Стихотворный текст

Опять столицу промывает дождь, отвратно на душе, и небо серо, похмельная снедает тело дрожь, азарт упал до нижнего предела. Я скис, как пожилое молоко. Одряб, как яблоко, оббитое о землю. И мысли об искусстве далеко да я им, собственно, почти не внемлю. Мне только б продержаться пару дней, вдруг среди туч покажется светило; пусть будет голодней и холодней, но только б вдохновенье накатило. Я простоквашу чувств хочу отжать и спрессовать хотя б таблетку сыра... Опять непредсказуема, как блядь, погода, и в ботинках тоже сыро. Вот так всегда. Великая страна найти не может в гражданах опоры. И на Кавказе вялая война, и на Балканах клацают затворы. Писатель Эдичка, влюбленный в автомат, стреляет по врагам, как будто в тире; его коллега, "маленький де Сад", с досады стены пачкает в сортире. Мой тезка, он, конечно, преуспел и многое переиздал с избытком, но будет на него прострел - пострел ужо поплачет и походит жидко. Однообразно с осенью, как раз, чтобы в столетье эдак XXIII-м его переиздали в сотый раз и не читали даже в школе дети. Мой ритм напомнил про виолончель, гудящую, как ель, и то - как скрипки навроде птиц за тридевять земель спешат, от канифоли знойной липки. Прибавил дождь, но все-таки как встарь неподалеку женщина смеялась, и в кожу также вкраплен был янтарь... Когда б внутри погода не сменялась, тогда была бы точно благодать и солнечно любое время года, а я б не напивался вдругорядь, страшась неотвратимого исхода.

11 октября

ЯНВАРСКАЯ ЭПИСТОЛА

Е.В.

Витковский, впрямь ты весь горишь, когда о прошлом говоришь, и щедр, как будто нувориш,

делясь прочтенным.

Москва ль за окнами, Париж...

Что нам, бессонным?

Йейтс, Фергюсон, Китс и Вийон всегда легко берут в полон, мы тараторим в унисон,

почти всезнайки; отвесивши полупоклон

всем без утайки.

Вот и сегодня я примчал, в руке зажав оригинал, чтобы потом его читал

хват и любитель; тащил бы томик под финал

в свою обитель.

Наслушавшись твоих рулад, и я принять участье рад, придвинь-ка инструментик, брат,

я дуну тоже, чтоб от мелодий в аккурат

мороз по коже.

Кто дует в чертову трубу, едва ль окажется в гробу, не даст он дуба на дубу,

ушиблен в темя

На имя наложить табу

не сможет время.

3 января

АПОЛОГИЯ