Стихи в прозе (Письмо земляку)

Запах свежих газет. Новая почта. Идёт время. Стучат часы. Двигаются составы. А здесь светло и здесь холодно. И странно улыбаются стены, и бледные лица, и тишина, и шелест страниц. Тишина. А оно все белое, белое, белое. Чёрное пространство, которое невозможно увидеть, тёплые ладони. Следы от слез на щеках. Серая тоска - и безвыходное спокойствие. Мечты, загубленные однозначным ударом кисти, сердце, расстрелянное и дымящееся от излияния теплой крови, тело, распросгёртое на снегу. Где же правда, где же совесть, где же люди?! Нет, ничего нет...