Странники

Он бежал из прошлого, потому что оно окончилось для него вместе с гибелью Пеликана и профессора. Особенно - профессора, к которому привык, притерся. Полюбил. Больше ничто не связывало его со временем, которое он сам для себя выбрал, сам придумал, сам выстроил - по событию, как по кирпичику. Прошлое, в которое путешествовал Игорь, было до мельчайших подробностей похоже на реальное, случившееся, возможно, в действительности в начале осени восемнадцатого года. Но, рожденное чужой памятью, оно было откорректировано воображением. А воображения Игорю хватало. Знаний, правда, маловато, книжные все больше, да уж какие есть... Но странная вещь! Оно, это прошлое, само себя корректировало, выходило из повиновения, жило по своим законам - законам времени, а значит, и было реальным, как ни крути. Парадокс! Нереальное реально, а реальное нереально... Что было, что придумано - какая, к черту, разница, если на брусчатой мостовой прилизанной барской улочки остались лежать два близких Игорю человека, которых его воображение хотело видеть живыми! Чья это, скажите, прихоть, что они погибли? И прихоть ли? А может, это и есть жизнь, которую не подправить никаким воображением?.. Короче, кончилось для Игоря прошлое, и точка... Воскресенье на дворе. Воскресенье - день веселья, как в песне поется. А другой поэт, напротив, заявил: для веселья планета наша мало оборудована. Кому верить?.. И хотя сейчас Игорю больше всего хотелось лечь в постель, накрыться с головой одеялом, не видеть никого, не слышать, не спать - просто лежать в душной пододеяльной темноте, как в детстве, и ни о чем не думать, он все-таки снял телефонную - тяжелую, как гиря, - трубку и набрал Настин номер. Она откликнулась сразу, с первого звонка, будто ждала у своего алого аппарата, руку над трубкой держала. - А не пойти ли нам погулять? - спросил Игорь тем фальшиво-бодрым тоном, каким говорят с больными, убеждая их в том, что здоровы они, здоровее быть не может. Кого он в том убеждал? Себя, что ли?.. И Настя, умная маленькая женщинка, заметила это, несмотря на километры проводов, их разделяющих. - Что-нибудь случилось, Игорь? Как ответить?.. - Не знаю, Настя, наверно, случилось. И вдруг ясно понял, что не может больше держать в себе свою боль, что должен поделиться ею с кем-то, кто воспримет ее, эту боль - ну, пусть не как собственную, но как близкую, почти ощутимую. И этим "кем-то" станет Настя, только она - еще совсем незнакомая, дальняя, никакая, но странно притягивающая. А, собственно, почему "странно"? Ничего тут странного нет. Игорь, во всяком случае, не видел... - Приезжай, - сказала она. Что он мог рассказать ей? Как уходил в другую жизнь и пытался жить ею? Как шел мимо этой жизни - любопытный пришелец, только летающей тарелочки не хватало? Как нагло влез в чужое прошлое, в чужую память, попытавшись оборотить ее своей? Странник... Во всяком случае, ничего не скрыл. Все рассказал, не упуская подробностей. Поверила ли Настя ему? Игорь ставил себя на ее место и усмехался: он бы ни за что не поверил, счел бы рассказчика психом ненормальным, вызвал бы дюжих санитаров из психбольницы - пусть-ка они послушают... А Настя поверила?.. Да наплевать ему было на то с высокой колокольни! Поверила - не поверила... Ему душу вывернуть требовалось, повесить для просушки - не для всеобщего обозрения, но лишь для нее одной, для Насти. Главное, он ей верил... Но вот забавно: она кресло в испуге не отодвигала, на дверь не косилась, к телефону не рвалась - звонить в психбольницу. Слушала внимательно, даже, казалось Игорю, сочувственно, а когда про гибель Леднева говорил - почудилось или нет? - но. похоже, глаза ее на мокром месте были. Закончил. Помолчали. Игорь в окно глядел, погода портилась, небо облаками затянуто, вот-вот дождь пойдет. Настя спросила тихонько, как через силу: - Чужая память... А чья, чья?.. - Я тебе говорил; деда. Это он в восемнадцатом году шел из Ростова в Москву, я не врал прошлый раз. - И профессор у него был? - И профессор и Пеликан. - И тоже погибли? - Не знаю. Его записи обрываются как раз на том месте, где они в город пришли, в дом к Софье. - Он не дописал? - Отец говорил; дописал. Но то ли потерялось остальное, то ли дед сам уничтожил, но нет конца, и все тут. - А отец ничего не рассказывал? - Отцу что... Он технарь, кроме своих гаек-винтиков, ничего не признает. - Как же тогда вышло, что они погибли? Ведь не было этого, не было! Чужая память молчит... - А моя? - тихо спросил Игорь. И это, пожалуй, было ответом. На спрошенное и неспрошенное. На все. - Ты сейчас так говоришь... - Настя подошла к нему совсем близко, ее Дыхание касалось его лица. - Ты сам не веришь в то, что говоришь. Странник... Она словно подслушала мысль Игоря. - Ты не сможешь не вернуться туда... - И приподнявшись на цыпочки, легко-легко поцеловала в губы. А волосы ее почему-то пахли дымом. Как мало надо человеку! Ничего, по сути, не было сказано Настей, ни-чего... А ощущение - будто тебя поняли и приняли. Говоря казенным языком, встали на твою позицию. Какова она, твоя позиция? Стороннего наблюдателя?.. Поздно засиделся, дотемна, опять родители волноваться станут, позвонить им из автомата... А навстречу - из темноты: - Вот и дождались тебя, Игорек. Теперь ты без помощников обойдешься? То ли далекий - метрах в двадцати - тусклый фонарь качнулся под ветром, то ли окно на третьем этаже загорелось, но почудилось Игорю, словно на куртках вежливых улыбчивых мальчиков что-то серебряное сверкнуло. - Обойдусь, - сказал он и, нагнувшись, поднял с асфальта тяжелый обломок кирпича.