… На грош не купишь пятаков,
Мне трудно нудно объяснять:
Неглупых от недураков
Я не люблю не отделять.
Нам время не направить вспять,
Остров же сможет – он таков:
Он научился отделять
Неглупых от недураков.
Поэт не дремлет на печи,
Он не печален и не хмур,
Элементарно отличит
Он недалёких от недур.
Порой непросто самому —
Парадоксально – будь здоров! —
Когда почудится ему,
Что он не Остров, не Остров.
И трудно нудно объяснять,
И нудно трудно говорить,
Но невозможно не понять —
Не надоело не острить.
Средь поэтических натур,
Средь поэтических оков
Немало встретил он недур,
Не ценящих недураков.
О поэзии
Не в старомодном ветхом шушуне,
А в белом свитере, застиранном
немного,
Но хорошо смотрящемся на мне.
. . . . . . . . . . . . . . . .
… И джинсы «Levis», правда, ткань «Орбита»,
Мне нравятся, да и сосед хвалил.
Но тут навстречу выбегает Гришка
И выбивает почву из под ног.
Я думал, что один я на дороге —
В одеждах белых, в л
Но тут, смотрю – кого приносят ноги?
Печаль во взгляде, бледность на лице:
Гляжу – навстречу выбегает Мишка —
Знать, Лермонтов – читаю между строк —
С пером гусиным, с книжкою под мышкой,
И выбивает почву из-под ног.
Перекрестился. Выдохнуть не смею
И вижу вновь: идёт навстречу мне
Сергей Есенин с матушкой своею
В воспетом им же ветхом шушуне.
Что за сюжет? И что за наважденье?
Темнеет неба бесконечный свод.
Стою и жду. Уже с остервененьем —
Кто ж мне теперь дорогу перейдёт?
Ну, так и есть! Судьбе я не перечу,
Кремнистый путь, как водится, блестит.
Сам Пушкин выбегает мне навстречу —
В цилиндре, и сюртук неплохо сшит,
Слегка застиран, но сидит неплохо,
А в небе сонмы блещущих светил.
А ночь тиха. Равнина внемлет Богу.
Я ж первый со звездой заговорил:
Стихов, конечно, написал я много —
Сосед хвалил. Я, видно, на коне.
Да не смотри ты, Пушкин, на дорогу!
А ты не пой, красавица, при мне!
Я сам спою. Торжественно и строго,
И напишу ещё немало строк.
… Вот только Сашка с Мишкой на дороге
Всё выбивают почву из-под ног.
Тоска
…Чем развеять её – не знаю,
шашки, шахматы, домино;
супер-видео предлагаю,
а она выбирает…вино.
Пью с тоской. Ей со змием проще,
брат зелёный – в душе душа;
и танцуют гремучие мощи
под Кобзона, хвостами шурша.
. . . . . . . . . . . . . .
Да проветрю от перегара —
вытрезвитель их пронеси.