Странник между двумя мирами

Я молчу. Но мое сердце снова ропщет. И он не отпускает мою руку и продолжает тихо утешать меня, исполненный спокойного, добродетельного рвения. «Плач по усопшим — это дурная услуга для самих мертвых, мой спутник! Вы хотите сделать из своих мертвецов призраков или же вы хотите позволить им быть вместе с вами? Третьего не дано для сердец, страдающих под ударом божьей длани. Не делайте из нас призраков, позвольте нам быть рядом! Мы хотим иметь возможность в любое время входить в вашу компанию, при этом не тревожа ваш смех. Не превращайте нас в призраков, дряхлых и серьезных, позвольте нам почувствовать дух веселья, яркой и сверкающей дымкой которого была наполнена наша молодость! Пустите к себе своих мертвых, о, живые, чтобы мы могли пребывать с вами в моменты радости и печали. Не плачьте о нас так, чтобы каждый друг боялся даже заговорить о нас! Сделайте так, чтобы друзья набрались мужества говорить о нас и смеяться! Дайте нам возможность побыть рядом с вами подобно тому, как мы были вместе при жизни!»

Я все еще молчу, но я чувствую, что он держит мое сердце в своих добрых руках. И снова раздается его голос, так полюбившийся мне, и он снова утешает меня: «Как израненные деревья источают сладкие и горькие соки, так сердца поэтов источают песни, наполненные сладостью и горечью. Бог ударил тебя прямо в сердце. Так пой же, поэт!»

«Мой друг, мой друг, в моей душе снова звучит голос твоей души, словно звонящий колокол, который раскачивается в такт другому!»

С восточной части неба над черными облаками и темной землёй струится жидкое золото. Розовое свечение парит среди молодых побегов на кронах берез. Облачка свежей зелени и здесь, и вдали висят на верхушках деревьев, над черной землей. Поднимается вторая военная весна. Над могилами в Польше проносится гроза.

Приходит с запада гроза,
С родимой стороны.
В сени могильного креста
Лежит герой войны.
И плачут, плачут небеса,
Стеная и твердя:
«Ты был Германией рожден,
Но милая земля ее —
Она не для тебя!»

И буря хлещет и шумит:
«Ах, если бы, любя,
Могла бы я тебя укрыть,
Взять на руки тебя!
Но я с тобой не в силах быть,
Ветра не так сильны,
Чтоб мы помочь тебе смогли
И принесли тебе земли
С родимой стороны!»

Уже с востока шел ответ,
С заброшенных могил:
«Но я такой же человек,
Каким и прежде был!
И все равно, в какой земле
Лежит мой бренный прах.
Ведь это та же горсть земли,
Откуда мы произошли…
К чему тогда ваш страх?»