Читаем Стихи о войне полностью

Стихи о войне

По большаку, правее полустанка,Идти пять верст – деревня Хуторянка.Спервоначалу были хутора,Да разрослись. И стали год за годомДружнее жить, богаче быть народом —Деревней стали. Сорок два двора.Вокруг луга – есть чем кормить скотину,Густы леса – орешник да малина.Всего хватает: и грибов, и дров.Сойдешь под горку, тут тебе речушка,А там, глядишь, другая деревушка,Но в той уже поменее дворов…Живет народ, других не обижая,От урожая и до урожая,От снега до засушливой поры.И у соседей хлебушка не просит.И в пору сеет. В пору сенокосит.Коней кует. И точит топоры.И землю под озимые боронит,Гуляет свадьбы, стариков хоронитИ песни молодежные поет,Читает вслух газетные страницы…За тридевять земель Москва – столица,И дальний поезд до нее везет…В родной деревне, третья хата с краю,Другой судьбы себе не выбирая,Полвека честной жизни прожилаХохлова Груша. В тихой ХуторянкеПрошла в труде крестьянскомжизнь крестьянки,И не приметишь, как она прошла.Здесь в девках бегала, здесь в хороводах пела,Здесь на гулянках парня присмотрела,Вошла к нему хозяйкой в бедный дом.Здесь называлась Грушею-солдаткой,Здесь тосковала, плакала украдкой,Здесь вынянчила четверых с трудом.Она порой сама недоедала,Чтоб только детям досыта хватало,Чтоб сытыми вставали от стола.Она с утра к соседям уходила,Белье стирала и полы скоблила —В чужих домах поденщину брала.Она порой сама недосыпала,Ложилась поздно и чуть свет вставала,Чтоб только четверым хватало сна.И выросли хорошие ребята,И стала им тесна родная хата,И узок двор, и улица тесна.Последнего она благословила,Домой пришла, на скобку дверь закрыла,Не раздеваясь, села в уголок.Стучали к ней – она не открывала,До поздней ночи молча горевала —Все плакала, прижав к лицу платок.Она с людьми тоской не поделилась.Никто не видел, как она молиласьЗа четверых крестьянских сыновей,Которых не вернуть теперь до дому,Которым жить на свете по-иному —Не в Хуторянке, а в России всей……Она хранила у себя в комодеИз Ленинграда письма от Володи,Из Сталинграда письма от Ильи,Одесские открытки от АндреяИ весточки от Гриши с батареиИз Севастополя. От всей семьи.В июньский полдень, в тесном сельсовете,По радио – еще не по газете, —Когда она услышала: «Война»! —Как будто бы по сердцу полоснули,Как села, так и замерла на стуле, —О сыновьях подумала она.Пришла домой. Тиха пустая хата.Наседка квохчет, просят есть цыплята,Стучит в стекло – не вырвется – пчела.Четыре мальчика! Четыре сына!И в этот день еще одна морщинаУ добрых материнских глаз легла.…Косили хлеб. Она снопы вязалаБез устали. Ей все казалось мало!Быстрее надо! Жаль, не те года!И солнце жгло, и спину ей ломило,И мать-крестьянка людям говорила:«Там – сыновья. И хлеб идет туда».А сыновья писали реже, реже,Но штемпеля на письмах были те же:Одесса, Севастополь, СталинградИ Ленинград, где старший сын Володя,Работая на Кировском заводе,Варил ежи для нарвских баррикад.Когда подолгу почты не бывало,Мать старые конверты доставала,Читала письма, и мечталось ей:Нет на земле честнее и храбрее,Нет на земле сильнее и добрееВзращенных ею молодых парней.Тревожные в газетах сводки были,И люди об Одессе говорили,Как говорят о самом дорогом.Старушка мать – она за всем следила —Шептала ночью: «Где же наша сила,Чтоб мы могли расправиться с врагом?»О, как она бессонными ночамиХотела повидаться с сыновьями,Пусть хоть разок, пусть, провожая в бой,Сказать бойцу напутственное слово.Она ведь ко всему теперь готова —К любой беде и горести любой.Но не могло ее воображеньеПредставить город в грозном окруженье,Фашистских танков черные ряды,К чужой броне в крови прилипший колос,Не слышала она Андрея голос:«Я ранен… мама… пить… воды… воды».Пришел конверт. Еще не открывала,А сердце матери уже как будто знало…В углу листка – армейская печать…Настанет день, Одесса будет наша,Но прежних строчек:«Добрый день, мамаша!» —Ей никогда уже не получать……Глаза устали плакать – стали суше,Со временем тоска и горе глуше.Дров запасла – настали холода.Шаль распустила – варежки связала.Потом вторые, третьи… Мало, мало!Побольше бы! Они нужны – туда!Все не было письма из Ленинграда.И вдруг она услышала: «Блокада».Тревожно побежала в сельсовет,Секретаря знакомого спросила.Тот пояснил… Опять душа заныла,Что от Володи писем нет и нет.Пекла ли хлеб, варила ли картошку,Все думала: «Послать бы хоть немножко,За тыщу верст сама бы понесла!»И стыли щи, не тронутые за день.Вся в думах о голодном Ленинграде,Старуха мать обедать не могла.