совсем немного.

Я не побегу. Ни сейчас, ни завтра. Будь что будет…

— Он говорил, родителей не было дома, — неожиданно выдохнул Димка. — Понимаете? Они три раза заходили…

— Это ничего не значит, — ровным голосом сказал я. Главное — не показывать собственного волнения. — Они могли зайти в неурочное время… Твой отец все время в разъездах, мама тоже, наверное, на месте не сидит…

— Я тоже так подумал, — кивнул Димка.

Колеса стучали, отбивая свой вечный ритм. За долгие годы они привыкли к собственной участи. Равномерный гул и медленное движение по кругу…

— А вы знаете, Константин Дмитриевич, — снова сказал Димка. — Я думал, не надо об этом говорить… Это же вроде как предательство. Но вы меня не поймете, будете думать — я дурак просто или выпендриться хотел, вот и побычил на него… Просто это он…

— Кто он? — насторожился я.

— Он сделал… ну фотографию ту. Я уже потом узнал, когда с вами все случилось. И не от него, а от ребят… Митрохыч сам испугался. Боялся, наверное, что я ему съезжу по соплям, чтобы других не подставлял. Ну вот… я и съездил.

Есть ли мне какое-то дело до той старой, давно забытой истории? Какая разница, с чего всё началось? Могла быть и не фотография, а что-то еще. Судьба ведь если хочет укусить, то зубы найдет.

— Знаешь, Димка, — вдруг сказал я. — По-моему, завтра что-то случится. Может, и хорошее…

— Где случится? — не понял он. — Там, куда вы едете?

— Да. Наверное…

Поезд сбрасывал скорость. Это еще не станция — просто он вырвался далеко вперед и догнал своего предшественника. Нас снова тряхнуло, теперь уже в последний раз — и грохот стих. Где-то впереди, в душной черноте горел красный глаз семафора, преграждавший дорогу.

Зачем я сказал Димке про завтрашний день? Снова захотелось с кем-то поделиться, вот и брякнул… А пацан теперь дергаться будет.

Нас снова тряхнуло. Похоже, не все потеряно. Столичное метро — самое быстрое метро в мире.

— Позвоните мне оттуда, хорошо? — сказал Димка. — Чтобы я знал, случилось с вами что-то или нет.

— Угу, — отозвался я. — Если не позвоню до понедельника, значит, случилось. И тогда… даже не знаю, что тебе посоветовать. Только не бойся, я обязательно позвоню.

3

И вдруг я вспомнил, где видел этого человека. Да, именно так! Огромный портрет в кабинете Кузьмича. И не маслом по холсту — скорее, увеличенная цветная фотография. Седой, слегка обрюзгший дядька с холодными, чуть, может, раздраженными глазами. Тогда я не отважился на вопросы — и в итоге все же получил ответ.

А ведь еще в тот раз шевельнулось смутное воспоминание. Шевельнулось — и сейчас же юркнуло во тьму. А теперь, в тени рыжих дачных сосен, в теплом запахе хвои и яблок, на фоне доносившейся из сада музыки, я наконец узнал его.

Карпинский Максим Павлович, народный артист, тогда еще Союза… Конечно, это был он — первая флейта оркестра имени Казакова. Первая флейта… Нет, даже не так. Просто первый.

Кажется, Люда, сестра моего одноклассника Сашки Антонова, проходила у него в консерватории мастер-класс. Или ее Лерой звали? Выветрилось из головы. Зато я прекрасно помнил, как в розовые годы моего младшеклассного детства он вел передачу по третьему. Как же она называлась… Ах, да, «Волшебная флейта».

Детишкам о музыкальной классике. Очень, знаете ли, поучительно.

Правда, особых пристрастий к музыке я в ту пору не испытывал, и потому в памяти отложилось немногое. Обрывки какой-то ужасно бодрой мелодии, добродушное улыбчивое лицо, старомодный, но аккуратный фрак и громадный бант на шее. Тогда он был совсем еще не стар — народный артист Карпинский. Тот самый, что сидел сейчас передо мною в широком кресле-качалке.

Карпинский… Я был почему-то уверен, что он давным-давно умер. Последние десять лет его совсем не вспоминали, да и крутилось что-то в голове… то ли авария, то ли «тяжелая продолжительная болезнь». Или я чего путаю?

— Вот, Максим Павлович, — Лена широко улыбнулась. — Познакомьтесь, наш молодой, но подающий надежды сотрудник. Константин Антонович Ковылев. Служит у нас меньше года, а уже Хранитель второй категории. Причем вполне заслужено.

Она усмехнулась как-то смущенно, и я вдруг понял, что она слегка стесняется этого человека и уж точно боится опозориться в его глазах, словно маленькая девочка-ученица, влюбленная в своего учителя.

Робость? Вот уж не думал, что это свойственно Лене. Еще недавно, когда она знакомила меня со здешней компанией, в голосе ее причудливо сочетались смеховые нотки и острые льдинки. Казалось, намекала: тут, Косточка, всё не так просто.