Страда

Вались, как сноп, и до утра
Блаженствуй в росной роздыми.
Но щи духмяные с костра
Несут с приправой звездною.

И хочешь, нет — усадят в круг:
Спеши повеселиться!..
Под звонкий ложек перестук
Пошла, пошла работа рук —
Испарина на лицах.

Кухарка потчует ребят,
Похваливает варево.
И лезет ложка наугад —
Соседу в миску…
— Эко, брат,
Со щей-то пораспарило!..

Роса шарахнулась с куста:
Хохочут — ночь разбужена,
Как будто за день на мостках
Двух норм не передюжено!

УТРО СЕНОКОСНОЕ

Под полою у красавицы зари
Отбивают косы косари:
Звонкие литовки, будто тетива,
Каждая по-своему поет.
Замирая, слушает трава,
Тянется, на цыпочки встает.
Молоточки клювами стучат
И с ресниц у девонек-девчат
Склевывают звонко: «Чок, чок, чок!» —
Золотинки — ласковые сны.
Месяц, раскаленный пятачок,
Стынет на ладони у сосны.
Дробным цокотом молчунья тишина
Поразбужена, зарей подпалена.
По округе гул моторный вкривь и вкось
Перестуком крепко-накрепко прошит.
Спозаранку дело каждому нашлось,
Только, чур, коль веселиться — от души:
Видишь, зоренька откинула полу!.. —
Пригласила нас хозяюшка к столу,
На заречные луга с духмян-травой
Всей деревнею на праздник даровой.

ЗОВ

Живешь заботой городскою,
Насквозь прохвачен и прогрет.
И вдруг под ложечкой заноет,
Да так, что потемнеет свет…
С чего бы, сам не понимаю,
Тоской захолонуло в мае,
Когда на влажных тротуарах
Асфальт теплынью разморен:
Его вздувает, что опару.
Да что гудрон, когда бетон
Зеленой молодью пропорот.
И вроде город мне не в город.

Так вот с чего тупая боль
Отозвалась под сердцем гулом:
Полями вешними пахнуло…
И ты хоть как себя неволь —
Уснуть не сможешь:
Ночь, другую
Все видишь землю дорогую
С крутым опасным половодьем,
Когда ручей под стать реке,
А в нем березы налегке
Бредут, смеясь над непогодьем.

А бани, словно пароходы,
В субботу густо задымят.
И до потемок огороды
Богато ведрами звенят.
Листа березового запах,
Моренного в жару сухом,
Ложится в лунные накрапы
Еще не сложенным стихом.

В тех банях сверстники с устатку,
Как боги в облаках парят…
Я сладко шевельнул лопаткой,
Как будто жаром тем объят.
И до утра усну едва ли.
Я знаю: ждут меня поля,
Зовут,
Зовут родные дали…
Прости, отцовская земля!

1956

САМОЦВЕТЫ