Она была и днем и ночью с теми,Кто день и ночь, всегда, в любое времяРаботал, защищая Ленинград,И выполнял военные заданьяЦеной бессонницы, недоеданья —Любой ценой, как люди говорят……Опять скворцы в скоречни прилетели,И ожил лес под солнышком апреля,И зашумели вербы у реки…Из Севастополя прислал письмо Григорий:«Воюем, мать, на суше – не на море.Вот как у нас дерутся моряки!»Она письмо от строчки и до строчкиПять раз прочла, потом к соседской дочкеЗашла и попросила почитать.Хоть сотню раз могла она прослушать,Что пишет сын про море, и про сушу,И про свое уменье воевать.И вдруг за ней пришли из сельсовета.В руках у председателя газета:– Смотри-ка, мать, на снимок. Узнаешь? —Взглянула только: «Сердце, бейся тише!Он! Родненький! Недаром снился! Гриша!Ну до чего стал на отца похож!»Собрали митинг. Вызвали на сценуГероя мать Хохлову Аграфену.Она к столу сторонкой подошлаИ наклонилась. А когда сказали,Что Гришеньке Звезду Героя дали, —Заплакала. Что мать сказать могла?..…Шла с ведрами однажды от колодца,Подходит к дому – видит краснофлотца.Дух захватило: Гриша у крыльца!Подходит ближе, видит: нет, не Гриша —В плечах поуже, ростом чуть повышеИ рыженький, веснушчатый с лица.– Вы будете Хохлова Аграфена? —И трубочку похлопал о колено.– Я самая! Входи, сынок, сюда! —Помог в сенях поднять на лавку ведра,Сам смотри так улыбчиво и бодро —Так к матери не входят, коль беда.А мать стоит, глядит на краснофлотца,Самой спросить – язык не повернется,Зачем и с чем заехал к ней моряк.Сел краснофлотец: – Стало быть, мамаша,Здесь ваша жизнь и все хозяйство ваше!Как управляетесь одна? Живете как?Мне командир такое дал заданье:Заехать к вам и оказать вниманье,А если что – помочь без лишних слов.– Ты не томи, сынок! Откуда, милый?И кто послал-то, господи помилуй?– Герой Союза старшина Хохлов!Как вымолвил, так с плеч гора свалиласьПоправила платок, засуетилась:– Такой-то гость! Да что же я сижу?Вот горе-то! Живем не так богато —В деревне нынче с водкой плоховато,Чем угостить, ума не приложу!Пьет краснофлотец чай за чашкой чашку,Распарился, хоть впору снять тельняшку,И, вспоминая жаркие деньки,Рассказывает складно и толково.И мать в рассказ свое вставляет слово:– Вот как у нас дерутся моряки!– Нас никакая сила не сломила.Не описать, как людям трудно было,А все дрались – посмотрим, кто – кого!К самим себе не знали мы пощады,И Севастополь был таким, как надо.Пришел приказ – оставили его…– А Гриша где? – Теперь под Сталинградом.В морской пехоте. – Значит, с братом рядом?Там у меня еще сынок, Илья.Тот в летчиках, он у меня крылатый.Один – рабочий, три ушли в солдаты. —Моряк в ответ: – Нормальная семья!Она его накрыла одеялом,Она ему тельняшку постирала,Она ему лепешек напекла,Крючок ослабший намертво пришила,И за ворота утром проводила,И у ворот, как сына, обняла……В правлении колхоза на рассветеТолпились люди. Маленькие детиУ матерей кричали на руках.Ребята, что постарше, не шумели,Держась поближе к матерям, сиделиНа сундучках, узлах и узелках…Они доехали. А многие убиты —По беженцам стреляли «мессершмитты»,И «юнкерсы» бомбили поезда.Они в пути тяжелом были долго,За их спиной еще горела Волга,Не знавшая такого никогда.Теперь они в чужом селе, без крова.Им нужен кров и ласковое слово.И мать солдатская решила: «Я – одна…Есть у меня картошка, есть и хата,Возьму семью, где малые ребята.У нас у всех одна беда – война».Ту поднялась одна из многих женщинС тремя детьми – один другого меньше,Три мальчика. Один еще грудной.– Как звать сынка-то? – Как отца, Анисим.Сам на войне, да нет полгода писем…– Ну, забирай узлы, пойдем со мной!И стали жить. И снова, как бывало,Она пеленки детские стирала,Опять повисла люлька на крюке…Все это прожито, все в этой хате было,Вот так она ребят своих растила,Тоскуя о солдате мужике.В большой России, в маленьком селенье,За сотни верст от фронта, в отдаленье,Но ближе многих, может быть, к войне,Седая мать по-своему воюет,И по ночам о сыновьях тоскует,И молится за них наедине.Когда Москва вещает нам: «Вниманье!В последний час…» – и, затаив дыханье,Мы слушаем про славные боиИ про героев грозного сраженья, —Тебя мы вспоминаем с уваженьем,Седая мать. То – сыновья твои!Они идут дорогой наступленьяВ измученные немцами селенья,Они освобождают городаИ на руки детишек поднимают;Как сыновей, их бабы обнимают.Ты можешь, мать, сынами быть горда!И если иногда ты заскучаешь,Что писем вот опять не получаешь,И загрустишь, и дни начнешь считать,Душой болеть – опять Илья не пишет,Молчит Володя, нет вестей от Гриши,Ты не грусти. Они напишут, мать!

1942

Действующая армия

Перейти на страницу: